idealizar lo que no

flotar enamorado flota cualquiera
me enoja la ingenuidad de los amantes
macho, lo que se dice macho
es enamorarse del trabajo
de lo que uno tiene
de lo que uno es
de las vacaciones que le tocan
de la época en la que nació

eso es enamorarse de lo imposible
idealizar y construir belleza

todo lo demás es paja.

hoy

hoy leo con 
Estaban Castromán
Martin Furlong
Castagna Reflections

toca Mi amigo Invencible

Naranja Verde
Santa Fe 1284
Capital Federal

familia de palabras

antigüedad
aguirnaldo
aguirnalda
aguirnada

lo llama
"andar allá arriba".

polvazo

nubarrones climáticos

y nubarrones tóxicos
nos han obligado a
pese a nuestro deseo
suspender
la última fecha del año
en Galerna
reprogramamos en breve
y avisamos.

mariposas

desde la cama
queriendo dormir
escucho el tic de una mariposa de tul
atada a una tansa
pegándole a la puerta
volando de mentira en el aire ventilador.

Pies de Loto Dorado

de esto también se trata mi novela.
de ciertas formas en que la cultura
se ocupó y ocupa
de construir subjetividades.

Presentamos Correo sentimental & El gusto

Mañana a las 21:30 hs
ven la luz nuestras novelas
Correo Sentimental
y El gusto.

Presentan:
Ana Ojeda
Walter Lezcano
y Sebastián Robles

Toca:
Mínimo Vital y Móvil

¿Dónde?
Araoz 1947, Capital

resurrección

aturden los caños
las frenadas que alardean
el amague, ansioso, en el semáforo
las marcas del asfalto
en la piel pequeña
se llevan la inocencia, y quema
raspa
la cabeza
la luz roja en la que no frenó
ya pasó
pero igual
mientras el recuerdo vuelve
todavía está pasando.

Este miércoles 28/11
21 hs
CCMatienzo
penúltima oportunidad
No lo intenten en sus casas.
Matienzo 2424
a metros de Cabildo.

Mancha de aceite publica El desmadre, de Oscar Fariña, y los hermanos funesianos vamos a leerle:

Joaquin Linne
Dani Pasik
y chop.

Este miércoles 18.30 horas
Gallo 333. Almagro
Los esperamos!

conformarse con estar
al lado de un me gusta

no
verte
cuando
tendrías
que estar ahí
me saca el aire
me deja sin defensas
y rompe las compuertas
de la represa que contiene
la fuerza del agua en el embalse
hasta que caigo por los enormes toboganes
como en verano cae abundante, el agua, en el embudo
después de las tormentas bien llovidas, empapadas de cielo
que hacen de esa humedad penetrante una energía que grita: 

“no podés frenar la fuerza homérica del mar
cuando sabés que siempre, igual, el mar
a toda costa insistirá en bañar la tierra seca”.

gasta los últimos pasos de dignidad

merodea su barrio y evita la palabra

qué pena tanta distancia, piensa

y camina hasta que no le queda nada.

después aprieta las muelas

se ve en el borde de un espejo biselado

trata de dormir

de no escribir

trata de no abortar lo que comienza

la nueva forma de mirar, aunque le duela

la búsqueda infinita de un lugar adonde pueda

verse en serio aunque se parta al medio

en una línea recta que troquela

una galletita de salvado.

saquela

saqué el amor del freezer
envuelto en una bolsa
lo dejé un rato en la mesada
lo metí al microondas y apreté
descongelamiento automático
quince minutos.

no hay "la verdad", sin embrago 
estamos todos buscando 
escenas verdaderas en el teatro
sinceridades
franqueza
frescura
verosímiles 
espontaneidades
efímeras partículas de algo cierto.

no
me quiero
parecer
a nadie
si

recreos

entre guión y guión debería

meter cada mañana, cada tarde

unos versos de amor, un ornamento

para hacer digerible la labor

una poeta debajo del traje

se acorbata el cuello, lo rodea

de fotocopias y estudios apilados

de agendas de reuniones y tararas

sale al pasillo y respira

como la estrofa en el renglón consecutivo

en el blanco del silencio hasta volverse

pensamiento nuevo en la siguiente estrofa

y en vez de escribir estrofa escribe estopa

por escaparse también a la poesía

espora, diáspora, estofado

ramificaciones divergentes

recreos mentales del que produce

guiones como hojas cuadriculadas

ideas trazadas con escuadras

regla de madera y transportador

en mis recreos no se corre y no se salta

se asalta al lenguaje en explosiones.

me
estabas
doliendo
y me
fui

araucarias.mp4

me vino
me engripé
puse a los Rolling.

