#travestismo

primero fue una sombra oscura, algo inesperado en la mesa del bar. después una cucaracha, con nombre y apellido, ese bicho resistente que asociamos con la basura y las enfermedades. subestimé el hecho y seguí hablando con M.Z. antes miramos debajo de la mesa, por donde la tipa había desaparecido, y después seguimos conversando. un estado de intranquilidad acompañó los tres o cuatro minutos siguientes. M.Z. me contaba de la página de libros que administra, de las reseñas que escribió, de los géneros literarios que prefiere. en eso, así sin aviso, la tipa asoma nuevamente. sube por el hombro de él, como mirándome, y se mete por el cuello de su camisa. yo retengo el grito en la garganta, quiero obviar el hecho pero me nace una solidaridad inesperada con el género humano. me pongo de pie, me extiendo por encima de la mesa y le pego en el hombro a M.Z. le digo ahí la tenés, qué hija de puta, le digo, y él se sobresalta, se sacude también, no ve nada pero se sacude. volvemos a sentarnos mientras pienso que él debe pensar que yo estoy loca, asustada, que veo bichos de sólo el miedo que les tengo. trato de hilvanar otra vez la conversación. cuando se acerca la moza, nuevamente, detrás de M.Z resurge el insecto resistente. ahora está posado en el vidrio del bar de Corrientes y Gascón. alzo la voz y me dirijo a la camarera. le digo que es la tercera vez que una cucaracha anda en la mesa, molestando al periodista, lo señalo, y a mí, que es una vergüenza, que la comida está cerca, nuestras tazas. M.Z. gira hacia atrás y me baja el tono de voz con la mano. es una abeja, me dice. hay una abeja en el vidrio, moviendo las alitas.