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"La obra sólo es obra cuando se convierte en la intimidad abierta de alguien que la escribe y alguien que la lee, el espacio violentamente desplegado por el enfrentamiento mutuo del poder de decir y el poder de oír". Maurice Blanchot

5.2.17

me diste los programas del museo
y una bolsa de papel
pensé en el recuerdo
en la materia intentando retener el tiempo
como si pudiera
imaginé el olvido como forma de vida
estar en presente es no adelantarse
pero también no recordar
no estar atado a lo que pasó
por más hermoso que haya sido

pero, ¿puedo vivir sin recodar?
olvidar sí, de hecho lo hago todo el tiempo para sobrevivir
pero, ¿puedo vivir sin recordar lo que pasó?

el abrazo
la siesta
huir del restaurant
caminar con la lluvia conteniéndose
                                   esperándonos
la emoción de ver ese Picasso
del beso entre la gente
los vecinos quejándose por wasapp
la vergüenza del encuentro con ella

las historias reales, como en la ficción
se cuentan solas
se precipita el nudo para que por fin culmine 
la introducción

¿querés que te regale un Picasso? –me dijiste.
con un pijaso estoy.

antes