cada día falta menos: 07/01/2012

31.7.12

el lugar del recuerdo
debiera ser
alimentar la ficción.

puede estar nublado y ser
un día de sol.

en alguna parte del mundo
un volcán acaricia a una chica
un bala se derrite en el aire
y un violín se muere de risa
caen bombas como rocío en la noche
duelen los cuerpos dulcemente
y los limones se llenan azúcar.

29.7.12

manchas

una amiga se dejó hacer
un tatuaje de henna sobre la cara
la promesa era que salía en apenas
dos o tres lavadas.

pero el agua sobre el dibujo lo grabó
y el tiempo se dilató en la distancia
la fuerza de la tinta es de adherirse
a la piel con la dureza del recuerdo.

27.7.12

definiciones

le dije a mis hijos que extrañar

no es algo triste

es querer al que se extraña

después iba a decirles del amor

lo de hacer esfuerzos

renunciar

pero abrí la boca

y me quedé pensando.

26.7.12

Revista LOS ASESINOS TÍMIDOS Nº 25
me sonroja aparecer escoltada de semejante manera

CINCO PREGUNTAS A ESCRITORES
SELVA ALMADA
MARINA ARIAS
VICTORIA BAYONA
GABRIELA CABEZÓN CAMARA
NICOLÁS CORREA
GUSTAVO DI PACE
SERGIO FOMBONA
MARCELO GUERRIERI
WALTER LEZCANO
NATALIA LITVINOVA
JOSÉ MARÍA MARCOS
LETICIA MARTIN
PABLO MELICHIO
AUGUSTO MUNARO
ANA OJEDA
LUCAS OLIVEIRA (FUNES)
SEBASTIÁN PANDOLFELLI
HERNÁN RONSINO
EDGARDO SCOTT
PABLO VINCI
ALEJANDRA ZINA

http://lat2.blogspot.com.ar/2012/07/los-asesinos-timidos-n-25.html

http://asesinostimidos.blogspot.com.ar/2012/04/brievario-o-el-oficio-religioso-de.html

25.7.12

salió el Nº 3 de Tónica

Revista/Tónica
Número 3. Año 1. Julio, 2012.

www.revistatonica.com

Editada por el CEC, www.elcec.com.ar, y dirigida por Juan Terranova.

Revista Tónica es la primera revista argentina pensada y hecha para Kindle, I-pad y otros e-readers. Puede descargarse de manera gratuita en formato pdf, epub, y mobi desde http://www.elcec.com.ar/tonica ohttp://revistatonica.com/

24.7.12

orden de cosas

que mi vida le haga honor
a lo que escribo
y salga de escena primero

22.7.12

no vela

la poesía abre un signo
a veces
de pregunta sobre
"digamos algo", dice
a veces la poesía.

no sabe cómo, qué
decir la soberana de los versos
no sabe si comer
beber
dormir
o coger de madrugada
no sabe si ensayo
si cuento
si las palabras en la historia levemente
si ordenarlas o dejar que se amontonen
solas
con el correr de la misiva
si la retórica de la argumentación
o la rima apenas desolada
no sabe para dónde la pobre
garabatea mientras duda
matambre con huevofrito y gel
tienen la métrica de un buen final.

no crean que

cada vez que escribo la tristeza

estoy con ella

19.7.12

2003, de Lucía Muñoz Molina

acaba de salir el tercer título de la editorial cordobesa en Barcelona Honolulu Books. el libro se llama 2003 y es de Lucía Muñoz Molina.

increíble cómo el 15M sigue dejando huellas y cómo en España desde todos los ámbitos
se sigue reclamando un modelo de inclusión social.

click acá para comprarlo a 1 euro y que te llegue x correo hasta tu casa.

18.7.12

os comparto un blog
http://fuga-interior.blogspot.com.ar/

16.7.12

quemar la arcas

rompió una pared
otra
el techo
tiró la puerta abajo
y levantó las baldosas
después fue por la casa de enfrente
bajó cada edificio
y cada casa
la iglesia
los shoppings
la universidad
cruzó el parque arrancando los árboles
y al final de todos los discursos
implosionó las murallas de la ciudad.

cuando pensó que había terminado
quedaba ella.

tras cartón está la muerte, Jorge B. Rivera

te descubro en tu posteridad sencilla
de fantasma vecinal, fabricada en los estaños,
en las calles de verano, con rayuela,
y entre cañas y ceras de velorio, adioses al finado
y coronas de papel bajo la luna.

te descubro en unas décimas de almacén de tu vida
como un retobo agazapado,
en la tersura del ladrillo viejo,
en los huecos sin nombre, en los potreros.

tu presencia se demora en ese chirlo que te adorna
como una tarja metida, en la sangre de tus días
en un envite de truco, en la garganta dócil
y en el pie del milonguero.

la muerte apenas nos dejó estas figuras
como una baraja floreada.

