a veces me gustaba estar triste
un poco por placer
tal vez me había acostumbrado
a estar tan sola
ahora paso largas horas complacida
extrañándote
sabiendo que estás al otro lado
siempre de algún modo
que puedo invocarte como a un espíritu
aparecerte como Londres a la niebla
que puedo hacer como si estuvieras
y materializarte en un llamado
no es que haya desaparecido la tristeza
siempre habrá sangre y cenizas
pero tu risa distancia el dolor
en períodos que se alejan mutuamente
hay un lugar donde te recuerdo
por un motivo absurdo
cuando doblo en la esquina de mi casa
y todavía está tu sombra
no pienso envejecer mientras te ame
ni dejarán de martillarnos el cerebro
o de quebrar nuestros países, endeudarnos
los especímenes de la derecha
nunca terminará la muerte de los que amamos
ni la desigualdad
pero el dolor será distinto si después
de cada herida está tu lengua
.
"La obra sólo es obra cuando se convierte en la intimidad abierta de alguien que la escribe y alguien que la lee, el espacio violentamente desplegado por el enfrentamiento mutuo del poder de decir y el poder de oír". Maurice Blanchot
14.7.16
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