aniquilar el dolor reduciéndolo a una idea momentánea
adueñarse del pensamiento inconsciente y gobernarlo
ponerse por encima de las emociones
ser más allá de la acción libre de la mente
amar lo que se hace colectivamente; única forma posible del amor.

a Monterroso

me desperté
cuando ví
que el dinosaurio
estaba muerto.

te cedo el placer
de desactivarme
cuanto antes

el otro lado de las cosas
la mirada desde el negativo de Elena Gutierrez
(Costa Rica)
http://dibujogarabato.blogspot.com.ar/

la dejé

la apoyé en el escritorio
y una chica la miró
en la línea satisfactoria del trabajo
lejos, a mil millas, se escondían
la tristeza y la emoción
en una sala.

la dejé ahí
la apoyé en el escritorio
y ya no volvi a tocarla
la señora me miraba y sonrió
dijo que mañana la cargaba

giré
abrí la puerta para salir
por debajo del marco pasaron
fotogramas del proyector de mi papá
casi 20 años de historia

Marcelo T
Ramos Mejia
cortes de calles y nacimientos
el surgimiento de internet
10 celulares
Las Heras
Palestina
Guardia Vieja

las patas en la pelopincho en los veranos
leyendo a Foulcaut
leyendo a Sarlo

las hojas subrayadas en las paredes
fotocopias
el estante
los carteles

la biblioteca reciente
la libreta provisoria
la libreta oficial de tapas duras

los amigos
la radio
lo que dejé
la neurosis obsesiva del detalle

me atajó una mesa de pino que decía
"unidos y organizados"
nombres de alumnos desconocidos se escribían
sobre dibujos a birome alzados
Black Sabat
Perón
la JP
después el menú de tantos años
tarta y jugo de naranja
mi festejo en el bar multitudinario
mi brindis conmigo en soledad
mi ardua batalla por el significado.

pliegues del tiempo

compré un libro por internet
con los ojos cerrados lo pagué
hice el recorrido que una vez
tal vez, no sé, alguien hará

busqué por capricho, con afán
la prehistoria desa poesía
iba leyendo y caminaba
choqué contra los que gozan empujar

entre las páginas estaba la invitación
a una velada en el pasado
te esperaban en el Tortoni justo el día
que el artefacto veía la luz

dejé la tarjeta adrede
perdida entre las hojas donde estaba
cuando muera mi biblioteca, pensé
vendrá algún estudioso a buscarla

pensará que aquella noche estuve ahí
que desde entonces abracé sus influencias
que estoy
o estaba
que estaré
aquella vez
en la forma de lo que no.

desde el hipotálamo

para ella

ahora que todavía puedo abrazar
los vestidos cortados a mano bajo los moldes
el papel de calcar que dibujabas con tiza
los tapices que sos
los bastidores y los hilos que fuiste
de seda
la entrega enteramente absoluta
como un monstruo que te comía
y te come la cabeza

now que todavía estás doliéndonos como una aguija
como un abecedario nuevo que se trenza en la neurosis absorbente
                                                                                     e infinita de tu amor
de tu boca enorme de hipopótamo con dientes
sobre tu lengua de cocodrilo que nos desgañita
                                                    nos devora el futuro
mientras yo
devano mis hojas siendo
la misma que quiere separar y cortar
                                 romper y ser la ligazón indecisa
de lo que sigue y se desarma con el tiempo y su transcurrir

ahora que todavía puedo abrazar el abismo de lo que fuimos
una misma y cada cual en tu hipotálamo
tus células partiéndose, de dos en dos, creciendo y siendo yo
una parte y otra cosa, a la vez
un todo diferente de vos con sus propios tentáculos
para correr afuera de los tuyos.

ahora que veo con estos ojos nuevos
que pienso sin mi corazón
que quiero dar un paso que no pierda y que no gane
y me dibujo en mil espejos, diferentes

ahora sé
que no somos otra cosa que la misma masa de barro
ahora que leí
las letras que estaban afuera de tu manual
sé
creo que sé
que podría cumplir tus deseos reprimidos
que todavía latís pero es tan tarde ya
que habría que hacerte nacer de nuevo desde otras células
de otra madre anterior; otro pasado
otro barco trayéndonos a todas
a esta orilla en que me encallo
donde vinimos a topar
las miles de generations de mujeres que nos anteceden
en esta línea genética de lo que somos
una multitud gritando por amor.

