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"La obra sólo es obra cuando se convierte en la intimidad abierta de alguien que la escribe y alguien que la lee, el espacio violentamente desplegado por el enfrentamiento mutuo del poder de decir y el poder de oír". Maurice Blanchot

3.6.17

el sábado se repartió entre la bici
un trámite nada despreciable
hijos
dos clases
hacer compras
y cantar

sí, ahora canto
canto para no extrañar
malgasto parte del fin de semana en sacar canciones
probar acordes
afinar y volver a desafinar el ukelele
planear encuentros
imaginar escenarios
pensar en vos mirando el techo
revisar tus fotos
regar mis plantas

hubiera querido detener el tiempo
hubiera escrito alguna vez
hubiera temido que te acabes
aunque no lo hubiera escrito
como el helado más rico
que se termina enseguida

pero quiero que el tiempo camine
que no deje de pasar
chuparte despacito
disfrutar tus formas
deformarte a través del tiempo conmigo
que no sepamos
que no tengamos que cumplir con nada
que se hagan largas estas pausas
aunque cuesten

había canciones reprimidas en mi garganta
que ahora escupo contra las paredes nuevas

las plantas ya no se me secan y el sillón
de noche siempre está vacío
y aunque no estés en mi cama
siempre estás conmigo.


antes