las flores del mal

siempre termino volviendo a Baudelaire

en tu últimas noches

ensayando de nuevo, para volver de nuevo, pero en otra sala.
todos los viernes, desde marzo, a las 23 hs en Boedo 640.

vean el  video y las fotos que hice de los chicos

si yo fuera empresario, me pondría a fabricar jarras.

porquemierdano lo

quería ir caminando hasta la casa de Mujica Lainez
tomar helado todos los días
coger más
preocuparme menos
ganarle al miedo
y escribir un libro.

quería ser buena mina
conocer gente
gastar el tiempo hablando
montar una obra de teatro
trabajar menos
y estar más de vacaciones.

quería que no me enojen las arrugas
que me quieran los hijos
ver hasta donde llega la cosa.
estar menos sola
y más con los amigos.
quería más para mí, más para Kogan.

valle de punilla

tilo,
jenjibre,
menta.
tomillo,
romero
y otras hierbas.
Villa Giardino
entre las piedras
Pinto,
Kilpo
y río, me
yo,
entre nosotros
de los monos silbadores
en la cuesta.
Pungo
pueblo que no
llega
vavanzando
a mi paso si camino
si me siento
sin la siesta.

siendo

un puñado de insectos que piensan
sueltos en un hábitat en equilibio
afuera, la naturaleza que sin vuelta los cobija
adentro, sus circuitos como laberintos los.

marcas en el cuerpo que se borra
de la faz de la tierra alguna vez
los árboles parecen eternos, pero no.
todo es finito salvo el devenir.

naturaleza, hombrecultura
todo hasta los recuerdos se terminan
sólo el incesante ciclo sigue
sin la idea de vos siquiera.

reco

si alguna vez, casi nunca, pido algo, es hoy.
lean este blog, y disfrútenlo.
http://josedeux.blogspot.com/

la escritura

te escribo y no soy yo.

es mi parte masculina que te escribe.

armo letras, frases, partes.

y no me alcanza el lenguaje para erigirte el monumento que te.

quiero estar en vos.
nene.
entrarte por los ojos,
los oídos,

cuando leas en voz alta.
mires.

quiero entrarte al cuerpo
y estamparme,
desarmarte,

producirte espasmos,

obligarte,
a tenerme adentro por semanas,
nene,
a pensar qué fue,
qué quise decir.

no soy sólo dejarme penetrar.

el amor es ida y vuelta para mí.

la escritura es el falo que te erijo.

historias que no venden nada

hoy arranca el taller de incardona, este pibe.

http://www.pagina12.com.ar/diario/suplementos/espectaculos/index-2011-01-04.html

cosas de Clarice que no paran de sonar, mientras todo lo que hago.

"te escribo porque no me entiendo (...) faltan palabras. pero me rehúso a inventar nuevas: las que existen ya deben decir lo que se logra decir y lo que está prohibido. y es que lo prohibido lo adivino (...) ¿hacia dónde voy? y la respuesta es: voy (...) ¿lo que no veo, no existe? lo que más me emociona es que, lo que no veo, sin embargo existe". Clarice Lispector, Agua Viva, (1977)

http://baja-fidelidad.blogspot.com/2010/10/libertad.html

la familia materna

somos siempre los mismos

y sin embargo

somos siempre distintos.

año nuevo

el tinto
el clericó
la cerveza
la fresita
la sidra
el new age.
el ananá
el mate
el pan dulce
el balde de mantecol de 10.

parece que nada puede volvernos parecidos
como antes
cuando empezamos a correr
la misma línea de largada
las mismas zapas en los pies.

pero después del tinto
el clericó
de la cerveza,
la fresita
la sidra
y del new age,
después del ananá
y de los pan dulce,
del balde de mantecol de 10,

nos reímos como antes y no importa
el color de la bandera, lo que ves.
somos otra vez los mismos primos.
que por ahí los novios, que mejor no, vos no podés.

y te quiero decir que te quiero como siempre
pero suena mal y me lo tengo que comer
con las garrapiñadas de maní con chocolate,
con el vasito lleno de new age.