a ver...

alguien me dijo:
"el índice de la novela sin los números de los capítulos parece un poema".
voy a probar.
a ver que dice la hinchada.
a ver si dice algo.

los dedos

ensayar

comer poco

comprar fruta sin tocarla

nacer en un pueblo de la Provincia

vendarse los dedos de los pies

bailar

empezar a vivir con alguien

ser seleccionada

pensar en comida

                          pesarse

entrar en un personaje

llenarse de ansiedad

                              estrenar

quedarse sola

probar otra cosa

desviarse del camino

                               perderse

volver a retomar como si nada

seguir sumando esfuerzo.

todo

para tocar fondo 
                        cambiar.

chasco

me llegan dos mails / me pongo contenta
sólo me avisan de mis posteos en el blog.

el sábado,
en el recital de poesía "la boca rota",
además de perder mi billetera ya recuperada,
ganarme un librazo de fotografías,
escuchar tres bandas grosas
y escupir unos versos con olor a cerveza
conocí esta gente que vale la pena que lean:

javi mascaro:
http://javiermascaro.blogspot.com/

danilo zárate:
http://frentealabismoescribo.blogspot.com/

matías:
http://lasbocasdelavoluntad.blogspot.com/

"más fuerte que la ciega".

lo que escucho mientras corrijo

lucio mantel

"Miniatura" Punto de Fuga  Adentro o Afuera  Mi memoria (nadando en el sueño)  Desvelada  Mar interior  En el siguiente suspiro  Polka mar  Bailar con tu sombra  Solar  Miniatura Nº1  marcelo camelo "Sou" Téo e a Gaivota (com Hurtmold) Tudo Passa (com Hurtmold) Passeando Doce Solidão (com Hurtmold) Janta (com Mallu Magalhães) Mais Tarde (com Hurtmold) Menina Bordada (com Hurtmold) Liberdade (com Dominguinhos) Saudade Santa Chuva Copacabana Vida Doce (com Hurtmold) Saudade (instrumental) (com Clara Sverner) Passeando (instrumental) (com Clara Sverner)

no es el día del actor.
es el día en que un grupo de actores murió calcinado
en un taller de costura.

salimos en La Nación, pasen y lean

http://www.lanacion.com.ar/1400641-en-tus-ultimas-noches

me falta un caractér
para que el verso quede como quiero.
me revienta las tetas.

a veces

el miércoles trece de julio no fue

un día en el medio de la semana.

inout

vi la pileta

llena hasta arriba

vi el viento en los árboles afuera

después vi todo lo que iba a pasar

                                           el frío

                                    lo morado 
                        la gallina en la piel.

no había toalla

                    ni medias

                    ni remera

no había un abrazo

              un fuego encendido.

sólo el invierno

la amenaza de tormenta

no había un suéter 

ni un vaso de whisky.

algunas hojas caían sobre el agua

mínimas olas de viento en la pileta

la ráfaga empujaba 
en un silbido agudo

volaban bolsas

              el papel de un chocolate.

con la punta de los dedos la probé.

nunca hay que morirse sin probar.

tibia 
     adentro 
               apetecible 

el invierno no se le notaba.

quería meterme
me metí
mojarme entera

me mojé
di un salto y entré de cabeza
la cosa iba a ser cuando saliera.
siempre el problema es terminar

sabe cualquiera
saber poner el punto.

arrancarme  
ir al frío
salir
dejar el placer de la inmersión
se te suicida el corazón cuando empezás
a sacar la cara y las manos 
afuera el cuerpo

un paro
no importa morir cuando nadaste

peor es no meterse

no mojarse,
que te ahogue el deseo insatisfecho.

