Arriba de la mesa quedaron
pedazos de conversaciones
Dios en el aire
                     la  mentira
                     de la perfección

Abajo
        en la vereda
vimos vidrios rotos
una moto que entró por la vidriera
del bar de Lambaré

Todos los días parecen
iguales
parecidos
pasos calcados de canciones
que se repiten como un disco

Pero el futuro
-escribió mi amigo-
lo inventa Asimov
un tipo
que imagina de lejos y que adora
que las cosas salgan mal