devencir

las ramas de acero le crecen como un árbol

las raíces largas de venas que se engrosan
la sabia en sus palabras
las verdades efímeras
del tiempo que transcurre en larboleda

vel cielo cerca
velas nubes con las manos
vela por sus ojos descansando alguna tarde
del maratón de ir siempre hacia adelante
al futuro de las frases que no dice

imagina los párpados
pesados como juicios
la respiración tal vez enronquecida
fallida la cabeza
cayendo sobre sus piernas
vencida la madre
vuelta mujer

adelante está la muerte
la finitud de lo posible
el futuro sin temor a que le importe
ni la sabia
ni las ramas
ni las venas
ni aquel árbol que se poda o se trasplanta

toda arboleda decanta es tabla rasa.

diecisietedeldiez

cuando te cuento el barrio obrero, te muestro las fotos
me siento un poco extraña
sin querer me vuelvo una mirada desde afuera
desactivada en el presente, en la distancia
soy el barrio
fui la esquina
la soga cortando la cuadra
fui todos los bondis que frenaban
esperando el intervalo del partido
a que saquemos la red
a que volvamos para casa
fui
soy
mi barrio obrero, La Matanza
tan lejano suena decir
mi Lomas del Mirador
mi La Tablada
la vaca de mi vecina
la Betti
la Sarita
la ventana
de la Graciela un almacén que se camufla
detrás de las persianas bajas
fui
la loca, la rubia, la borracha
la que tiraba bolsas de basura en navidad
la que garchaba
fuisoy
la doña Pura y sus albahacas
la foto de Eva y de Perón en cada casa
las fábricas de O´Brien
las vírgenes pintadas
entronizadas en casitas de cemento
en las esquinas coloreadas
suy
soy
fui
mi barrio a doce cuadras de la plaza
mis pibitos vecinos
el asilo de los viejos
los fondos
los nísperos
ciruelos
macetas en todas las terrazas
era
foy
sui
los limoneros enanos y sus ramas
sus frutos rasantes contra el suelo
sus brazos que pesan, las manzanas
los azares soberbios sin hazañas
fuoy mi barrio
metiendo el lomo entre las máquinas
miro mi casa desde afuera
soy mirando
la mirada
del amor por mi lugar y por sus cuadras
era
sigo fuando
sui
mi Lomas
mi Mirador
mi La Tablada.

la pared

estás ahí
te decimos pared
no pensamos cómo te decimos
podrías ser muro, plano, construcción
ladrenas
frentalias
impositeras
podrías ser mesa
techo
suelo
depende cómo te miremos
podrías ser un límite
una oportunidad
de martillarte y pasar al otro lado.

pero elegimos pared
repetir
pronunciar
los términos que nos dijeron los ancestros
pared que no suenas a lo que nombras
al uso que te damos los demás
nombre que no sabe no nombrar
para mí sos un montón de ladrillitos
anaranjados
marrones
desgastados
por la erosión destos años que nos pudrieron
moho y helechos enrevesados
piel porosa que absorbe la humedad
revoque viejo que se va desvencijando
paré que frenas
paredad.

Suelagroshtach

todavía no sabe como es
pero ya le puso nombre
Suelagroshtach, suena sonoro
a país de otro continente

todavía no sabe como es
si tiene montañas o cráteres
si el agua corre y reverdece
se tiñe de rojo o es de arena

pero ya le puso nombre
como dándole existencia
como obligándolo a ser
como hizo Dios

tal vez no sea un país
Suelagroshtach, una isla
quizá solo sea un lugar
donde mirarse con detenimiento

de mañana lo imagina en sus detalles
le pone y saca vegetación
le inventa especies animales
monstruos de mil cabezas

gatas en celo, perros alzados
hipocampos que nunca se separan
y grandes estuarios de agua tibia
donde ver las barreras de coral

le puso un nombre y lo inventó
después se recostó a descansar
al séptimo día, como Dios
a esperar que venga a habitarlo.

un moho de acero 
rodea su corazón 
y lo aquieta.

fue a caminar, pero terminó 
tirada en el pasto, al sol, 
inventando el nombre 
de un lugar que no existe

vio el momento en que se desgarra la pata de pollo

la cuchilla golpeando la coyuntura 

y la separación.

se tomó un bondi
sin mirar
el cartel a dónde iba.

decime cuál es
el cable azul
que desactiva
el cable rojo.

unanimidad

una mano
una mula
una mueca
una mentira
una mina
una mota
una madre
una mesa
una masa
una marca
una muerta
una maldita.

en vez de tomar un feca
me clavé este usado a 15 pe.

"la poesía no es un sentido sino un estado, no un comprender sino un ser".

"el arte de la vida consiste en esconder a las personas más queridas la propia alegría de estar con ellas; de otro modo se pierden".

