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"La obra sólo es obra cuando se convierte en la intimidad abierta de alguien que la escribe y alguien que la lee, el espacio violentamente desplegado por el enfrentamiento mutuo del poder de decir y el poder de oír". Maurice Blanchot

4.4.13

#el trato histérico

correr hacia ella en los veranos
tirarte de bomba
          de cabeza
dejarte arrastrar cuando hace olas
contemplarla con la caña, el mediomundo
sentir que te salpica cuando cae
en cataratas
o del cielo en las tormentas
rociarla sobre tus plantas
            sobre tu pelo
en las mañana cada vez que estás dormido
enfriarla en tu heladera
congelarla
ponerla en un vaso y consumirla
extraerla de un manantial
embotellarla
filtrarla y potabilizarla
embalsarla en diques como abrazos
hacerla caer en forma de energía
regar con ella los sembrados
llevarla a tu cara entre tus dedos
cargarla en cantimploras de los arroyos
bañarte
nadar
hacer la plancha
ponerla en la olla y cocinar
sopa
fideos
o puchero
cebar mate
estudiarla en un manual
cargar bombitas en verano
llenar el bombero loco
la pileta
la bañera
los floreros
las peceras
hacerla pasar por la manguera
adornar con fuentes las ciudades
sacarle fotos
iluminarla
filmar películas en su nombre.
y un día sacarla de tu cama
de tu casa a la altura de los cuadros
de adentro de las páginas de tus libros
empujarla con escobas a la calle
escapar de ella
protegerte
subir a la terraza o escapar
que todo flote
que nos tape
que nos haga pensar a donde vamos.


#desayunos de otoño

tus bigotes de leche, nene
tus bigotes de leche valen
veinte veces este esfuerzo
esta casa
estas paredes
mis desvelos y mis angustias.

tu estornudo, nene
tu moco gracioso saliendo
de la nariz al labio mayor
y tu brazo extendido hacia adelante
en pose de súper héroe.

me mata, me hace cosquillas
me saca una mujer arremangada  
sin camisa
una madre macho mensa
una rústica y porosa 
felicidad.

antes