empegotar

la escritura, como un río
lleva su agua hacia la totora
la fuerza irrefrenable de la constancia
la golpea a diario en la misma dirección

el tallo de la totora resiste
se dobla y vuelve a su sitio
hasta que más tarde, después
con los años se aburre del capricho

de la tensa manía de insistir
de volver al lugar determinado

la escritura, como un río
un devenir
ablanda la corteza del tallo
le quita resina, lo trabaja
lo vuelve flexible y laxo

y un día se afloja, la totora
por fin se deja mover
hacia el punto cardinal donde atardece
donde se ve la línea sobre el agua
donde el cielo y la tierra se empegotan*
donde la fiera ardiente cae desnuda
como un fuego detrás de las montañas
como un espectáculo holliwoodense

cuando está a punto, la totora
arremete el río arriba
la escritura desentierra su raíz
ceden las piedras
se abre el lecho
se arranca de cuajo
se deja
flotando sobre las aguas, avanza
dejándose aflorar, se afloja
sobre las letras que la arrastran, correntosas.

*empegotar: mazacote de dos cuerpos que podría armarse de la conjunción de buen vino y buena música. 

miraba una foto y me preguntaba por qué sonríen las personas
pensaba en la construcción social de la felicidad
lo que hay que hacer, públicamente, cuando se cumplen cuarenta, cincuenta, sesenta
cuando te enamorás
cuando es navidad
cuando nace un hijo
o cuando lo que fuera.

hay ritos familiares para cada festejo
ritos que se imponen con fuerza de ley
ya sé
no estoy diciendo nada nuevo
pero es que incluso cuando elegís aniquilar un rito
hay otros que afloran por cualquier hendija
lo social y lo público toman una fuerza desesperada
las formas de los otros se reproducen sin cuidado
son repetidas mecánicamente
no se sabe por qué pero se repiten
y uno se encuentra aplaudiendo lo que abomina.

las formas sintéticas de la rutina del rito
compactan y simplifican nuestra vida
pero a la vez borran el sentido
le quitan la identidad
y la belleza
de lo que se elige por placer
por pura decisión individual
siguiendo los consejos del propio deseo.

me anticipo

El 30/11/12, si todo sale como esperamos, se presentan los libros Correo Sentimental, de Vale Iglesias, y El gusto, de quien los invita. 
La cita es en La oveja descarriada: Araoz 1047, casi Av. Córdoba. Será como a las 21 hs, así que vayan agendando.

Presentan: Ana Ojeda, Sebastián Robles y Walter Lezcano.

aniquilar el dolor reduciéndolo a una idea momentánea
adueñarse del pensamiento inconsciente y gobernarlo
ponerse por encima de las emociones
ser más allá de la acción libre de la mente
amar lo que se hace colectivamente; única forma posible del amor.

a Monterroso

me desperté
cuando ví
que el dinosaurio
estaba muerto.

te cedo el placer
de desactivarme
cuanto antes

el otro lado de las cosas
la mirada desde el negativo de Elena Gutierrez
(Costa Rica)
http://dibujogarabato.blogspot.com.ar/

la dejé

la apoyé en el escritorio
y una chica la miró
en la línea satisfactoria del trabajo
lejos, a mil millas, se escondían
la tristeza y la emoción
en una sala.

la dejé ahí
la apoyé en el escritorio
y ya no volvi a tocarla
la señora me miraba y sonrió
dijo que mañana la cargaba

giré
abrí la puerta para salir
por debajo del marco pasaron
fotogramas del proyector de mi papá
casi 20 años de historia

Marcelo T
Ramos Mejia
cortes de calles y nacimientos
el surgimiento de internet
10 celulares
Las Heras
Palestina
Guardia Vieja

las patas en la pelopincho en los veranos
leyendo a Foulcaut
leyendo a Sarlo

las hojas subrayadas en las paredes
fotocopias
el estante
los carteles

la biblioteca reciente
la libreta provisoria
la libreta oficial de tapas duras

los amigos
la radio
lo que dejé
la neurosis obsesiva del detalle

me atajó una mesa de pino que decía
"unidos y organizados"
nombres de alumnos desconocidos se escribían
sobre dibujos a birome alzados
Black Sabat
Perón
la JP
después el menú de tantos años
tarta y jugo de naranja
mi festejo en el bar multitudinario
mi brindis conmigo en soledad
mi ardua batalla por el significado.