Diario de vida y obra, Cesare Pavese y Elio Vittorini (1983)

un escritor alemán aseguraba que:
"si usted decide enamorarse debe confirmar, previamente,
que será de alguien que, de ninguna manera lo va a querer".

historias potables

antologías
hojas escritas de cuentos
más menos cortos
más menos controversiales.

cuentos de pasados bochornosos
familias complicadas
y parejas hartas
de resucitar.

más menos dulces.
más menos tontos.

relatos que de tan divertidos 
se pierden en la lógica aceitada del verosímil.
lectores que abandonan sus lecturas
antes de empezar a prejuzgar
cada cuento
sin ver los recorridos de las tramas.

y un día a la vuelta de una página cualquiera
una historia próxima, aparece atractiva 
dolorosa.

un trunco accionar, después del movimiento
un final que colisiona contra paredes de cemento.

medir una buena historia es, en una buena gran medida
ver la falla que perfora
prever la tristeza que sobrevendrá.

los modos de nombrar en las artes escénicas

me gusta el teatro
pero más me gusta escribir sobre él
mi nota de ayer
sobre los modos de nombrar en las artes escénicas

resultados concurso Victoria Ocampo

sueñar

duermo
desde entonces siento la necesidad de dormir
de estar cerca del sueño
y de la pesadilla.

me acuesto temprano y cierro los ojos
me levanto temprano y abro esta página
escribo con ansiedad electrónica
sin mediaciones
directamente
sin papeles previos
ni anotar en servilletas.

escribo sin abrir un documento de word
aceleradamente
con la tinta de la desesperación
desde la bilis que destila mi estómago enfermo
escribo
de a segmentos, mientras pienso
entre sueño y sueño que no pude dormir
                                  que no quise soñar
e igual, autoritario, se soñó sin mí
consentimiento.

escribo
los instantes de sus evocaciones permanentes
una tras otra, encadenadas
en pensamientos que se autodestruyen enseguida
en prohibiciones de mis ancestros atravesados
por la flecha del deseo que se consuma
sin mediación del pensamiento
escribo
poemas como este
faltos de estribo
descarnados poemas mudos
verborrágicos
que me surgen al alba
del alma, para vos
que no puede dormir
que sueño despierta
desdentonces.

licuangrar

hay un apasionamiento
una cuota de imposibilidad
un gesto infantil a cada lado
y un presagio de tragedia delmilquinientos.

hay una licuadora en la mesada
ingredientes adentro de la misma
un botón, on, a presionar
y una máxima velocidad de uso.

de activarse la máquina
la sangre salpicaría las paredes, hasta el techo.

espectacudores

están sentados mirando
la breve revolución que espera a sus pies
las cruzadas
la llegada del hombre
a la luna de los cráteres

la toma de la Bastilla y los mejores
recitales de los Rolling de la historia
el desembarco de Normandía
las Revoluciones
de Mayo y Octubre al otro lado

con mirada burguesa ellos observan
la historia y el futuro se prefiguran
con aire de reyes, soberanos
dibujan posibilidades en silencio

después de la tormenta ella recuerda
la copa rota
la higiene de la verga
la vuelta frustrada en otra vuelta
de tragos infernales
que se sirven

mueve la cabeza
sacude los cabellos
espanta enseguida lo evocado
y adrede imagina la antesala
las horas previas al momento de la gloria
cuando muda se agitaba la revolución
predestinada a cruzar esos pasados.

cómo hacer una reseña según John Hoyer Updike

 Entendé lo que el autor quiso hacer.

No lo culpes por no lograr lo que no intentó.

Dale suficiente espacio a las citas –al menos un pasaje extenso de la prosa del libro- los lectores necesitan formar su propia impresión y su propio gusto.

Agregá descripciones a las citas del libro; poner sólo una frase larga es un procedimiento difuso.

Hacé un resumen sencillo de la trama.

No adelantes el final.

Si considerás que el libro es deficiente, citá ejemplos exitosos de la obra del autor o de otro lado. Tratá de entender la falla. ¿Seguro que es él y no vos?

Conservá la pureza de la reacción que se da entre el producto y el interpretador.

No reseñes un libro que te disgusta porque te sentís obligado por amistad.

No digas que te gustó si no es así.

No vigiles ninguna tradición, ni te vuelvas defensor de estandartes de ningún partido.

Nunca trates de poner al autor “en su lugar”, haciendo de él carne de cañón para otros reseñistas.

No reseñes la reputación, sino el libro.

La comunión entre el que reseña y su público está basada en la suposición de que hallará cierta posibilidad de disfrute en la lectura. Todas tus consideraciones deberían inclinarse hacia ese fin.

Octavio Getino

se va

pero se va después de dejar lo que traía

el cine político 

"La hora de los hornos"

la conciencia del poder de la denuncia 

el amor por su tierra y por la patria grande.

Octavio Getino (1935-2012)

su blog