me suda la piel, todavía
y la cabeza me pide
una tregua
estrecha
su neura contra mí
me empuja a más
desata mis estribos
y deja al cuerpo deseante
sobre el adoquinado
tantos años buscando la libertad
y ahora me tiemblan las piernas
de miedo y no hay barandas
en el amor nunca hay
contra qué comparar
un hueco al fondo de alguna parte
de mí que desconozco
me devuelve una imagen lánguida
que no se parece a nada
lavo frutas y las corto
en pedacitos
agrego miel y yogur
almendras y semillas
amo en la forma de acomodar
el mantelito y el vaso
en el cuidado que pongo al acercarme
a tus cosas
y eso que reclamaba me brota
solo de las manos
eso que no se escribe me habla
del detalle que estalla cuando quiero
no hay actos que molesten
o sentimientos adjudicados a personas
hay corrientes distintas que recorren
un mismo océano profundo
el sol se va detrás
de la cúpula de bronce
yo escribo *slogans de amor
& versos de márketing*
.
"La obra sólo es obra cuando se convierte en la intimidad abierta de alguien que la escribe y alguien que la lee, el espacio violentamente desplegado por el enfrentamiento mutuo del poder de decir y el poder de oír". Maurice Blanchot
6.10.16
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