a veces

el miércoles trece de julio no fue

un día en el medio de la semana.

inout

vi la pileta

llena hasta arriba

vi el viento en los árboles afuera

después vi todo lo que iba a pasar

                                           el frío

                                    lo morado 
                        la gallina en la piel.

no había toalla

                    ni medias

                    ni remera

no había un abrazo

              un fuego encendido.

sólo el invierno

la amenaza de tormenta

no había un suéter 

ni un vaso de whisky.

algunas hojas caían sobre el agua

mínimas olas de viento en la pileta

la ráfaga empujaba 
en un silbido agudo

volaban bolsas

              el papel de un chocolate.

con la punta de los dedos la probé.

nunca hay que morirse sin probar.

tibia 
     adentro 
               apetecible 

el invierno no se le notaba.

quería meterme
me metí
mojarme entera

me mojé
di un salto y entré de cabeza
la cosa iba a ser cuando saliera.
siempre el problema es terminar

sabe cualquiera
saber poner el punto.

arrancarme  
ir al frío
salir
dejar el placer de la inmersión
se te suicida el corazón cuando empezás
a sacar la cara y las manos 
afuera el cuerpo

un paro
no importa morir cuando nadaste

peor es no meterse

no mojarse,
que te ahogue el deseo insatisfecho.