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"La obra sólo es obra cuando se convierte en la intimidad abierta de alguien que la escribe y alguien que la lee, el espacio violentamente desplegado por el enfrentamiento mutuo del poder de decir y el poder de oír". Maurice Blanchot

5.8.16

fue un viernes tranquilo
el trabajo fluyó como si todos
saliéramos recién del analista
lloviznó apenas
sobre la plaza de mayo
no sonaron hélices
ni carros de asalto
se habló de asados y compré
una rejilla galvanizada
la pared que había que tirar ya no está
supe esperar en silencio un saludo
que no llegó
no desesperé
pensé en la ansiedad como una enfermedad curable
y en la
próxima
última
quimio de mi vieja
pensé que las dos podríamos estar tranquilas
que era preferible imaginar a alguien
que usar todas las formas de comunicación que están a mano
guardé silencio y aguardé
un espacio en blanco y la quietud
del corazón saciado, el cuerpo
todavía marcado por el paso de su cuerpo
la angustia lejos
la nostalgia a raya
también supe decir "no"
a una demanda demencial
fue un viernes apacible
un antecedente, quizá
de otros viernes parecidos
no entiendo cómo pasa
que estoy pensando en algo
y de pronto otra cosa
otra cara
tu cara
tu peleita jugando
de manos
después

si estoy concentrada
no entiendo
vengo hilando duro
autores e ideas
con todo lo demás
apagado y la cabeza
en su centro
no entiendo por donde
filtrás siempre
onda humedad
salís por algún lado 
               imposible
para dejar la marca en la pared

no
es
entendible
para un chica seria
que separa la basura y sabe
tantas cosas
que una imagen se imponga
venga a decirme qué 
pensar
delirar
imaginar

no es justo
no da
pensar en vos como respirar
andar así pendiente
como vigilador de garita sin móvil
cana interior de uno mismo
alarma callada que salta
cuando pasa una mosca

no da
o sí
tratar de ser libre y abrazar
a alguien

antes