15.7.12

deseos

una tarde mi hermano

o podría haber sido mi primo

comenzó a desfallecer por un poco de Coca Cola

pedía, reclamaba, lloriqueaba

por un vasito nada más

madre le explicó

le volvió a explicar

y al final de las explicaciones

empezó de nuevo

visto que hermano no acababa

madre inventó argumentos buenos

y terminó en infernales despliegues expositivos

que rozaban el verosimil del fantástico

finalmente cruzó a lo de Graciela

compró el botellón familiar

y obligó a mi hermano a terminar los dos litros y cuarto.

no entiendo cómo no hizo lo mismo con mi deseo sexual.

escribí mentalmente
un cuento entero
mientras fantaseaba.

12.7.12

Ribera habla de Revista Tónica antes de que exista

decía Jorge Ribera en 1995: "La existencia de las llamadas revistas literarias plantea algunas interesantes cuestiones teóricas y técnicas en relación con el fenómeno global del "periodismo cultural" [...] revista literaria es toda publicación de un grupo, conjunto o cenáculo de intelectuales, que buscan a través de ella la difusión de su mensaje, libres de objetivos comerciales y al margen del presupuesto oficial, lo que supone la exclusión de las secciones literarias de los diarios y revistas de interés general, y de las publicaciones de caracter universitario o institucional." (Jorge B. Ribera, 1995, El periodismo cultural, Paidós)

http://revistatonica.com/

¿vos sabés qué hacías hace un año?
yo sí
gracias blog

http://www.cadadiafaltamenos.blogspot.com.ar/2011/07/abro-el-telefono-diez-veces-y-no.html

11.7.12

este viernes!

#posta

quisiera
ser
nihilista

10.7.12

escribir con baterías eléctricas y gritos
corregir sobre un piano clásico y feroz

ganas de nadar
como sinónimo de
no hacer nada.

9.7.12

la boca oscura

no quiere su libertad
esa bestia
lobo della a los tarascones

no quiere ver para no desear
ni dejar de desear para no morir

no sabe ques peor en cada caso
si la mojigata de pollera hasta los pies
piola en su nube de represiones
o la tormenta huracanada que se desata
arrasando las paredes y los nombres

no se encuentra
ni con
nunca
la que elige
la que decide
precisamente
cada cosa

esto sí
hasta acá
ésto no
aquello es mejor para otra causa

le sale muy mal pensar sobre lo bello
fijar cuotas
raciones
racionadas
limitar o permitir
en la medida justa
no le sale
salir
del dolor

a veces ama todo lo que tiene
y lo que no también
se le impone para amarlo
la pared
una foto del vecino
una imagen que se dibuja
desdibujada

a veces el taco de madera
la campera
a veces lo que escribe
él
una botella
un cuadro en la pared
la entrada oscura
la escalera y la boca entrecerrada.

7.7.12

cachos de mi pasado con Gabo

mi mamá había cosido unas colchonetas para ir a las clases de gimnasia localizada que se daban en un comedor, cerca de la Plaza San Pantaleón. una era floreada y la otra verde. la verde era mía y la floreada de mi hermana. se plegaban como un acordeón y se ataban con un cordoncito, por el medio, para traerlas y llevarlas. adentro eran de gomaespuma y resultaban muy cómodas para hacer abdominales. íbamos los martes y jueves caminando esas doce cuadras de memoria. las mismas por las que los miércoles íbamos al coro de la iglesia, los sábados a aspirantas y los domingos a misa.

a veces, como a los catorce, que podrían tal vez ser los quince o los diecisiete, yo me escapaba en colchoneta a la terraza. Cien años de soledad. El amor en los tiempos del cólera. El coronel no tiene quien le escriba. Relatos de un náufrago. Doce cuentos peregrimos. Por nombrar algunos y poder seguir contando. leía boca arriba y boca abajo, solía apoyarme sobre una improvisada almohada de buzo o de remera que descolgaba de la soga. recuerdo el sol tibio del invierno, los pelotazos de mis hermanos contra las paredes del patio, los gritos de gol que me devolvían a la realidad y aquellos viajes perfectos a las desconocidas geografías colombianas. cuando se me enfriaban las manos las apoyaba sobre las baldosas. las terrazas conurbanas estaban todas terminadas con unas baldocitas rojas, cuadradas, que sabían concentrar muy bien el calor del sol y se llenaban de brea entre las juntas para protegernos de las lluvias.

yo leía y leía esperando que lleguen las partes de los besos y las camas, cuando el hombre apoyaba las manos en las rodillas de la chica, por debajo de la mesa, levantándole la pollera. esperaba los encuentros, las respiraciones entrecortadas, las cartas y también las ya sabidas separaciones.

así me acerqué al amor las primeras veces. de la mano prohibida y lejana de los libros.