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"La obra sólo es obra cuando se convierte en la intimidad abierta de alguien que la escribe y alguien que la lee, el espacio violentamente desplegado por el enfrentamiento mutuo del poder de decir y el poder de oír". Maurice Blanchot

30.9.12

libar

me desdoblo
me triplico
veo el panal y las abejas
la obra de arte que la apicultura desprecia
marco el terreno y sus límites como Jesús
atajo el aguijón
libo como abeja que engorda
la baba de mí se hace miel antes de tiempo
me pongo seria y espero
crece una ironía  y se descodifica

nos entendemos

entonces pecoreo

sin titubear las trayectorias se vuelven 
obligatoriamente indeclinables

de nuevo pecoreo

de la forma más sutil 
cruzo las piernas y decido quedarme
quieta
muchas veces tomar las riendas es quedarse 
atarse los pasos con las manos

miro la obra 
un cubo de hielo inmenso
tardará un par de horas en fenecer
sus aristas punteagudas y en lo más alto el desparpajo
y el artista que se sabe
él mismo una obra efímera

sobre el cemento
justo al lado del panal
me pongo de pie y pecoreo
miro los limites marcados en el suelo
pienso en la polinización
en la pollera
de mis aguijones que hablan solos

libo
la obra de arte también me pecorea
de a poco comienza el deshielo indeclinable
su forma se transforma y la distancia
se hace corta
y es hermoso
avanzar pero a la vez en ese ir
el movimiento anticipa su disolución.




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