hay un tema, una canción a esos días
déjalo libre, dice, corre sin ver a donde.
la escuché recién, no terminaba más
como esos días era, tanto.
i don´t know way, seguía
hasta que empezó el solo de guitarra
y esa base infernal, infinita
sin principio y sin final.
el tema entró en un embudo
fui al baño para olvidarme que estaba
seguía sonando cuando volví
apagué la radio de la pieza.
el estribillo, la estrofa
no supe de donde salían
no era la compu ni la tele,
no era el equipo ni el celular.
entonces me acosté en la cama
mientras las notas corcoveaban
me desperté al otro día,
cuando fue mañana a la mañana.
sonaba todavía
sobrevivía
dando vueltas hasta mi velatorio
era la tarde cuando me cremaban
podían verme sin tristeza
me dejaban ir a las cenizas
corriendo sin mi cuerpo
con
la banda de sonido deste trote
los besos desta marathon.
.
"La obra sólo es obra cuando se convierte en la intimidad abierta de alguien que la escribe y alguien que la lee, el espacio violentamente desplegado por el enfrentamiento mutuo del poder de decir y el poder de oír". Maurice Blanchot
5.12.11
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