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"La obra sólo es obra cuando se convierte en la intimidad abierta de alguien que la escribe y alguien que la lee, el espacio violentamente desplegado por el enfrentamiento mutuo del poder de decir y el poder de oír". Maurice Blanchot

12.10.10

una verdad irrefutable a las 17.35

como son las cosas
qué raro se ordenan
tienen que ver con nosotros
pero ni nos enteramos qué
son lo que elegimos una vez
pero sólo las menos dellas
hice un viaje hace poco
desos que no se olvidan
y la pasé tan bien que a la vuelta
no sabía como ordenarlo
decidí un par de cosas enseguida,
desas que te deciden antes,
no sé cuando ni como pero habían,
empezado sin mí hace tiempo.
y por si una duda me quedaba,
a dos día aparece la que fuera,
moneda de diez céntimos perdida
en el hueco de una alcantarilla,
la amiga costilla a la derecha
la que sabe lo que voy a estar pensando
igual que siempre, pero más,
rompiendo todo desde el orden
aparece regalo inesperado
semáforo verde en la avenida
tan cerca el pasado en esos ojos
espejos que no pueden ocultarnos
como un regazo, una verdad
irrefutable,
inmutable,
inconfundible.

la reencarnación

me corto el pelo
que vuelve incesante
poro por poro, ocupado.

no queda ni un lugar
nunca un solo espacio
debajo de la axila, asfixiada.

y no me deja en paz
nunca estoy tranquila
cuando menos lo espero, aparece.

uno solo alcanza
para arruinarme el día
pelo matón encarnado, morite.

sos tan hijo de puta
que venís a reencarnarte
como si creyeras en eso, maldito.

y sé que vas a seguir
insistiendo sin cansarte
creciendo aun después, de muerta.

antes