soñé que iba en un bondi cargado
hasta las manos de pasajeros
y me encontraba a un poeta
amigo de Merlo / Mascaro
que tiene un blog deputamadre
que escribe que te caga a cahetazos
de los que te da envidia como pueden
decir cosas con tan poco.
él me venía a saludar
y a mí se me ocurría una idea
no estaba borracha / solo
le pedía un par de libros
esos libritos chiquitos
encuadernados a mano
que hace él /
que escribe y se publica /
que la gente le aplaude con ganas /
que vende en los mesones de la f.l.i.a. /
en las lecturas
y en los bares.
también en mi sueño lo aplaudían
y él se reía al verme
y me daba los libritos porque le gustaba
la idea de recitar a lo vendedor
"llévese uno señora /
para la cartera de la dama /
otro para el bolsillo del caballero /
más barato que en los comercios locales".
adentro del bondi la lluvia
por suerte no nos llegaba
y yo estiraba la mano y los mostraba
los libros / a todos / los poemas
y le decía a la gente
que volvía a sus casas cansadas
ellos y sus casas cansados /
de ser y de trabajar /
les decía, decía
que lo lean
que "no se lo pueden perder"
les quería sacar una sonrisa
y buscaba un poema bien gracioso
el de la concha a la que volvemos
el de "mandá mujer / al 2020"
y cuando empezaba a leerlo me salían
versos míos de mi boca
y eran versos tristes
que no pudieron
hacer reír a nadie.
eso soñé
y me desperté
recién /
laputamadre.
.
"La obra sólo es obra cuando se convierte en la intimidad abierta de alguien que la escribe y alguien que la lee, el espacio violentamente desplegado por el enfrentamiento mutuo del poder de decir y el poder de oír". Maurice Blanchot
17.9.11
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