pliegues del tiempo

compré un libro por internet
con los ojos cerrados lo pagué
hice el recorrido que una vez
tal vez, no sé, alguien hará

busqué por capricho, con afán
la prehistoria desa poesía
iba leyendo y caminaba
choqué contra los que gozan empujar

entre las páginas estaba la invitación
a una velada en el pasado
te esperaban en el Tortoni justo el día
que el artefacto veía la luz

dejé la tarjeta adrede
perdida entre las hojas donde estaba
cuando muera mi biblioteca, pensé
vendrá algún estudioso a buscarla

pensará que aquella noche estuve ahí
que desde entonces abracé sus influencias
que estoy
o estaba
que estaré
aquella vez
en la forma de lo que no.

desde el hipotálamo

para ella

ahora que todavía puedo abrazar
los vestidos cortados a mano bajo los moldes
el papel de calcar que dibujabas con tiza
los tapices que sos
los bastidores y los hilos que fuiste
de seda
la entrega enteramente absoluta
como un monstruo que te comía
y te come la cabeza

now que todavía estás doliéndonos como una aguija
como un abecedario nuevo que se trenza en la neurosis absorbente
                                                                                     e infinita de tu amor
de tu boca enorme de hipopótamo con dientes
sobre tu lengua de cocodrilo que nos desgañita
                                                    nos devora el futuro
mientras yo
devano mis hojas siendo
la misma que quiere separar y cortar
                                 romper y ser la ligazón indecisa
de lo que sigue y se desarma con el tiempo y su transcurrir

ahora que todavía puedo abrazar el abismo de lo que fuimos
una misma y cada cual en tu hipotálamo
tus células partiéndose, de dos en dos, creciendo y siendo yo
una parte y otra cosa, a la vez
un todo diferente de vos con sus propios tentáculos
para correr afuera de los tuyos.

ahora que veo con estos ojos nuevos
que pienso sin mi corazón
que quiero dar un paso que no pierda y que no gane
y me dibujo en mil espejos, diferentes

ahora sé
que no somos otra cosa que la misma masa de barro
ahora que leí
las letras que estaban afuera de tu manual
sé
creo que sé
que podría cumplir tus deseos reprimidos
que todavía latís pero es tan tarde ya
que habría que hacerte nacer de nuevo desde otras células
de otra madre anterior; otro pasado
otro barco trayéndonos a todas
a esta orilla en que me encallo
donde vinimos a topar
las miles de generations de mujeres que nos anteceden
en esta línea genética de lo que somos
una multitud gritando por amor.

devencir

las ramas de acero le crecen como un árbol

las raíces largas de venas que se engrosan
la sabia en sus palabras
las verdades efímeras
del tiempo que transcurre en larboleda

vel cielo cerca
velas nubes con las manos
vela por sus ojos descansando alguna tarde
del maratón de ir siempre hacia adelante
al futuro de las frases que no dice

imagina los párpados
pesados como juicios
la respiración tal vez enronquecida
fallida la cabeza
cayendo sobre sus piernas
vencida la madre
vuelta mujer

adelante está la muerte
la finitud de lo posible
el futuro sin temor a que le importe
ni la sabia
ni las ramas
ni las venas
ni aquel árbol que se poda o se trasplanta

toda arboleda decanta es tabla rasa.

diecisietedeldiez

cuando te cuento el barrio obrero, te muestro las fotos
me siento un poco extraña
sin querer me vuelvo una mirada desde afuera
desactivada en el presente, en la distancia
soy el barrio
fui la esquina
la soga cortando la cuadra
fui todos los bondis que frenaban
esperando el intervalo del partido
a que saquemos la red
a que volvamos para casa
fui
soy
mi barrio obrero, La Matanza
tan lejano suena decir
mi Lomas del Mirador
mi La Tablada
la vaca de mi vecina
la Betti
la Sarita
la ventana
de la Graciela un almacén que se camufla
detrás de las persianas bajas
fui
la loca, la rubia, la borracha
la que tiraba bolsas de basura en navidad
la que garchaba
fuisoy
la doña Pura y sus albahacas
la foto de Eva y de Perón en cada casa
las fábricas de O´Brien
las vírgenes pintadas
entronizadas en casitas de cemento
en las esquinas coloreadas
suy
soy
fui
mi barrio a doce cuadras de la plaza
mis pibitos vecinos
el asilo de los viejos
los fondos
los nísperos
ciruelos
macetas en todas las terrazas
era
foy
sui
los limoneros enanos y sus ramas
sus frutos rasantes contra el suelo
sus brazos que pesan, las manzanas
los azares soberbios sin hazañas
fuoy mi barrio
metiendo el lomo entre las máquinas
miro mi casa desde afuera
soy mirando
la mirada
del amor por mi lugar y por sus cuadras
era
sigo fuando
sui
mi Lomas
mi Mirador
mi La Tablada.

la pared

estás ahí
te decimos pared
no pensamos cómo te decimos
podrías ser muro, plano, construcción
ladrenas
frentalias
impositeras
podrías ser mesa
techo
suelo
depende cómo te miremos
podrías ser un límite
una oportunidad
de martillarte y pasar al otro lado.

pero elegimos pared
repetir
pronunciar
los términos que nos dijeron los ancestros
pared que no suenas a lo que nombras
al uso que te damos los demás
nombre que no sabe no nombrar
para mí sos un montón de ladrillitos
anaranjados
marrones
desgastados
por la erosión destos años que nos pudrieron
moho y helechos enrevesados
piel porosa que absorbe la humedad
revoque viejo que se va desvencijando
paré que frenas
paredad.