Andy Fogwill dice que Rodolfo Fogwill intentó durante toda su vida limpiar la boludez del mundo.

yo también quiero que mis hijos digan, que viví una vida entre el anti materialismo y la búsqueda de un saber.


lean esto:
http://www.perfil.com/ediciones/2011/8/edicion_602/contenidos/noticia_0001.html


y para que no te aflija, vos, que como yo, le robás tiempo a todos para dárselo a tu obra,
estas líneas finales:

"Releo todo lo que escribí y releo partes de una vida y pienso con envidia en su meticuloso y caprichoso diseño de vida-obra y en la inversión de su tiempo. Quizá en la búsqueda de su tiempo nos quitó tiempo. La regla siempre es así: a mayor infalibilidad como artista mayor falibilidad como padre. Educado sobre el velo del materialismo dialéctico, nunca creí en la herencia. Pero lentamente me doy cuenta de que no hay mejor herencia que el pensar, las palabras, una verdad y la voz. Sigo convencido de que fue mejor que haya dedicado su tiempo a teclear, pensar y escribir que a participar de reuniones escolares de padres y que su lectura hoy para mí es más importante que su tiempo ayer. Entendió que la educación, como la ética, no se libran en el hacer o no hacer sino en el decidir, y que la vida es dar vida y más vida.

Paradojas de la inmaterialidad. Tengo más presente a mi padre ahora que antes, y lo releo y disfruto con emoción. Sus letras, sus palabras, sus gestos, su respiración, sus movimientos. Pero básicamente su voz. Extraño su voz, extraño su vitalidad y extraño aun más su manera única de exagerar la O".

me desperté pensando en esto

no soy / no estoy
me voy haciendo
mientras escribo.

me dijo este padrenuestro:
"hace lo que sos".

hoy esta madre,
la muchacha menos punk de la historia,
mira para arriba y piensa en Rodolfo Fogwill,
a un año de.

http://cadadiafaltamenos.blogspot.com/2010/08/lo-que-duele-que-te.html

le leo
a mi niño
en mi cama
mientras
empieza su día
ya está dormido

un último favor:

dejá que me 

mire en tu espejo

recién ahora entiendo por qué en enero leí esto de Clarice Lispector

"aleluya, grito yo, aleluya que se funde con el más oscuro aullido humano de dolor por la separación pero es grito de felicidad diabólica. porque ya nadie me atrapa más". [habla de aullido igual que Marguerite Duras]...tengo un poco de miedo: miedo todavía de entregarme pues el próximo instante es lo desconocido. te digo: estoy intentando captar la cuarta dimensión del instante-ya que de tan huidizo no lo es más porque ahora se volvió un nuevo instante-ya que también ya no es...y quiero capturar el presente que por propia naturaleza me es prohibido: el presente me huye, la actualidad me escapa, la actualidad soy yo siempre en el ya". Clarice Lispector, Agua Viva (2010)

Clarice Lispector

"fui podando y podando para que ninguna palabra fuera una palabra vacía, para que todas las palabras tuvieran algo que decir". Cuadernos de Literatura Brasilera, pág. 82. "fluir de la escritura en el que los momentos de revelación se entrelazan y conectan para conformar un relato sobre el fluir de la vida, sobre la latencia de la vida orgánica donde flores, animales y cápsulas breves de acontecimientos parpadean de modo intermitente. Más que un instante quiero su fluir". Ibidem, pág. 82. "tampoco se trata de empleo ya que no gano dinero por esto. sólo aprendo cómo es el mundo." (Ibidem, pág 81)

pienso que sí,
que me importa,
mucho
cuento las horas.

me despierta en la tele Pedro Mairal hablando de Quiroga.
se me despiertan todas las células de esta marathon.

espedesesperar

si pienso mucho "que no me importe"
no me va a importar ¿o al revés?

empantanada

esto es del miércoles, 04 de marzo de 2009 a las 7:42, 
hace dos años y medio, ¡¡¡mamita!!!

parada en el medio del lodo

muevo los pies

sé que no camino

juego a que avanzo

y me miento con las nubes
que pasan dando formas
con las puntas de los pinos.


me dejo empantanar
en mi inútil auto complacencia
me digo que estoy yendo,
             que es cuestión de tiempo
             que voy lento
me tengo toda la paciencia.


y aún así,
en la bici fija de la vida,
sonrío a los costados si me miran.
soy feliz
y hasta parece que voy a alguna parte.


sólo espero
que en algún lugar
haya tierra firme
tapa dura
espacio libre 
                 para escribir de cero
escribir
                 para salir del pantano.

las poesías de nunca amor
son la únicas
que debería haber escrito.

reviso poesías que escribí hace tiempo. 

