Donde había un patiecito ahora está la mesa, debajo de un techo de vidrio construido sobre pequeñas vigas de hierro. En el lugar donde estaba la soga de la ropa me encuentro yo, sentada escribiendo, escuchando el sonido de unas hojas que el viento arrastra contra el vidrio. Registro el sonido de las hojas de los árboles y el sonido extraño de las palabras "viento" y "vidrio" en la misma oración. Pero ese sonido no es la rima así que dejo el asunto de la "vi" para otra oportunidad.
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"La obra sólo es obra cuando se convierte en la intimidad abierta de alguien que la escribe y alguien que la lee, el espacio violentamente desplegado por el enfrentamiento mutuo del poder de decir y el poder de oír". Maurice Blanchot
27.4.14
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