Suelagroshtach

todavía no sabe como es
pero ya le puso nombre
Suelagroshtach, suena sonoro
a país de otro continente

todavía no sabe como es
si tiene montañas o cráteres
si el agua corre y reverdece
se tiñe de rojo o es de arena

pero ya le puso nombre
como dándole existencia
como obligándolo a ser
como hizo Dios

tal vez no sea un país
Suelagroshtach, una isla
quizá solo sea un lugar
donde mirarse con detenimiento

de mañana lo imagina en sus detalles
le pone y saca vegetación
le inventa especies animales
monstruos de mil cabezas

gatas en celo, perros alzados
hipocampos que nunca se separan
y grandes estuarios de agua tibia
donde ver las barreras de coral

le puso un nombre y lo inventó
después se recostó a descansar
al séptimo día, como Dios
a esperar que venga a habitarlo.

un moho de acero 
rodea su corazón 
y lo aquieta.

fue a caminar, pero terminó 
tirada en el pasto, al sol, 
inventando el nombre 
de un lugar que no existe

vio el momento en que se desgarra la pata de pollo

la cuchilla golpeando la coyuntura 

y la separación.

se tomó un bondi
sin mirar
el cartel a dónde iba.

decime cuál es
el cable azul
que desactiva
el cable rojo.

unanimidad

una mano
una mula
una mueca
una mentira
una mina
una mota
una madre
una mesa
una masa
una marca
una muerta
una maldita.

en vez de tomar un feca
me clavé este usado a 15 pe.

"la poesía no es un sentido sino un estado, no un comprender sino un ser".

"el arte de la vida consiste en esconder a las personas más queridas la propia alegría de estar con ellas; de otro modo se pierden".

Diario de vida y obra, Cesare Pavese y Elio Vittorini (1983)

un escritor alemán aseguraba que:
"si usted decide enamorarse debe confirmar, previamente,
que será de alguien que, de ninguna manera lo va a querer".

historias potables

antologías
hojas escritas de cuentos
más menos cortos
más menos controversiales.

cuentos de pasados bochornosos
familias complicadas
y parejas hartas
de resucitar.

más menos dulces.
más menos tontos.

relatos que de tan divertidos 
se pierden en la lógica aceitada del verosímil.
lectores que abandonan sus lecturas
antes de empezar a prejuzgar
cada cuento
sin ver los recorridos de las tramas.

y un día a la vuelta de una página cualquiera
una historia próxima, aparece atractiva 
dolorosa.

un trunco accionar, después del movimiento
un final que colisiona contra paredes de cemento.

medir una buena historia es, en una buena gran medida
ver la falla que perfora
prever la tristeza que sobrevendrá.

los modos de nombrar en las artes escénicas

me gusta el teatro
pero más me gusta escribir sobre él
mi nota de ayer
sobre los modos de nombrar en las artes escénicas

resultados concurso Victoria Ocampo

sueñar

duermo
desde entonces siento la necesidad de dormir
de estar cerca del sueño
y de la pesadilla.

me acuesto temprano y cierro los ojos
me levanto temprano y abro esta página
escribo con ansiedad electrónica
sin mediaciones
directamente
sin papeles previos
ni anotar en servilletas.

escribo sin abrir un documento de word
aceleradamente
con la tinta de la desesperación
desde la bilis que destila mi estómago enfermo
escribo
de a segmentos, mientras pienso
entre sueño y sueño que no pude dormir
                                  que no quise soñar
e igual, autoritario, se soñó sin mí
consentimiento.

escribo
los instantes de sus evocaciones permanentes
una tras otra, encadenadas
en pensamientos que se autodestruyen enseguida
en prohibiciones de mis ancestros atravesados
por la flecha del deseo que se consuma
sin mediación del pensamiento
escribo
poemas como este
faltos de estribo
descarnados poemas mudos
verborrágicos
que me surgen al alba
del alma, para vos
que no puede dormir
que sueño despierta
desdentonces.