una linda manera de torturarme.

invierno cruel

igual abajo de todo
más abajo
de los tres grados bajo cero
abajo de las calzas
y de la pollera
y de las polainas
tengo las medias bucaneras.

populismo extremo

digo yo, pregunto ¿por qué seguimos trabajando la misma cantidad de horas y días que cuando no existían las computadoras?
si lo que antes hacías en ocho horas, ahora lo hacés en la mitad de tiempo.
¿por qué seguir igual?
yo digo que una jornada laboral de seis horas o de cuatro días a la semana agilizaría, generaría tiempo libre, que en definitiva es consumo, y resolvería el problema del desempleo en el mundo.
te tiro la punta.
vos que sos economista armate la estrategia y presentala en algún organismo internacional,
vas a ver, sos premio Nobel.
acordate.
me debés una cena.
no, no, mejor, un pasaje en avión a París.

muy bueno salir de la clase de gimnasia
con el tema que entraste a tu fiesta de quince
pero en zapas y sin el jopo de laca.

no falla

trabajar
escribir
trabajar.

todojuntotododegolpe

cuando algo duele mucho

como esta muela

muchos días doliendo

y

aguantar no es

la solución es 

arrancar

de raíz

        de cuajo

                   la muela

lo hago
y
digo::

más dolor

todojunto

a la larga es alivio.

de alguna manera hay que empezar el día

uno salió del hotel familiar
el otro lo estaba esperando en la puerta.

yo salí de la clase de gimnasia
estirada / relajada
con el madrugón a cuestas
y la misión cumplida.

uno le pide
y el otro le da
se lo van pasando y pasando.

camino atrás
les piso los talones
sale el olor
el humo.

nueve de la mañana
tres grados bajo cero.

cuando estamos por doblar en la esquina
veo que nos alejamos.

le pego el grito:
convidame un toque.

le meto mucha ficción al blog.

no es mentira, es ficción.

des comunicarse

comunicarse ahora es fácil.

hola
hy
¿cómo va?

por mail,
por chat
por celu
doble click
                y ya.

tirame las coordenadas
te lo publico acá
posteame un evento en las redes
mandá un tuit de donde estás.

hola
hy!
¿cómo va?

el tema es des - comunicarse
                des - aparecer
                des - hablar
querer dejar de decir
de ponerse en la cancha
de estar
metido en el ruido
correrse
          un poco
                      zafar.

no soy una chica heavy
no soy una muchacha punk.

a veces me osco
             me terco
no quiero un minuto más
                   no quiero mostrar
                   seguir viendo
no quiero "hola, nene, ¿cómo va?"
no quiero on line
no luz verde
no hy!
no start
ese es el tema
cuando
te querés bajar
dejar
de hola
de bola
de hy!
de start.

para qué mierda sirve todo esto
prestarse
            mostrar
para que expresar
                          decir
                                escribir
                                          contar.

preguntas pelotudas de este Baileys
de este día para atrás.

no soy un emo
                    un flogger
no soy una muchacha punk.

si es mejor salirse de esta hueva
tomar una cerveza
charlar
tocarte el pelo
las piernas
dejar de chatear
                      de elucubrar
de saludar
de escribirte
de contestarte
de esperar
eso quiero
dejar
      dejar
             dejar
me está quemando la cabeza
ser
leer
estar.

tribus de mujeres gobernadas por mujeres

Leticia
es el corazón
del Amazonas.
las Amazonas son
mujeres guerreras
expertas en el arte
del arco y de la lanza
cosas para pensar
cuando hace falta.

hoy me definieron "poesía power"

"donde vos tengas miedo de lo que estás poniendo, es ahí".

con el ojo roto conseguí

películas nuevas
libros nuevos
géneros nuevos.

i love you love you so

me queda un saltito en el alma
unas ganas de menos dolor
menos sangre
menos éxito
un beso adolescente en la parada del colectivo
empezar de nuevo
intercambiar vidas con otros.

te doy la mía
sin rocanrol,
                 amiga,
me llevo todos tus tronchos a la cama
tus amigotes borrachos
y me hago a la fuerza
como vos
que ahora tenés mi Laura Ingall´s
y así.

