tenés una baldosa para bailar
tres o cuatro mirándote los pies
quentranadentro de una cáscara de nuez
tenés un río embravecido en las venas.
lo tenés adentro y te recorre
todojunto el río arriba trepa
querés se-pa-rar y no podés
la pasión que te sobra te hace mierda.
no habría que amar más que a los hijos, te decís
ni al trabajo, ni a los libros, ni a los hombres
tenés una cadena montañosa desde el nucleo
de la tierra en que te hundís, y no se rompe.
un fango, un tango que se canta sin querer
un huracán, un grito que se agita gris
tenés un eco de ese aullido replicado sin salir
una muerte segura, un tiempo extra.
sos hecha de errores que la historia sedimenta
un fake, una versión falsa de vos
te dicen sí mientras se ríen en tu cara
sos la impotencia que no se corre del amor.
.
"La obra sólo es obra cuando se convierte en la intimidad abierta de alguien que la escribe y alguien que la lee, el espacio violentamente desplegado por el enfrentamiento mutuo del poder de decir y el poder de oír". Maurice Blanchot
11.5.12
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