licuangrar

hay un apasionamiento
una cuota de imposibilidad
un gesto infantil a cada lado
y un presagio de tragedia delmilquinientos.

hay una licuadora en la mesada
ingredientes adentro de la misma
un botón, on, a presionar
y una máxima velocidad de uso.

de activarse la máquina
la sangre salpicaría las paredes, hasta el techo.

espectacudores

están sentados mirando
la breve revolución que espera a sus pies
las cruzadas
la llegada del hombre
a la luna de los cráteres

la toma de la Bastilla y los mejores
recitales de los Rolling de la historia
el desembarco de Normandía
las Revoluciones
de Mayo y Octubre al otro lado

con mirada burguesa ellos observan
la historia y el futuro se prefiguran
con aire de reyes, soberanos
dibujan posibilidades en silencio

después de la tormenta ella recuerda
la copa rota
la higiene de la verga
la vuelta frustrada en otra vuelta
de tragos infernales
que se sirven

mueve la cabeza
sacude los cabellos
espanta enseguida lo evocado
y adrede imagina la antesala
las horas previas al momento de la gloria
cuando muda se agitaba la revolución
predestinada a cruzar esos pasados.

cómo hacer una reseña según John Hoyer Updike

 Entendé lo que el autor quiso hacer.

No lo culpes por no lograr lo que no intentó.

Dale suficiente espacio a las citas –al menos un pasaje extenso de la prosa del libro- los lectores necesitan formar su propia impresión y su propio gusto.

Agregá descripciones a las citas del libro; poner sólo una frase larga es un procedimiento difuso.

Hacé un resumen sencillo de la trama.

No adelantes el final.

Si considerás que el libro es deficiente, citá ejemplos exitosos de la obra del autor o de otro lado. Tratá de entender la falla. ¿Seguro que es él y no vos?

Conservá la pureza de la reacción que se da entre el producto y el interpretador.

No reseñes un libro que te disgusta porque te sentís obligado por amistad.

No digas que te gustó si no es así.

No vigiles ninguna tradición, ni te vuelvas defensor de estandartes de ningún partido.

Nunca trates de poner al autor “en su lugar”, haciendo de él carne de cañón para otros reseñistas.

No reseñes la reputación, sino el libro.

La comunión entre el que reseña y su público está basada en la suposición de que hallará cierta posibilidad de disfrute en la lectura. Todas tus consideraciones deberían inclinarse hacia ese fin.

Octavio Getino

se va

pero se va después de dejar lo que traía

el cine político 

"La hora de los hornos"

la conciencia del poder de la denuncia 

el amor por su tierra y por la patria grande.

Octavio Getino (1935-2012)

su blog

libar

me desdoblo

me triplico

veo el panal y las abejas

la obra de arte que la apicultura desprecia

marco el terreno y sus límites como Jesús

atajo el aguijón

libo como abeja que engorda

la baba de mí se hace miel antes de tiempo

me pongo seria y espero

crece una ironía  y se descodifica

nos entendemos

entonces pecoreo

sin titubear las trayectorias se vuelven 

obligatoriamente indeclinables

de nuevo pecoreo

de la forma más sutil 

cruzo las piernas y decido quedarme

quieta

muchas veces tomar las riendas es quedarse 

atarse los pasos con las manos

miro la obra 

un cubo de hielo inmenso
tardará un par de horas en fenecer

sus aristas punteagudas y en lo más alto el desparpajo

y el artista que se sabe
él mismo una obra efímera

sobre el cemento

justo al lado del panal
me pongo de pie y pecoreo

miro los limites marcados en el suelo

pienso en la polinización

en la pollera
de mis aguijones que hablan solos

libo

la obra de arte también me pecorea

de a poco comienza el deshielo indeclinable

su forma se transforma y la distancia
se hace corta

y es hermoso
avanzar pero a la vez en ese ir

el movimiento anticipa su disolución.

observaciones

tenía los brazos tan largos
que le quedaban cortos
todos los saquitos.

el momento
en que no son
las cinco de la tarde
y el universo se reduce
a un beso y bajar a la vereda.

esta pared
le digo pared
sobria pared azul
le digo sobria
le digo pared
le digo azul
esta pared no es
ella sabe
yo sé
no es lo que la nombra

hablan los que escriben

Walter Lezcano me hizo pasar un lindo rato
pensando en lo que más me gusta.
los libros.
acá.

la censura
favorece
la metáfora
que a su vez
se alimenta en
la censura
que favorece
la metáfora

significancias

dice cosas
que anoto en cualquier lado
disfrutando el placer dese desorden

después anillo
las hojas que me dio
así las ubico en mi cabeza

no recuerdo
fechas de cumpleaños
casi no recuerdo casi nada

salvo lo que ordeno
         lo que ubico
         lo que quieren
recordar mi emociones

anoto con lápiz al costado
"los días en que los libros dejan"
y abajo, atrás de una flechita
"de ser sus fotocopias"

anoto
lo que quiere decir
lo que quiso tal vez significar
un poeta muerto que leía
otros poetas muertos antes quél.

