se le caen las velitas
y no deja la arcilla,
el brazo por la nariz,
camino del moco.
y tira de ellos para arriba
no pasa nada mi amor
el agua rueda al piso
y nos enchastra.
hay que verlo
espectáculo que se extingue
posesionándose como profesional
con el cuchillo hace un “aujero”.
y el cúmulo de arcilla sin prometer
hueco al fondo del volcán, hace sentido
lo llena del agua que quedó
y se salpica la cara con gotitas.
Camelo va a sonar siempre
a mañana de domingo con Octavio
los dedos de plastilina y verlo
pensar qué pena el tiempo.
