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"La obra sólo es obra cuando se convierte en la intimidad abierta de alguien que la escribe y alguien que la lee, el espacio violentamente desplegado por el enfrentamiento mutuo del poder de decir y el poder de oír". Maurice Blanchot

26.12.09

Veinticinco


llueve insomnio,
se inunda la mente de imágenes dispersas

el tren abarrotado
la navidad falsa
las vengalitas chinas que no prenden
los alimentos de más
                      en las mesas de los que se esfuerzan por no comer

los alimentos de menos
                      en las mesas de los que se esfuerzan porque no se note
                      la falta
                      la ausencia
                      el vacío
del plato o del alma

vacío sin fin
infinito

no sé si me duele el exceso o la carencia
la fragilidad ésta que soy
mientras soy
por este rato que me toca ser
hasta que ya no sea

finitud
final
pluvial

como la noche.

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