mentalmente

este poema lo escribí
en el baño,
no te ilusiones.
no me estaba duchando ni me depilaba,
no me sentaba sobre el chorrito o me desvestia,

no fue pasándome el jabón entre las piernas
que escribí este poema en el baño,
en el aire,
en alguna parte.
se iba escribiendo solo.

no me tocaba abajo
de la espuma
ni me miraba
las tetas al espejo

este poema lo escribí sin anotar,
sin usar las manos y sin tiempo.

con el peine fino que se enreda
en el pelo de los chicos,
matorrales,
matando
bichitos
invisibles

un poema de mierda te dedico.

a veces

no te pasó alguna vez
que te ibas a quedar dormido
y el día te hizo acordar
que abrieras los ojos justo?

llegar a la parada cuando
el bondi acaba de frenar
que la lluvia no empiece hasta que
tu cuerpo no esté bajo techo?

son pocos esos días pero a veces
pasa que te toca a vos
la ración más grande de comida
que te necesiten cuando aparecés.

que digas una boludez
cuando el otro esperaba esas palabras
meter la mano en un bolsillo
y encontrar cincuenta pesos.

entro a mi blog con tu nombre

algo de Bertolt Brecht

quiero ir con aquel a quien amo. no quiero calcular lo que cuesta. no quiero averiguar si es bueno. no quiero saber si me ama. quiero ir con aquel a quien amo.

mirar-ad-mar

cuando te quedes ciego yo voy
a cuidarte,
leer tus mails,
tipear tus tuits,
estar,
va a ser lindo que sientas mis besos.

para entonces voy a entender
quién fuiste en realidad para el mundo
por qué quise
lo
completamente desconocido.
las extrañas fuerzas que vienen
de las entrañas de la escritura.

también quiero ser Patricia
llegar cuando hacés tu carta,
perdonarte Andrés,
ir a tus piernas
festejar que llegó "Viva la música".

una novia eterna que te traiga
que no deje, Caicedo, que te arranques
de entre medio de nosotros
y te lleves
a la eternidad sin mi abrazo infinito.

dormir

lo había escondido entre la tela y los resortes.
a veces, incluso, dormía boca arriba.
la espalda sobre la tela,
eso más abajo.
podía sentir que estaba ahí cuando pasaba.
me excitaba pensando que tan mal lo había guardado.
un lugar de fácil acceso.
un movimiento y cualquiera lo encontraba.
lo había escondido ahí, bien cerca.
para latir al mismo tiempo si latía.
para matarme encima suyo si moría.
un reloj que marcaba los segundos hacia atrás.

miércoles cenicero

escuchaba música electrónica, medio desde afuera, tomaba la merecida copa de vino tinto que con tanto trabajo me gané, y atendía a la lectura pública que estaba haciéndose en el antrito de El Matienzo.

de pronto caí en la cuenta de que era miércoles de ceniza. mi vida recorre un arco de 180º. hoy allá, mañana a acá. siempre en movimiento. "polvo eres y en polvo te convertirás", recordé. no sé si quiero convertirme en polvo. por ahí mejor, quiero uno.

librosnuevos

fui a la presentación de "el ombligo de las naranjas", de Luciana Ravazani, y me compré: "un viaje en subte a china", de Igancio Molina (ya me lo morfé, recomiendo) y "todo lo que hago es para que me quieran", de David Nahon. me gusta la editorial Pánico el pánico. lo dije.

"uno está íntegro cuando está solo, ¿tendré que llegar a esa verdad? ¿a quien necesito? ¿para qué? me levanto a cada rato porque tengo la obsesión de que tocan la puerta y yo no oigo. mi decepción ante la puerta vacía es también porque deseo que venga alguien a que me saque de esto que escribo. ¿a quién, si no a mí, puedo pedir ayuda? ¿a quién si yo no puedo? (...) no puedo hacer nada como no sea prometerme que alguna vez escribiré un libro. lo que acaba con uno no es la droga, sino los sustos. yo la venía pensando desde muchas cuadras antes. la atraje".

Andrés Caicedo, el cuento de mi vida

me asalto pensando cosas que jamás me propuse pensar.

versos para cuando no se puede

escucho unos discursos
de la explotación que
me inyectan los ojos
me percuden por dentro.

me levanto al otro día
el cuerpo infecto
las cosas de los otros
se me meten mías

hay que ser más fuerte
dormir no es un placer
es dejarle al día
pasar sin hacerlo mierda

quiero extinguir la coca
derramar tercer mundo en el primero
mi cuerpo una boca enorme
que denuncie y que te bese.

a veces cuando llueve mucho,
no hay viento zonda que me alcance para volar.

te re cago

te re miento
te muestro sólo una parte
la que me conviene
como Blanche
todas mentimos cuando
baja la luz
termina el día

el plan macabro

espectro, pernocta, esperpento.
espera, perfora, fagocita.
perfecto, fétido, fetiche.
pifia, prefiere, predomina.

primero pisaría sibemoles
acopiaría
aguantaría.

desuniría después de la desidia
desharía,
descarnaría.

desollar / degollar / derogar
derramar la gota que quedaba.

dirimir / diluír / dilucidar.
distinguir aunque no se vea nada.

poner todo en una licuadora.
push, botón
aunque no nos quede nada.

reordenar / recoger / regulgitar
regar la tierra de promesas infundadas.
si no sale, que no salga.

gaturro

lean a este poeta

Acéphale: Viaje: "márchate con tus maletas vacías y el aliento quebradohay puertos sin mares que te esperany la mujer de dentadura postiza que chupará tu ve..."

loco, vayan a ver "vientos que zumban entre ladrillos", sobre textos de ionesco, lo que leo ahora

http://www.asalallenaonline.com.ar/teatro/criticas/1408-vientos-que-zumban-entre-ladrillos.htmlç

En Timbre 4, los viernes a las 21.30 hs. Reservas Timbre4.com

me chupa

no quería ser solemne
no al menos en el blog
pero atrás de las palabras se ve
lo que es uno aunque no quiera.
porque las palabras son
vidriecitos transparentes
eso te lo discuto a muerte
el opaco es el lenguaje.
ya sé, me quedó con el cantito,
suena medio a Martín Fierro
qué va a ser, son las seis de la mañana
no se puede trabajar y ser poeta.

te miro y me
cepillo
los dientes

hacerle una poesía al tuitter
además de trillado
es tridente

Ofelia