"luz mediterránea"
hago una llave
uno en una línea cuatro versos
"luz atómica que enceguece"
que pide otro medio trago largo.

¿a quién le importa lo que dice?
¿lo que quiso decir?
¿por qué lo puso?

Montale
Gianuzzi
Losnoventas
y después todos nosotros
y los otros
que están viniendo atrás
por el vino desta mesa

donde una palabra
y sus sentidos se debaten
mucho más tiempo que una ley
donde gobierna
el poder del sinsentido
donde se teje la leche deste mundo

y eso que parece poco es un montón
y el sinsentido, significa

Ayer, en FM La Boca, Nicolás Mavrakis nos contó los pormenores de la salida de su libro de cuentos No alimenten al Troll (Tamarisco, 2012), acá, en Guardia con la joven... para los que no pudieron escucharlo. 

http://fmlabocaguardiaconlajoven.blogspot.com.ar/

GodoT

escucho a Blat en el Filblat

y se me va la pierna sola

se me agita la patita contra el piso

lo percibo y me impongo inmovilidad

igual me pasa con Godoy

que lo leo y me incomoda

me hace escribir mientras lo escucho

mejores versos que este frío

mejores líneas que las que terminan
siendo, cuando las escribo

acá no hay porro en mi cocina

ni macetas

ni apenas tiempo libre

con el cronómetro encendido ya no hay
márgenes para hacer los garabatos

acá en esta hoja corren locas

las palabras que no dicen 

porque el apuro me corre a mí

y el minutero me corroe

las ollas de anoche en la pileta

me corren
los pibes que una vez
adentro mío fueron yo

fueron mi aire en el silencio

la mina que hay que ser
la inconformista

                        me corre
la minita proyectada
el disfraz que tengo que coser

para el acto de Octavio del colegio

la autorización de la vacuna
los guiones
me corren del trabajo

los de arriba
los años

los kilos

las lecturas

el almacén que cierra a las diez

quiero escribir lo que anoche nos leías

ser Blat
un día

un Godoy

encender un porro y encenderme

volverme los manuales de Malena

ser las cama para hacer esta mañana

las zapas altas
la rapada

la pansa de Carlos y eructar

sacarme los mocos en la mesa

calzarme la gorrita para atrás

y a la vez hacer las chocotortas

una especie de yo y mis influencias

deliberadas y decididas

quisiera agarrar un Photoshop

y ver como quedo si me injertan.

Propietarios

Cuando tenía diez mi papá nos llevaba al colegio cada día. Salíamos a las siete y nos subíamos al Falcon en el garaje. Era un auto amplio, blanco y mal visto. Los vecinos pensaban que mi papá era médico porque en ese entonces trabajaba como contador para un laboratorio y usaba guardapolvo. De camino a la escuela, en las mañanas, nosotros peleábamos por las casas. Yo veía una y la señalaba. Esa es mía, decía. Y listo. Era. Como si la hubiera comprado y escriturado ahí mismo, de camino a la primaria. Mi hermana cantó pri una vez y así adquirió la casa más linda del barrio. Una de dos pisos, con balcón a la calle y ligustrinas en la puerta. La vereda, como una alfombrada fucsia de flores que caían, resaltaba de las demás veredas, y parecía estar anunciando que ahí venía algo hermoso. Las plantas en el jardín hacían juego con las cerámicas y los canteros rebalsaban de helechos.

Esteban venía muy atrás con sus casas. 

Mi papá cambiaba de recorridos, nunca supe si a propósito, para ayudarlo. Un día dobló en Pagola y fue una cuadra en contra mano. Apareció entonces un chalecito a dos aguas, con rejas ornamentadas y columnas sosteniendo un alero adelante. Había dos silloncitos y una mesa de hierro, para tomar mate en el jardín.

—Mía— dijo Esteban —la vi primero, es mía. Pero Cecilia también la había visto, y había cantado lo mismo.

—Vos ya tenés la otra — le dije yo —la de Famaliá, que es la más linda.

Resignada Cecilia aceptó, y pidió como resarcimiento la casa roja con una ventana sola. Mi hermano aceptó y así las dos casa más lindas de Lomas del Mirador tenían dueño.

Era un juego sencillo. Había que ver y dictaminar. Algunas mañanas podíamos discutir todo el camino si era más lindo que fuera grande, o si lo lindo era algo en relación a los colores. Ahora que lo pienso estábamos decidiendo criterios estéticos. 

