ordeno el dormi de Villa La Angostura donde estamos parando. tengo cuatro cosas pero las ordeno. son lugares provisorios que les adjudico para encontrarlas fácilmente. me hace sentir poderosa el hecho de estar tomando algún tipo de decisión. esto se guarda en el cajón, esto queda colgado en la punta de la cama, esto va al picaporte de la ventana. vengo a escribir al dormi, pero pierdo el tiempo en dar lugares. hoy a la tarde leía tirada en una piedra. soy una señora, una madre, pero me tiro en una piedra a leer, cerca de los pibes del camping que toman cerveza y tocan la guitarra al borde del río. pispeo lo que hacen. pienso que los anteojos de sol disimulan la dirección de mi mirada. hay uno en cuero que tiene una espalda trabajada, me gusta. reprimo el impulso de seguir mirando. ahora en la soledad de las mochilas tiradas me acuerdo de la situación de esta tarde. estiro los toallones en el ventiluz del baño. en marzo voy a cumplir 38 años. ese dato no sé en qué cajón guardarlo.
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"La obra sólo es obra cuando se convierte en la intimidad abierta de alguien que la escribe y alguien que la lee, el espacio violentamente desplegado por el enfrentamiento mutuo del poder de decir y el poder de oír". Maurice Blanchot
13.1.13
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