no sé qué soñé. no recuerdo mis sueños. nunca. tampoco sabía la historia de las truchas. parece que desovan en el mismo lugar del lago donde nacieron y que mueren al hacerlo. cuando no esté desfalleciendo de sueño como ahora, volveré sobre esta imagen romántica de la maternidad que ofrecen las truchas y repiten los guías turísticos en el sur argentino. ahora sólo pienso en dormir. espero recordar mi sueño mañana.
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"La obra sólo es obra cuando se convierte en la intimidad abierta de alguien que la escribe y alguien que la lee, el espacio violentamente desplegado por el enfrentamiento mutuo del poder de decir y el poder de oír". Maurice Blanchot
14.1.13
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