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"La obra sólo es obra cuando se convierte en la intimidad abierta de alguien que la escribe y alguien que la lee, el espacio violentamente desplegado por el enfrentamiento mutuo del poder de decir y el poder de oír". Maurice Blanchot

19.10.12

devencir

las ramas de acero le crecen como un árbol
las raíces largas de venas que se engrosan
la sabia en sus palabras
las verdades efímeras
del tiempo que transcurre en larboleda

vel cielo cerca
velas nubes con las manos
vela por sus ojos descansando alguna tarde
del maratón de ir siempre hacia adelante
al futuro de las frases que no dice

imagina los párpados
pesados como juicios
la respiración tal vez enronquecida
fallida la cabeza
cayendo sobre sus piernas
vencida la madre
vuelta mujer

adelante está la muerte
la finitud de lo posible
el futuro sin temor a que le importe
ni la sabia
ni las ramas
ni las venas
ni aquel árbol que se poda o se trasplanta

toda arboleda decanta es tabla rasa.







antes