me quedo siempre con las ganas
de saber como serían otras vidas
los comienzos de otros
                                 que no tuve
y me pregunto qué mierda este dolor
por qué me quejo
qué busco
si parece que todos
                           mucho
y otros nada y al final siempre
la misma mierda.

yo

el ojo cerrado

con la venda arriba
sin mi intervención
llora
solo el ojo izquierdo
hace la suya.

situaciones extraordinarias

a veces te pasa
un par de veces en total
que estás frente a una cosa nueva
algo grande
te das cuenta
que de tan
no podés con eso
que no se va a repetir
es algo
que no podías adivinar.

lo dejás
pensás en otra cosa
un gato corre a un ratón en la tele.
lo borrás y aparece igual
cuando estás estirando la sábanas
cuando dormís
cuando te levantás
cuando saltás en el medio de la masa
cuando estás sola y se acerca una mosca
cuando el bondi no viene
en la ventana
y te rompés
y te lastimás
cuando el tiempo se empantana.

algunas veces
pocas
te enfrentás a la cosa extraña
"la voz" de Casas
el ruido
la cosquilla en el estómago
la pansa
y no importa lo que pase
y no importa lo que pasa.

se viene, se viene, se "viene sucediendo"

aprovecho que los tengo acá / contenta la mitad más uno / y les dejo otro adelanto / de la obra que estamos ensayando mientras la ciudad duerme. 

"viene sucediendo" se llama, y está llegando.

desde el 14 de octubre / viernes y sábados en timbre4.com 

http://www.youtube.com/watch?v​=4lugzBgMwRs&feature=relate

it´s only mistery, and i like it

tema musical de la peli francesa 

Subway (1985) 

dirigida por Luc Besson

cómo puedo seguir sonriendo ante sus disfraces
cuando sé que nada bueno jamás surge de la mentira

mi corazón no es un principiante pero puedo perder la paciencia.

¡cómo podemos seguir mirando la tv!

estamos tan aburridos que ni siquiera nos importa lo que vemos

nos arrebata nuestras fuerzas y nunca, 
                                                 nunca nos muestra el camino

pero creo que conozco la pregunta.

es sólo misterio y me gusta.

es sólo misterio y me gusta.

cómo pueden las orillas de un río encontrarse

sentada en su cama mirando sus pies

ella piensa que la vida es agua

y el amor, el amor es un río.

no sé si los días son

cada vez más largos

porque se va el frío, 

o porque vos no.

una oración

hoy me levanté a las seis
no sonó la alarma del teléfono
me despertó alguien del sueño, creo.
me lavé los dientes
y me senté a escribir
lo hice hasta casi las ocho
cambié a los nenes
preparé la leche
y también hice unos sandwichitos.
después me calcé las zapas
y los llevé al cole.
mientras volvía llovió
busqué un paraguas y casi me rindo
pero salí de nuevo
e hice mi clase de gimnasia
los sesenta minutos que duró estuve pensando sin parar
"quiero volver a casa y sentarme a escribir".
fue exactamente así como lo cuento.

voy a levantarme una mañana
voy a bañarme, maquillarme, perfumarme,
voy a ir al trabajo
y voy a decirles:
"hola señores,
no sé de que voy a vivir,
pero quiero estar en otro lado,
lejos de acá
escribiendo poesía".

amén

la revolución Facebook - Twitter

pienso el cruce: redes sociales - años setenta.
somos lo más nabo que hay.

Octavio

esta mañana mi hijito de ocho años vino sobresaltado a la cama a decirme que había tenido una pesadilla.

antes de que le pregunte qué era ya me estaba contando el fin del mundo.

una bola de fuego -como un cometa- iba a chocar contra la tierra.
pero no era como la de los dinosaurios que los hizo desaparecer, me dijo.
era otra, ma, más grande.

las personas corrían para que los taxis no los alcancen. 

parece que si te agarraban, fuiste. eso entendí. aunque no logré interpretar qué era.

a la nochecita voy a Tablada a ver a madre.
subo a un tacho con él y Male.
el chabón me cobra sesenta pesos.

ahora sí.

digo

a veces aburre la rutina
pero las más de ellas
se la extraña.

