disfrutar después
desmenuzar el acontecimiento
como atún en lata
sacar flechas y no nombrar
no clasificar lo que pasó
suspender el análisis
no hacer una monografía del instante
meter la energía en el repaso
palmo a palmo sin que pase
mucho tiempo sin que se haga
pasado de verdad

repetir antes
volver a acontecer
a oscuras o donde sea
reiterar el amor
hacerlo antes de que se vuelva
pasado-pasado de la nostalgia
anécdota
recuerdo melancólico
de lo que se acabó
de una vez por todas

quedarse escribiendo cada escena
estirar, permanecer ahí
rogodearse en el gozo
                   regodear
como infinitivo de gozar parientes
unidos por la metonimia

uno puede desear
como quien suplica que llueva
y sin embargo no puede imaginar
y aunque imagine uno no puede
nunca puede saber 

los movimientos de la escena
cada ordenamiento
del acontecer

Bachelard observaría el hecho
y hablaría de "fenómeno"
cada escena montada sobre un azar
que revela su ser y lo actualiza
sin ser un eco del pasado el verso
se redibuja en cada imagen
y jamás pide permiso

exagero
quiero
bajar
no de un hondazo sino
las escaleras
o también podría ser en ascensor
bajar sin rebotar
vivir abajo siempre
sólida sobre la materia
el cuerpo replegado
la piel de cuero duro
cayos en los pies
y la alegría acotada
justa en su medida
administrada con racionalidad
por el panóptico de mi inteligencia
una piedra que sepa sonreír
pero jamás se entregue
toda
una piedra sobre la que se levanten edificios
ideas
locuras
pero nunca muros abroquelados
una piedra arrojada
suspendida en el trayecto aéreo
que sepa gozar el viaje
el golpe y lo que llueva
pero que nunca espere o se entusiasme
un poco
una piedra opositora
realista
liviana
que sea siempre su única preocupación
que no se desdibuje ni se empalme 

que no obture
una piedra que no olvide su condición

*ahora*

un río largo
que en algún tramo era un hilo
sin agua, casi seco
de pronto baja la cuesta y se vuelve
una serie de saltos caudalosos

un río, soy
de aguas profundas
con piedras de mica que brillan
cuando les pega el sol

un río que arrastra
ramas, troncos y hasta a las piedras
que también se arrastra y se lleva
por nuevos lechos
a nuevos recorridos

un río sin olas
las venas de la tierra atravesando
largas extensiones que reúnen
territorios y dividen otros

un río que no cesa
que se llena de lluvia
se abre en brazos
se une a las vertientes de otros ríos
moja las raíces
de las plantas de su margen
pule las piedras para que no lastimen
se evapora para volver al cielo y lloverse
a sí mismo

un río, soy
un río que sabe que antes
en algún tramo fue un hilo seco

un río
que se ríe con vos

Marcelo Camelo & Mallu Magallanes

38 & 24

ya sé que no pensás 

lo mismo

pero a mí me encantaría 

de vez en cuando 

subirme a los aviones y escribir 

poemas en el aire 

en los tiempos muertos de la espera 

desesperada de volver a tierra firme

me preguntás de qué planeta vine

yo estaba acá– te digo
decepcionada de todo
lo relativo al ser humano
metiéndome en lugares oscuros
para convencerme de que ya fue
todo
que amar es un juego 
de la mente

ahora camino en puntas de pie
tratando de no arruinar la ilusión
que renaciste

Te leo en FB

Nick Cave, "Into My Arms"

Yo no creo en un Dios intervencionista 
pero sé, querida, que vos sí 
pero si lo hiciera, me arrodillaría y le pediría 
que no intervenga cuando se trate de vos 
que no toque ni un pelo de tu cabeza 
que te deje como sos 
y si Él sintiera que tiene que dirigirte 
entonces que te dirija hasta mis brazos 
hasta mis brazos, oh Señor 

