lo había escondido entre la tela y los resortes.
a veces, incluso, dormía boca arriba.
la espalda sobre la tela,
eso más abajo.
podía sentir que estaba ahí cuando pasaba.
me excitaba pensando que tan mal lo había guardado.
un lugar de fácil acceso.
un movimiento y cualquiera lo encontraba.
lo había escondido ahí, bien cerca.
para latir al mismo tiempo si latía.
para matarme encima suyo si moría.
un reloj que marcaba los segundos hacia atrás.
.
"La obra sólo es obra cuando se convierte en la intimidad abierta de alguien que la escribe y alguien que la lee, el espacio violentamente desplegado por el enfrentamiento mutuo del poder de decir y el poder de oír". Maurice Blanchot
22.4.11
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