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"La obra sólo es obra cuando se convierte en la intimidad abierta de alguien que la escribe y alguien que la lee, el espacio violentamente desplegado por el enfrentamiento mutuo del poder de decir y el poder de oír". Maurice Blanchot

8.3.11

algo de hace un tiempo

lunes, junio 14
shit

acá atrás todo él
ruidos
hojas que se mueven
permiso
por favor
las cosas que parecen que así
para siempre
que para escribir esto
que para comer lo otro.

el amor en las páginas de Shakespeare
los besos en las telenovelas
solo
va apareciendo un objeto con su nombre
le imagino las manos,
el hueso deforme del craneo
los ojos ya se sabe celestes.

como mosca atrás de mí
ruidos y enjambres en la espalda
torcida
miro abajo de la mesa
los pies que hormigueos sorbo frío
de mate cocido vino tinto
pis, vuelvo, y dos palabras
y delete, después
todo en minúscula
mejor punto y después mayúscula
música
mejor no
volumen que decrece hasta silencio
y la casa es tomada por los niños
día agotando fuerzas del
y mías
se extingue
sin los besos que Will
Shakespereárame.

antes