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"La obra sólo es obra cuando se convierte en la intimidad abierta de alguien que la escribe y alguien que la lee, el espacio violentamente desplegado por el enfrentamiento mutuo del poder de decir y el poder de oír". Maurice Blanchot

17.9.12

GodoT

escucho a Blat en el Filblat
y se me va la pierna sola
se me agita la patita contra el piso
lo percibo y me impongo inmovilidad

igual me pasa con Godoy
que lo leo y me incomoda
me hace escribir mientras lo escucho
mejores versos que este frío
mejores líneas que las que terminan
siendo, cuando las escribo

acá no hay porro en mi cocina
ni macetas
ni apenas tiempo libre
con el cronómetro encendido ya no hay
márgenes para hacer los garabatos

acá en esta hoja corren locas
las palabras que no dicen 
porque el apuro me corre a mí
y el minutero me corroe

las ollas de anoche en la pileta
me corren
los pibes que una vez
adentro mío fueron yo
fueron mi aire en el silencio

la mina que hay que ser
la inconformista
                        me corre
la minita proyectada
el disfraz que tengo que coser
para el acto de Octavio del colegio

la autorización de la vacuna
los guiones
me corren del trabajo
los de arriba
los años
los kilos
las lecturas
el almacén que cierra a las diez

quiero escribir lo que anoche nos leías
ser Blat
un día
un Godoy
encender un porro y encenderme
volverme los manuales de Malena
ser las cama para hacer esta mañana
las zapas altas
la rapada
la pansa de Carlos y eructar
sacarme los mocos en la mesa
calzarme la gorrita para atrás
y a la vez hacer las chocotortas
una especie de yo y mis influencias
deliberadas y decididas
quisiera agarrar un Photoshop
y ver como quedo si me injertan.

antes