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"La obra sólo es obra cuando se convierte en la intimidad abierta de alguien que la escribe y alguien que la lee, el espacio violentamente desplegado por el enfrentamiento mutuo del poder de decir y el poder de oír". Maurice Blanchot

18.6.17

verde brillante sobre la noche iluminada

llora el sauce sus luces y sombras
incrustado en un paisaje lunar
sobre el planeta tierra, una línea
recostada arquea el horizonte

la ciudad bien lejos se encripta
en burbujas que nievan artificio
gris sobre verde, sobreviene
esa lluvia anunciada

llora el sauce pero la luna
brilla en todo su esplendor
opaca el alumbrado público
desaparece las marquesinas
realza el cielo y da más luz
a las estrellas

no son azules tus noches, hija
de príncipes inventados que te besan
para encerrarte en un corsé
en la alcoba de una torre

no son de piedra tus muros
ni tus sueños castillos en el aire
se alzan pequeñas noctilucas
sobre el robusto sauce iluminado


estar, es
no se fue ni se va a ser
se va siendo
haciendo
deviniendo algo
sólo o con otro
se de viene
con proyección de plano inclinado
que impulsa
deja ir
es
tarde-nunca
para ser
devenir sujeto de otro
sujetar
lo que rueda exaltado
encender
lo que pendía hacia la muerte

estar es
estar con el cuerpo
y con todo lo demás
una sonrisa
un sueño
una ilusión

antes