cuando no puedo nada, la poesía, como Casas empinando el libro. Miller, petaca que no embriaga, mal menor que no cura las heridas. yo te copio Fabián, mi religión, si tan solo pudiera no copiarte. pero aprieto a Paul Auster en la mochila, y me trago los mocos por la calle. qué pena ser todo lo contrario, que la risa esté instalada por decreto, verme firme en el espejo, decidida, y saber que no soy la del reflejo. pura representación, constructo, puesta en escena sin libreto, un mar de posibilidades que no son, versos que no riman, que no versos.