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"La obra sólo es obra cuando se convierte en la intimidad abierta de alguien que la escribe y alguien que la lee, el espacio violentamente desplegado por el enfrentamiento mutuo del poder de decir y el poder de oír". Maurice Blanchot

9.2.17

no sé si podría vivir
estos años del país desmoronándose
si mi corazón no estuviera
muerto por vos
si las mañanas todavía fueran de los diarios
en lugar de para respirarte

cuando estoy en tu cama el día
se parece a otra cosa
me como el mundo llena de vos
puedo avanzar hasta sabiendo
que no valemos nada
puedo despertarme
besarte hasta que se acabe el tiempo
hacer los mates
planificar más libros
empujar el cuerpo al matadero

puedo hasta leer lo que pasa
sin dejar que me afecte demasiado
amordazando la angustia de saber
                                           / siempre saber /
que la injusticia es inevitable

pero vos estás ahí
aunque los escombros caigan
y las balas peguen cerca
está tu cuerpo haciéndose
oler por mi lengua
metido en mis orificios
calándome tan hondo

si todavía vamos a morir
como en Malvinas
voy a necesitar tu abrazo
apretando mi cuerpo
                      con fuerza

lo único que salva al mundo
es que dos se encuentren
Marguerite lo dijo más lindo:
"Hiroshima mon amour".

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