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"La obra sólo es obra cuando se convierte en la intimidad abierta de alguien que la escribe y alguien que la lee, el espacio violentamente desplegado por el enfrentamiento mutuo del poder de decir y el poder de oír". Maurice Blanchot

29.5.15

Poema de la espera neurótica

Me hago unir a vos por cualquier cosa. En pocos años me volví experta. Invento links de explicaciones. Le pongo sentido a mi intuición. Deliro. Tiro hilos invisibles. Y cuando todos duermen sueño los lugares donde estás. Me alejo y me acerco como las luces en la ruta. Me alejo y me acerco cuando llueve. ¿Querés que le cantemos al camión volcado? Puedo intentarlo cuando te extraño. De día, en la ducha, le canto a las hojas del otoño, pero puedo disfrazarme si querés. Tocar un piano de acero que suene a guerras perdidas. Puedo esperar sentada en el cordón de la vereda porque no tengo otro mapa a donde ir. Me dibujo recorridos y me invento pasados, pero estoy frenada acá, sin foco, como la ruedita que gira en falso cuando se cae internet. 

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