Mis primos venían a la escuela con nosotros. Más o menos tenían elegidas sus casas y a veces, ante la desazón de pensar que iban perdiendo, nos narraban la fachada de alguna casa de Aldo Bonzi o de Tapiales. Ellos las habían visto primero y eso los convertía en propietarios.

Javier venía a la cola de todos. El consenso general era que sus casas, tanto las de Lomas, como las de Bonzi, eran las más feas. Cansado de que no aparezca una mejor y de que los vecinos no las pintaran un poco, una mañana dijo, llegando a la General Paz;

—¡Mía!

Todos miramos por la ventanilla del Falcon.

—No hay ninguna casa ahí, nene. ¿Qué te pasa? —Le dije yo.

—¡Cómo no! Ese árbol. Esa es mi casa—dijo, seguro. —Voy a poner unas maderas y me voy a construir una casa ahí arriba, así veo para el lado de la Capital.

Era un sauce que barría con sus ramas la tierra reseca de sus raíces sobresalientes.

Me morí de envidia por dentro. Le dije a Javier si podía vivir con él, en ese árbol. Yo también quería mirar para el otro lado, sentarme en las noches estrelladas con mi primo, las piernas colgando en el aire, balanceándose, y escuchar a Soda Stereo en el walkman, mientras mirábamos pasar los autos del Río de La Plata al Riachuelo, o al revés,  haciendo ruido. 

Yo también quería poder cambiar las reglas.

le dijo que mire por sus ojos
que se enamoran fácil
que mire todo lo que tenga al rededor.

cada semana

los viernes a las 19 hs escuchá 
Guardia con la joven 

por FM La Boca, 90.1

Gonzalo Unamuno, Enzo Maqueira, Andrés Taurián y Leticia Martin te contamos qué pasa y qué está por pasar con la más nueva narrativa.

arrastrar las compresiones

la harina con la levadura, levan
hasta la tapa del tupper, se topan
con el techo en lo más alto, la masa
siente el límite, se expande
hacia los borde se extiende, buscando
espacio para seguir camino
llega a los lados, las paredes
cuatro medianeras bajo el techo
la metáfora culinaria descolocada
instala al culo en la cocina
junta presión la masa
se aprisiona
comprime burbujas y hace fuerza
como olla de hierro rompiendo hervor
la tapa de tupper salta
pega un par de vueltas en el aire
deja que la masa se derrame
y caer es a la vez ir para arriba
elevarse es arrastrar las compresiones.

el objeto

lo que quiere está guardado
cuidadosamente
al fondo atrás dese placard
no lo toca
por las dudas
por miedo al error irreversible
no lo embarra
no lo usa
no lo cuenta por temor a los decires
no lo busca por si no fuera a encontrarlo
no lo agarra porque después ya lo agarró
le gusta saber que está allá atrás
de lateral, en chanfle al placard de la pared
justo empotrado en la madera
                                   imagina
que está en potencia
              ques probabilidad
sabe que se está resistiendo a malograrlo
disfruta la ilusión de las mil formas
de estirar la mano para alcanzarlo y resvalar
inventa caminos para acercarse
ensaya respuestas por si un día es al revés
el juego de imaginar la acompaña y la divierte
le abre otras puertas a supervivencias que serán
universos en cajones, mesas de luz
formas de capturar el objeto que escondió
por temor
porque le importa.

escribir derecho y después torcer
la línea que antecede da lugar al desorden armónico
sería una estética de la disolución

añicos

los versos se encolumnan sobre el margen

se apilan y se ordenan por la forma

no llevan punto para no frenarse y piensan 
que la mayúscula es la norma

los versos no reponen, te, las manos

sólo a penas la conciencia

banales no se cortan ni se cuentan

con los dedos maquinarias de las venas

repelen la rima, redefinen las maneras

los modos de travestir cursilerías

disfrazan el sentido que ocultan tras el fino

velo de la vil mentira

ella escribe guiones encolumnados

gacetillas, después, notas de prensa

escribe así ninguno la sospecha

poeta escindida en mil maneras

los dedos que mentira que no cuentan

desapilan, lo que la historia le atiborra

parten como César que partió

Vallejo los versos desbordados 

y entrilce tonces todo tanto

la entristece que no tenga que tenerlo 

tintinea

tienta

tinta

enciende todo

enterrada la tormenta en su existencia

la cuchara, recuerda, la botella

las tardes de lluvia reprimiendo

deseos en estrofas destilados

puntos de un Punctum Gambarado

piernas

piedras

picaduras

picabeas
pincha, pinta, las paredes
Pintabona

pinta bocas
pinta puntos peatonales

pernoctadas apoyadas en sus pectorales
y él

aparcado el punto 
pone el punctum entre sus ancas

una red social
de dos
que no es chat

pensaba que era lo mejor que se había escrito hasta que se escribió algo mejor.

