viernes

las sábanas revueltas a las siete
la tele encendida sin qué ver
lee
se saca las sandalias sin tocarlas
baja el volumen
se deja la bombacha
dobla una página del libro
le tira de la oreja y lo deja
mira el contestador
piensa en la bici
le hace ilusión sentirlo titilar
va a salir

a andar

más tarde

como latir
carga la compu

sobre sus piernas

la siente

y se calienta

el libro al lado del control remoto
habla la locutora de CN23
y ella pasa revista por los blogs
la bandeja de entrada está vacía
cinco líneas en un muro hacen poesía
va hasta la ventana y Buenos Aires

se deja ver como siendo noche
imagina las luces

las personas
solas en los edificios
las familias desgranadas sin el choclo
sin la chala

sin la sal

las sanguijuelas
todos dispersos en el Google Maps
un hijo en cada casa
un hombre en cada prostíbulo

una mujer en cada oficina

vengando al género la mujer

buscándose en el espejo equivocado

"para ser libre hay que dejar"
mira la casa de sus padres

ellos dos
parados en la puerta
la foto en facebook etiquetada

los hermanos corriendo en el pastito
arranca la tanda de la tele
ella dispara el control remoto
la pantalla corta a negro
el punto blanco se desvanece
piensa en el poder de enmudecer
escribe para pensar pero no puede
tiene el poder de sacar

de adelante de sus ojos
para no pensar también escribe
cuando no hay nada, escribe, cuando puede

estar sola, escribe
cuando quiere estar acompañada
para no comprar, para dormirse
escribe

para no operarse las tetas.

lecturas

subir sin la escalera

qué patética ésa cosa

que organiza

la estructura

creer que volás

porque movés las alas adentro de la jaula

creer que subís

porque tenés una escalera

qué difícil que un día
repentinamente
se rompa la pecera

que el mar sea tan grande
que haya posibilidades que desconocés

que se parta al medio la atmósfera
y puedas desandar la gravedad
que el universo sea

todavía siempre
un lugar desconocido
como el aparato psíquico.

soy todos
los
escarabajos

piezas

puedo patear la torre
de bloques
me gusta verlos caer
armar otras
castillos en el aire
reordenar-las
fichas que no van
me gusta
sólo patear para que
caigan siempre.

me dibujé dos rayas en la cara

a veces ese mar revuelto
que hace fuerza
la puja por estallar a un estado de locura
a veces los deseos desesperados de amar
de abrazar
de clavar las uñas

la vida es el instante que no vuelve
es egoísta
no se completa
la vida es sólo un saber
que dura nada
volvemos pronto al estado ignoto de la muerte

y

hay que salir
cada vez
buscar la luz del sol al día siguiente
iluminar la mente tosca
con pensamientos de otros
buscar palabras que podamos amar

hay que honrar a los muertos inventando alegría
sacarla de abajo de las piedras
de adentro del agujero de culo de uno
de los demás
de la grieta inesperada en la montaña
donde sea que esté la fuerza hay que encontrarla.

extrañaciones del ser

extraño
extrañar a un ex
             a un extra
             a un extremista extremo

extraño
la cosa extraordinaria
de que existan sexistas que se excitan
                       sexagenarios asexuados
                       extranjeros exagerados
                       exégesis de los textos
como éstos
que no dicen nada

es extraño
y a la vez extralimitante
que suceda así
que pase
uno con las ganas, extrañado
y nada extraordinario.

insistir
es
literatura

la mancha

lo que no se va
con el aire libre no se va
ni en vacaciones
ni con el cuerpo horizontal
eso es uno
la resaca de uno
lo que queda
sobre el tejido metálico del colador
la borra del café
la

entrada por la hendija no se va

la mancha en la remera

la marca

en la piel que se exfolia

se lija

se raspa

un tatuaje sobre el otro

se hace para tapar

lo que se quiere borrar está indeleble.

a las ganas hay
que ponerle otras miles de especias
que no sé si consigo
que intuyo no se ejercitan
probaré en el Gato Negro
por Corrientes.

no son reseñas
son cualquierotracosasinnombre
que no quieren dejar de serlo
encasillarse.

a veces no escribo porquesé
que mañana cuando lea va a ser feroz
otras veces hago caso omiso
ignoro
mis rodeos y algo sale,
algo que tampoco valió la pena
pero pudo ver la luz.

ni cómo fue

miro, la
mi chiquita
ya no es
crece a mares
se agarra los deditos de los pies
con una mano
clickea sobre el mouse con la otra
yo la miro
miro, la
sentada concentrándose
con sus lentecitos redondos
su pelo francés
su piernas largas como mi esperanza
miro, la
ni sé cómo pudo
ser
las cosas que uno hace
a veces son más buenas que uno mismo
que no sabe ni para qué.

"la amistad no tiene frecuencia (...) puede prescindir de la confidencia". JLB

"al escribir creemos que inventamos, pero recordamos mal"

http://www.revistaenie.clarin.com/literatura/escribir-recordamos-mal_0_496750527.html

la nota entera acá: PAPELES BLANCOS

a mí me interesó

"tanto para un narrador como para un crítico, el presente es su más importante capital simbólico". Juan Terranova, en esta nota.

yo reye
te dejo las zapas
pero conmigo atroden
tirate unos paso, reye
dame una alegría.

a veces parece que sé

a C Castagna

el aliento largo
para que dure
porque estoy caminando un maraton
no apuro el tranco
voy hasta bastantelejos
no sé a dónde
pero falta mucho
como el pueblo allá adelante
el horizonte se va
corriendo como yo
paso a paso cansino
se adelanta si lo alcanzo
por eso voy
dibujando una filosofía sin dioses.

no importa llegar
                  la meta es la muerte
                              mi camino va a ninguna parte.

algunas noches dejo
la ventana abierta
no para que entre una bengala
para que esté la ventana
abierta
llegue el aire que respiro.

una vez mi papá
me compró un helado de frutilla
en la primera chupada se me cayó
el vendedor de helados vio la escena
se agachó y de atrás del mostrador
sacó un cartelito
una madera tallada
no le devolvemos su dinero
decía
jódase y no pregunte.

esto sí es Victoria

la señora Ocampo
con sus secuaces del Grupo Sur
sin blog
sin tuiter
con una mano sobre el hombro
del más grande.

regodeome
en mis propias
cursilerías.

a veces quiero
nacer de nuevo y
tener la voz del flaco Spinetta
en ese tema.

verónik

mi hermanita toca la guitarra
en el conservatorio de Morón
manda estos links
y se enamora de los chicos
que viven lejos.
mi hermanita cumplió 25
y me regaló una caja de té
con la cara de Fridda Kahlo
y adentro un saquito de tilo.
es más buena que mi mamá
se va de vacaciones a Chaco
le canta a los chicos y reparte
ropa y papeles de colores.
mi hermanita es una estrella
una primavera de lápices
la luz toda de golpe
en la cara.

mi paré

apuntalo el edificio de haber
construido diferente
fratachado la paré con acrílicos
pegado los ladrillos con mermelada
cavado los cimientos en arena
majestuosa y blanca
del paraíso de una playa a la que nunca fui
cavado en granitos de letras
millones
infinitas
infinidades
de posibles
movedizas
conjugaciones
de las arenas tibias del deseo.