peluquería o muerte

el olor a amoníaco

las palabras

que escribo en contra de las cursis

peluquerías

me aburren y me huyen

no sé por qué deberían

gustarme como el trabajo

la maternidad y el sacrificio

me aburren las peluquerías

esperar

y los políticos también

siempre prometiendo

que vas a estar más linda

que vas a ganar más guita

“tenés mucha capacidad

vos”

“tenés un futuro por delante”

“hacete el brushing”

“te queda lindo ese color”

al final nos mienten todos

porque nos mentimos nosotras primero

yo voy a poder

escribir

tener un hijo

plantar un árbol

donar este riñón

o este cacho de médula espinal

yo voy a poder

trabajar con 38° de calor

38 años

38 reuniones por semana

yo voy a poder

ser optimista y progresar

¿te imaginás?

progresar de este obscuro caparazón

que me crezca un pene de pelo lacio

peinarlo

cepillarlo

hacerle la planchita

perfumarlo a la mañana

masajearlo

parar la olla con este pene

coqueto

super M 20 01

flaco

sexy

entre las piernas

este pene femenino que me creció

acá

abajo

en la la planta baja

en la planta del pie donde camino

para apoyarme sobre la arena movediza

de esta blanda maternidad

líquida

forzada

que algunos días sonríe

y otros días no.

EL GUSTO BookTrailer by Nico Kliczkowski

quiero volver a
leer algunos libros
por primera vez

#tres meses de verano

dar lugar, cortar, discontinuar, ciertas líneas de pensamiento, las vías como cuerdas de madera y hierro, cabalgando en dirección al pecho, que se ensancha con la respiración hacia el cerebro, después, como vino que se riega en un mantel, impoluto, sin demora. dar lugar, dejar pasar, cargar, la tensa calma del imposible, la tensa angustia existencial, que el amor desmorona en un abrir y cerrar de ojos. dar lugar, frenar el oído que se deja convencer por la armonía y la bruta cabalgata de los violines aceitados de otras épocas. dar lugar, cortar las cuerdas, los hilos de la propia marioneta, las rectas trazadas con trabajo y sudor, las paredes que sostienen lo poco que se alcanza a ser, a ratos. cortar. dejar atrás. dar lugar. sentir las tripas existiendo, enroscarse en una tarde de sopor, al sonido de una mosca aleteando entre el ojo y el oído, sentir el cosquilleo en la cabeza, desear que siga, que se tense, que madure, que se quiebre el delicado equilibrio de la armonía, que brote la explosión de todos los instrumentos a la vez, hasta la pausa, suspendida en el no-silencio y después, la estrepitosa caída de los siempre trágicos finales, de la carne que se pudre en un cajón más caro o más barato, debajo de la tierra, la carne que se quema, se evapora en polvos grises, por la opaca buenosaires.

#sobrevuela

su escritorio puede ser
un hangar
             a veces
una pista
de aterrizaje donde caen
los papeles que acarrea.

los pedidos se apilan en montañas
enterrando deseos en las líneas
                                       finales de cada hoja
sobre la cara que se apoya en la madera.

solo hay papel en su escritorio
un taco
     notas
           una línea
telefónica esperando que le avisen
que todo se terminó.

solo hay una luz alicaída
un libro incompleto
             sin leer
un plato de ensalada siemprelmismo
un portaaviones des-blindado
un calendario atemporal
                     interminable
de "días del trabajador" que se repiten
UNOS de mayo al infinito
ironía del trabajo inagotable.


                     

#hoyGuardiaConLaJoven

#verano

va a ser como ir
caminando a Luján de noche
con lluvia
por el desierto.