Audioteca de poesía

Leticia Martin, Breviario o el oficio religiosos (fragmento)

Funesiana, 2012)

¡Gracias Valeria Tentoni!

decálogo de Hemingway

aprendí esto de Terra, que lo aprendió de Hemingway

1. Enamorarse.

2. Creer en uno mismo cuando se escribe.

3. Mirar el mundo.

4. Frecuentar a los escritores del barrio.

5. No perder el tiempo.

6. Escuchar música y mirar pintura.

7. Leer sin parar.

8. No buscar explicarse a uno mismo.

9. Seguir aquello que te da placer.

10. Callarse la boca.

sábados se súper terror

Tigre Harapiento

Martes 

CADA DÍA FALTA MENOS. Leticia Martin, la autora de BREVIARIO, se enfrenta a sus miedos y nos cuenta algo de ellos este sábado 1ro. de septiembre a las 20 en el ciclo de cine, música y escritores que organizamos con Hernán Lucas. Tenemos el agrado de contar para esta cuarta Función Privada en la librería Aquilea (Av. Corrientes 2008) con una copia de 1928 de LA CAÍDA DE LA CASA USHER de Melville Webber y J. S. Watson Jr. Leticia nos pone en clima y abre la jornada, toca en vivo Agostina Yacosa y cierra el gran-gran Lucio Greco. Como ya saben: la entrada es gratis, la cerveza y el vino a precio de amigo. Los esperamos.

hice una siesta y soñé con vos

La Raulito

los animales escriben a su través a
la querés matar, pero dudás y no podés
La Raulito, le decían, como a La Raulito
se compraba la Boca un sentimiento
una adolescente es el menú de un sitio web
hay que empezar a desplegarla
leyendo sus revistas a escondidas
y a Girondo
en el estante abajo del pupitre
en la clase de inglés
en el recreo
leía si no cabía en las conversaciones
y relataba el voley en el patio
imitando los latiguillos de Caldiero
hacía reír a las demás
se esguinzaba los tobillos en el handball
escribía canciones para su guitarra
que iba y venía como lapicera
una energía masculina sin domar
era
deseos transplanetarios en conserva
el flequillo rollinga y pantalones
una voz durmiendo en su interior
un grito ahogándose por gritar
era
las crines atadas de una yegua
trotaba en el lugar y sin moverse
acumulaba desconociendo para después
la querés borrar y no podés
la metés adentro de tu bolsa
la desplegás hacia adelante y hacia atrás
y la llevás
con vos a donde sea que estés yendo.

tu cernícalo

la consistencia
del tiempo
en perspectiva

dos años después

a REF

me adjudico "que florezcan

diez maos en el pantano

y en la barranca un Ele"

una Ele te hereda

me adjudico

nene

en el hedor del ardor

del cuerpo sin testar tereda

baja y se adjudica tu deseo

          te lo hace florecer

como enea del pantano

se roba la historia

se adjudica el propio padre

                  el hijo muerto

                  el espíritu impuro

y la verdad reactiva y relativa

de que hay que escribir.

debería titularse parajuanele

rodear al objeto, decía

nunca nombrarlo

le gustaban las pilas de basura

los elementos que fracasan y se desechan

deberías escribir un poeta sobre el otro

ir a sus peregrinaciones

deberías haberlo conocido

nacer antes y llegar al Paraná

entrar a su casa en la barranca

deberías

mirar menos lo que tenés enfrente

ser servida por el anfitrión y escucharlo recitar

las manos más blancas que la cara

deberías volverte la voz de tus ancestros

dejarlos que te habiten

desaparecer

abandonar las repeticiones por un tiempo

por lo menos aguantar un par de estrofas

tendrías que haber corrido en los setentas

a salvar del fuego sus papeles

ser editora y republicarlo en los ochentas

para que una década no se quede sin Juanele

deberías conocer la Universidad del Litoral

los cerros terminados en cuchillas

ver la boquilla fina entre sus labios

una vez

los dedos puntiagudos y sus perros

sus frases estiradas en sutiles ies

mirar menos lo que tenés enfrente

las descripciones detalladas que genera

si pudieras

hablar con su amigo JorgeLuis

ir abriéndote en preguntas

proclamarte en duda permanente
seguir conteniendo el "deberías"
deberías

alivianar tus versos y flotar

como sus galgos y su río en la barranca
como todos sus tigres
deberías
de bengala.