Viene sucediendo

viene sonando así: click acá
estreno viernes 14 de Octubre. Timbre4. Boedo 640.

dos opciones #apriete

o este curita la hace bien y Roma lo canoniza.
o esta señora se termina de enojar y agarrate.

dale padre
hace lo
cura

las épocas heavymetal se pasan
yendo mucho al teatro
con el cuaderno rojo de Auster
y la voz extraña de Casas.

los dedos

 así se va a llamar: Los dedos, 
así se va a ver: óleo 400 x 324 // 29KB "Baco y Ariadna" Ricardo Celma
ver más de Celma acá.
falta saber si se va a publicar: pequeño detalle

• 
  

amigo fav me convence de que hay covers que son más, que sus versiones originales.
me hace pensar que la cosa está en darle el tono propio a lo que se nos cruce. lindo!!!

nebulizador, gotitas y solución fisiológica

si el asma me llevó al marathon

y el ritmo del marathon se detecta en la poesía

quiero decirle a mis padres

que muchas gracias por su sobreprotección.

http://www.youtube.com/watch?v=uNyrZAVr_nE&feature=player_embedded#at=24

un tuit que cuando veas en facebook te tiene que gustar

leticiamartin mirá el poema que me publicaron acá:http://www.revistaperiplo.com/, 

bah, no, mejor mirá la revista, que es española y está buenísima.

hace 6 minutos 

mañana

http://lestroispetitscochons.blogspot.com/2011/08/nueva-presentacion-nuevo-autor-nueva.html

terapia

trato de escribir narrativa
pero en vez de oraciones
me salen versos
uno atrás del otro los pongo
y me miento que son párrafos.

después los rompo
les doy un golpecito
los mando punto y aparte
                                      abajo.
entonces leo de nuevo y los mido
debería ir al psicólogo y contarle.

cuento sílabas
desarmo rimas
                     señor
cambio la realidad para que cierre el cantito.
debería ayudarme con esto
                                        señor
ya ni me da miedo parecer retardada.

leo una revista mientras espero el subte
                                                         señor
no la compro porque creo que es mala
se llama "Poesía"
así como le cuento
                           señor
es enorme y se parece a un diario.

después viene el subte y la dejo,
abierta para que otro la lea.
el dueño de la parada me deja
ya sabe como viene la mano.

cruzando la General Paz

hoy me acordé de los lupines.
algo que preparaban a la italiana María y Nicola, mis vecinos de la calle Acevedo, allá en el barrio de Tablada.
ella bajita, toda suave, él un pura sangre siciliana, que nadie me saca de la cabeza que la fajaba.
no lo hacía delante nuestro, pero en algún momento se la zafaba el revés.
María tenía las manos destruidas, le ponía lavandina pura a la rejilla y la fregaba sin guantes, sobre la mesada de la cocina.
ese olor estaba impregnado en toda ella.
ahora lo siento al recordarla.
y ahí pasaba algunas tardes yo, cuando mi mamá iba a sus "horas de piedad".
la excusa era aprender guitarra, que Susana, la hija mayor iba a enseñarme.
nunca entendí mucho lo que ella me enseñó de música, eso no.
pero sí sé, de cómo se comen los lupines.
cómo se pelan.

una palabra que

revisé el diccionario enciclopédico María Moliner.
entero.
llamé a la Real Academia Española
busqué en Wikipedia
y navegué  el resto de las páginas de Internet.

estaría faltando una palabra.

¿por qué?

dos personas
dos mil
una serie de eventos sucesivos
unos recuerdan una cosa
determinada
otros otra.
otros nada.

escribir

para cambiar
para no tropezar dos veces con la misma boca.
para callar
para pensar mejor lo que quiero decir.

lo que es no tiene nombre

escribo con la música de la felicidad 
y vuelvo a decir
"no me importa nada, no me importa"

trecientos poemas
de mierda
para uno que no.

waiting

horas de
2000
minutos

piropos

lo más tierno
que escuché
fue: yo te leo.

3.

"¿post guerra?"
mmm
re mala onda

2.

"¿concupiscencia?"
tampoco
es demasiado difícil

1.

"¿bombacha?"
no
es muy obvia