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"La obra sólo es obra cuando se convierte en la intimidad abierta de alguien que la escribe y alguien que la lee, el espacio violentamente desplegado por el enfrentamiento mutuo del poder de decir y el poder de oír". Maurice Blanchot

19.4.17

el tiempo se hace con vos cerca
no se vive
no se disfruta
no se aprovecha
se hace con vos
existe
porque tejés mis horas
disimulás la caída del sol
y amanecés la noche
le cambiás el color a la tormenta
y dejás tu rocío al salir
tu olor a pasto cuando acaba de llover
tu cuota esquiva de palabras
el amor por los silencios
la intriga
la duda
el deseo
de siempre querer un poco más

metés cimbronazos en mi alma
vos
como un martillo mecánico taladrando el asfalto
sacudís mi vida con tu presencia
borrás todos mis principios
me dejás como hoja en blanco
capaz de cambiarlo todo por hacerte aparecer

cualquier evento climatológico será leído
como una señal si estoy con vos
una garúa, un trueno, la forma tonta de una nube

quiero des-aprenderlo todo
escribir nuevos significados
olvidar las letras y asociarlas
a sonoridades distintas
resetear la cabeza y dar de nuevo

quiero que seas rey de esta monarquía
nunca parlamentaria
que decretes formas de amar
que gobiernes mi universo

quiero abrazarte como si fueras
el primero de los mandamiento
amarte por sobre todas las cosas
y más que eso, amarte
por sobre todas las ideas

quiero rifar mi religión
                    mi ideología
                    mi pasado
                    y lo que todavía no aprendí

quiero respirarte al abrir los ojos.


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