Ciervo en flor

#militanciaFallida

Entre los cadáveres de la reforma, recién, apareció una caja que armé hace unos seis años. Mi intención era juntar llaves que irían a fundirse en el monumento a la mujer originaria. Más que un gesto militante, la recolección de llaves se materializó en un reservóreo de recuerdos de mudanzas varias e imposibilidades millones que quedó olvidado entre un mueble y una pared. ¿Quién querrá las 268 llaves que ya no abren ninguna puerta?- me pregunté. ¿Dónde irán a parar, después de ésto esas paletas desdentadas, mariposas de cobre, alas fijas a un eje del mismo material? ¿Son más fuertes las llaves si las dejo en su montaña, custodiadas de otras llaves con igual destino, o seguirán estando indefensas todas juntas? ¿Son mías esas llaves que otros imaginaron parte de un monumento? Entre las llaves hay un pico de gas, la manecilla de un grifo y partes de más de una cerradura. También hay llaves oxidadas y, ya se sabe, el óxido es la piel de la melancolía. Hay llaves marca Travex, muescas, pestillos, pequeñísimas llaves de candados y de cajones de oficinas. Metáforas de olvidos, pérdidas, portazos que terminaron en divorcios. Las llaves podrían ser palabras, también, pensé. Palabras o historias breves, cada una de ellas, y sus obvias confusiones. En mi cartera está la llave de una amiga que me pidió alimentara a su gato mientras está de vacaciones. En mi memoria hay decenas de anécdotas de llaves extraviadas y problemas con cerrajeros. Las llaves sin dueño son gritos explícitos de otras llaves buscadas, deseadas, escondidas, robadas por carteristas y rateros. Llaves extraídas del fluir de la vida por los inconscientes reprimidos. Las llaves son restos óseos de historias que fallaron y se resisten al paso del tiempo. O al olvido. También podrían ser la invitación a un juego sin más premio que la alegría en el pecho de que algo se abre, o se destraba. Un viaje a Bariloche en 1992. Soldán saltando y la cámara con rueditas encuadrando la pila de pibas en el piso, con sus jumpers arrastrados hasta desvestirlas. Llaves dobladas. Llaves rotas. Llaves que abren nuevas posibilidades o que buscan en cerraduras equivocadas. Ya ves, Leticia. Hay algo ahí.

#NarrarLoExtraño

Narrar lo extraño de 2016.
Comienzo: Jueves 7 de Abril
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#novela

El gusto, (Pánico el Pánico de 2012)
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#LeónidasEscudero

Hoy, 10 de febrero de 2016, se fue Leónidas Escudero. Sabía que, más acá más allá, iba a terminar donde vamos a terminar todos.

LO INESCRUTABLE

Si usted toma la punta de un conocimiento

y empieza a tirar el hilo

va a sacar una sombra.

Es tremendo y espanta,

porque si todo está unido a todo

uno piensa extraer un pez gordo

y termina vencido con la boca gusto a nada.

Mi caso es el de siempre, siempre el mismo.

Ya no puedo callar y más tranquilo

vivir sino que indago e inmerecidamente

caigo en la oscuridad.

Tras el fuego sagrado a si pellizco

me levanto alta noche y sigiloso

pongo la caña de pescar en vano.

Sin embargo insisto.