Y no creo en la existencia de ángeles 
pero mirándote, me pregunto si eso es cierto 
pero si lo hiciera, los congregaría 
y les pediría que velen por vos 
que cada uno encienda una vela para vos 
para hacer brillante y claro tu camino 
y para que camines, como Cristo, en gracia y amor 
y te guíen hasta mis brazos 
hasta mis brazos, oh Señor 

Pero yo creo en el amor 
y sé que vos también 
y creo en alguna clase de camino 
que podemos recorrer, yo y vos 
así que mantengan sus velas encendidas 
y hagan su viaje brillante y puro 
que ella siga volviendo 
por siempre hasta mis brazos 

imagino los ojos cerrados
el descanso profundo previo a la resaca
los sueños demenciales donde quiero
estar metida
con cara de ciervo o alas
de murciélago

imagino la pierna afuera
de las sábanas
una parte del acolchado en el piso
arrastrado como yo
medio vaso de agua en la mesada
una hoja de la ventana agitándose y un burlete
riéndose en una caja de madera

imagino una mosca zumbando
                                cerca de su oído
como un drone que espía su respiración
y revisa que todo sigue bien

imagino y me pongo en vereda
porque imaginar es cerrar, también
un poco
crear imágenes que no existen
y sobrealimentar la imaginación

imagino la primera cara de la mañana
la almohada fundida en el cuello
la arruga tatuada al lado de la boca
la luz filtrando desde el patiecito
y un beso
             de esos
de nunca acabar

el deseo es
un arma peligrosa
y hay que saber usarla.

esperar al electricista
un sábado de lluvia
sentada en una lata de pintura
de 20 litros
hacer un mate y contar
las sílabas de los versos
las gotas golpeando una chapa
el paso manso de las horas
que se mezclan con recuerdos
el tango de Di Sarli
la chacarera desconocida
el vals venezolano en el violín
de unos músicos viandantes
la jarra blanca
el pingüino de vino
embalsamado y cayendo
cual derrota electoral
el aljibe colonial
las manchas violetas sobre el mantel
y el chiste repetido de sacarse
a pasear los del Oeste
cada falla es una idea
un lugar nuevo a donde ir
de Positano a Ituzaingó
pasando por La gran manzana
quiero pintar estas paredes
que no pueden esperar
aprender a contar las sílabas
de los poemas
hacer versos de cada noche
que me toques
y escribir entre los pliegues
de tu cuerpo

cien luces prendidas
señalando un lugar a donde ir
donde seguir después
de tanta incertidumbre
una congoja
que se abandona en breve
una decisión de cuándo
cómo
seguir
de qué manera estar
y ser
amar
sentir es blando pero puede
ser como pensar
hacer honor a la inmensidad
de los abrazos

Anoche, gestión cultural en Espacio 33

Conversación sobre gestión cultural en Espacio 33
Conclusiones

es un día diáfano, soleado
mansamente azul
pero llora una embarazada en el subte
y yo me pongo en su lugar
sentada en frente mío
con la rosacea en la frente y la panza
a punto de estallar

entonces deseo que esté mejor
lo deseo y lo escribo y secretamente
creo con toda mi fuerza
que el deseo mueve montañas

en Alem nos miramos para bajar
ella me sonríe

que todo pase a segundo plano
las medias
los aros
la cena
lo que tarda el 24
que la espera no exaspere
que no se note
que la noche
se ilumine y una brisa
fría en la cara
en una esquina
mejore el abrazo todavía
un poco más.

Vuelve Prietto
Siempre vuelve lo que suena bien.

jueves 25 de agosto en Boedo

sábado 3 de septiembre en el Oeste

a veces el mundo podría
simplificarse en extremo
un sólo barrio
con su casa
un mercado enorme
de techos altos
hierros como puentes parisinos
frutas coloridas
libros
cosas viejas
y una foto

a veces, muchas veces
también yo puedo simplificarme
necesitar solo
lo que me pide el cuerpo

y algún libro.