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"La obra sólo es obra cuando se convierte en la intimidad abierta de alguien que la escribe y alguien que la lee, el espacio violentamente desplegado por el enfrentamiento mutuo del poder de decir y el poder de oír". Maurice Blanchot

28.8.16

imagino los ojos cerrados
el descanso profundo previo a la resaca
los sueños demenciales donde quiero
estar metida
con cara de ciervo o alas
de murciélago

imagino la pierna afuera
de las sábanas
una parte del acolchado en el piso
arrastrado como yo
medio vaso de agua en la mesada
una hoja de la ventana agitándose y un burlete
riéndose en una caja de madera

imagino una mosca zumbando
                                cerca de su oído
como un drone que espía su respiración
y revisa que todo sigue bien

imagino y me pongo en vereda
porque imaginar es cerrar, también
un poco
crear imágenes que no existen
y sobrealimentar la imaginación

imagino la primera cara de la mañana
la almohada fundida en el cuello
la arruga tatuada al lado de la boca
la luz filtrando desde el patiecito
y un beso
             de esos
de nunca acabar

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