Duele la palabra ausente
la cercanía allá
lo que era, antes.
Verle duele
en los fragmentos
que recuerdo
en lo que imagino
para mañana.
Duele el hombre
esté o no.
.
"La obra sólo es obra cuando se convierte en la intimidad abierta de alguien que la escribe y alguien que la lee, el espacio violentamente desplegado por el enfrentamiento mutuo del poder de decir y el poder de oír". Maurice Blanchot
20.1.10
Ojos que no, nunca
Ojos que no, nunca
viniendo a usura
despilfarro.
Ojos que no, hoy
caricia en el pestañear castaño.
Manzanamañana, a la mañana
cuando lo vea de nuevo
atada yo las manos.
Cuando lo vea,
ciega
ciega
mañana a la mañana,
temprano.
Los puñales en las retinas
para no verlo
sin mover un dedo
una pestaña, usted.
Ojos que no, nunca
y me verán igual,
torturándome
con caricias de yemas,
atácanme
atar - me,
sin querer,
sin querer,
mis amarras
a la muerte
a la muerte
querer cercalejos
a la vez
las dos veces
todas las veces
ojos que no, nunca,
por qué.
27.12.09
Desvelar
Qué es un domingo
un día
más que eso
una idea
un nombre a partir de cuándo
para un devenir que aún no nos explicamos porqué.
Un desvelar
un desvestir
en el juego infantil de las palabras
juegos de palabras
acertijos
crucigramas
enredos de frases escuchadas
repetidas
de otros
por mí
encantada en sus enmarañados raptos de amor egoísta
poseyéndome
como alma sin cuerpoque no se queda quieta
aún esperando siempre
en la distancia
aún cuando todo acaba de ordenarse
por la ausencia
que acaba ante un "buenas"
no más que eso
ni un qué tal, cómo le va.
Nada.
Sólo buenas.
Y se caen
Y se caen
gemelas
conmigo
puro escombro de lo planeado por mí
fuego
ardor.
El domingo se olvida que lo nombraron
que es un día
que 24 horas
que mañana despertador
trabajo
dinero.
El domingo se desviste y se hace nada
sólo eso.
Devenir.Instantes que transcurren
con el pulso acelerado
y la garganta reseca de su miel
esperándolo
el domingo es sólo domingo cuando no está
usted.
Que lo desordena todo.
Escritoras sin nombre
Nos enseñan a ser esposas,
a no molestar al esposo,
a trabajar como si fuéramos esposos de nosotras mismas.
Las publicidades se ríen
de la que estorba al estúpido
mirando el partido.
de la que estorba al estúpido
mirando el partido.
De la que llama,
de la que espera despierta
porque desde niña
le inculcaron el desvelo.
porque desde niña
le inculcaron el desvelo.
Nos dan una muñeca,
y nos quitan la destreza de los pies.
Llorá, nos dicen,
y nos permiten ser sensibles.
Madre, tenés que ser.y linda.
Madrecitas nuevas
de Barbies virtuales
que amen a sus esposos
aún cuando no estén.
aún cuando no estén.
Barbies solas
con sus cabellos rubios
con sus cabellos rubios
y largos / brillosos
Barbies con 2000 autores
sabidos de memoria,
sabidos de memoria,
incapces de patear el tablero
y de romper las piezas.
y de romper las piezas.
Barbies que no puedan barajar
y dar de nuevo.
y dar de nuevo.
Estúpidas intelectuales
que siguen meciendo cunitas
de juguete
que siguen meciendo cunitas
de juguete
alimentando el ego
gordo
del macho proveedor.
gordo
del macho proveedor.
Mujeres que sólo gritan
cual si el grito acallara los mandatos.
cual si el grito acallara los mandatos.
Estúpidas.
Frágiles nos hacen,
paranoicas
paranoicas
frágiles / duras
intelectuales de la casa
escritoras sin nombre y sin destino,
escritoras sin nombre y sin destino,
con el apellido prestado
que ni siquiera puede trascender en esos, a los que les dimos el útero.
26.12.09
Veinticinco
llueve insomnio,
se inunda la mente de imágenes dispersas
el tren abarrotado
la navidad falsa
las vengalitas chinas que no prenden
los alimentos de más
en las mesas de los que se esfuerzan por no comer
los alimentos de menos
en las mesas de los que se esfuerzan porque no se note
la falta
la ausencia
el vacío
del plato o del alma
vacío sin fin
infinito
no sé si me duele el exceso o la carencia
no sé si me duele el exceso o la carencia
la fragilidad ésta que soy
mientras soy
por este rato que me toca ser
hasta que ya no sea
finitud
finitud
final
pluvial
como la noche.
como la noche.
Celda la palabra, cárcel la escritura.
Escribir es ir a transitar /
los pasos intransitables.
Digerir lo atascado,
vomitar.
vomitar.
Amar lo imposible,
libertad.
libertad.
Entre las letras que a la vez son cárceles que no nos dejan decir.
Escribir es estar vivo /
y querer seguir viviendo /
aún después de muerto.
gris
día nuevo /
viejo
viejo
de música que canta para que me duerma /
y no muera
y no muera
con los ojos cerrados /
despierta
despierta
velando por mi vida endeble /
desdoblada.
desdoblada.
día para escribir de día
negando la luz del sol
amargando el sabor del té
sin salir del enredo y mis pantuflas.
atrapada sin ver
dulce día /
triste /
día sin tiempo ni espacio
triste /
día sin tiempo ni espacio
horas que van despacio
esperándo-le
sin querer más trascendencia
que permanecer en su recuerdo.
que permanecer en su recuerdo.
papel que se quema /
carbón
que se borra y se marchita.
querer
que
no
se
lo
lleve
el
viento.
carbón
que se borra y se marchita.
querer
que
no
se
lo
lleve
el
viento.
Conectores
Para?
Lamborghini.
Palabras.
Como vengan
ellas
sin más
decir qué
no importa.
Tonos verdaderos
verdades que no son.
Las palabras.
Las palabras.
Las cosas.
El ser ahí.
Referente que no es
real
del mundo sin
usted.Un pie en cada lado
ficción mía
realidad ambas
o ninguna
u otra cosa.
Momento desmontado.
Intensidad.
Perfección del instante.
Palabras.
Palabras.
Como vengan
o sin ellas.
El amor,
la infancia,
barrio que no se borra
tatuaje en la sangre
con sangre
hasta las lágrimas.
Lo veré otro día.
Muchos.
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