#googlear

googleo títulos de libros que invento
y de pronto aparecen de verdad
existe "La distancia infinita"
de un tal Mario Morales

también googleo "Quereme"
pero aparece un libro de Alarcón
"Si me querés, quereme transa"
de editorial Norma dosmildiez

googleo frases que diría
mensajes ocultos y canciones
me googleo
      te googleo
          nos googleo
sufriendo por el tiempo que se escurre

escucho melodías y googleo
recuerdo un pasaje de Levrero
me doy permiso para dejarme 
llevar por la ondanada de la web
que va a todas partes y a ninguna
la onda nada en la pileta
la onda nada 
                    de onda 
la onda no
tiene la expansión que yo querría

leo a Casas
vuelvo a Casa 
                      y está oscuro
a mi cama 
a sus libros polvorientos
sus poemas son un qué donde volver
quiero volar, un día, y no caerme
quiero que alguien, por favor, grite por mí

un poemita respira

en el fondo de todo
abajo del fondo
atrás del vaso con la rodaja de limón
de la decepción total
de las buenas intenciones
del dedo inquisidor
del dolor de estómago de estos días
del dilema moral
del papel desperdiciado
de las erratas
de las desinteligencias
de los llamados que nadie contesta
de los mails que nadie recibe
de los falsos enojos
de las mentiras
de las conveniencias
de las difamaciones
del ánimo de lucro
atrás de todo
en el fondo
un poemita de mierda respira
cuando alguien lo lee
vaya a saber uno por qué

#Tercera tanda de la Expo de la actual Narrativa Rioplatense

Jueves 15 de mayo 20 hs / Gascón 104 / Todos invitados

https://www.youtube.com/watch?v=XQGV85IXXJ8

#una noche en Literapunk

https://www.youtube.com/watch?v=auwEY8xoqyg&feature=youtu.be

No quiero parecerme a lo que soy.

Te hicieron para que pueda soportar mi vida.

#Laberintos

Soñé que estaba adentro de un juego de ingenio. Uno de esos aparatitos en los que el objetivo es adivinar la forma en que una parte mínima se desengancha del resto. A veces es un fierrito doblado en forma de corazón o de flecha. Otras veces es una bolita encerrada entre alambres coloridos, o un tamborcito de madera con un cordón atado. Eso era yo. Algo así como una parte del juego queriendo desengancharse del laberinto de posibilidades que sólo presenta una opción para desandar el camino y librarse de los fierros retorcidos. La estructura era gigante. Yo recorría los caminos y nunca encontraba la salida. En uno de los intentos, cuando me hallaba desahuciada en unos de los pasillos que me había conducido a un nuevo atasco, alguien me acercaba un celular. Me avisaban que ma mere había muerto. No podía salir. No podía llorar.

La luz

La luz en la cara
como un campo hermético
magnético
que nadie puede decodificar
la caricia de Luciano sobre su cara
de ella
el libro de Asis en tu cartera
dos dedicatorias
un poeta
que habla de tu poesía religiosa
los twitts / afuera / de otros
la conversación que no tuviste
la discusión de anoche
los libros
que vas a tener que leer

Un texto mío en el programa "Sincronizate" de la FM de Azul
Gran regalo

Donde había un patiecito ahora está la mesa, debajo de un techo de vidrio construido sobre pequeñas vigas de hierro. En el lugar donde estaba la soga de la ropa me encuentro yo, sentada escribiendo, escuchando el sonido de unas hojas que el viento arrastra contra el vidrio. Registro el sonido de las  hojas de los árboles y el sonido extraño de las palabras "viento" y "vidrio" en la misma oración. Pero ese sonido no es la rima así que dejo el asunto de la "vi" para otra oportunidad. 

La batalla de la poesía

Ensayé algunas ideas sobre la poesía para el Seminario "Schreber un escritor" que organiza Helga Fernandez en la Escuela Freudiana de la Argentina (25/4/14)
http://es.scribd.com/doc/220421149/La-Batalla-de-La-Poesia-Leticia-Martin

#escribir

nadar entre dos andariveles
carreras cortas de largo alcance
que igual construyan una intensión de totalidad
una ilusión de totalidad
un rumbo entre andariveles
la nariz
    la mano
        la boca
inmersas en el agua
totalmente sumergida
sin divisiones cuando escribo
totalidad
como nadar y pensar al mismo tiempo
escribir
entre un andarivel y otro
entre el infierno de Dante
     y el cielo de mi madre.

#una piedra

una piedra que alguien levante con la mano de vez en cuando
                que no hable, que sólo
escriba lo que tiene tiempo para pensar
que no necesite más que alimentarse y limpiar
su propia mugre
la mugre - un poco- de las piedras que la rodean
vestirse para evitar el frío
salir para pensar mejor
sobre todo una piedra que no quiera un sólo lazo más
que no tema mostrarse hostil
arrojarse sobre los vidrios y romperlos
caminar
una píedra que no haga uso de vehículos de cuatro ruedas
que pedalee y suba a los aviones
para ver las piedras más antiguas
              los muros caídos
              los muros lamentados
              las murallas y castillos de otras reinas
una piedra que no hable
pero que absorba como una esponja dura
        que grabe en su rígido los hechos del pasado
        que dan sentido al presente en que una piedra se arroja
golpea y se golpea
              aprende a derribar umbrales
              se vuelve una con otras piedras
pero nunca se deshace.

#poema de viernes santo

su santidad trazó una distancia irreconciliable
entre nosotras
no puedo pisar su mundo inmaculado
no puedo hablarle de nadie
mis problemas materiales son mundanos
mis problemas sexuales son pecado
mi deseo no existe
mi carne está ultrajada
soy arrancada de la que vengo
soy una astilla clavada
un dolor en su corazón
un peso
una molestia
el San Agustín antes de la conversión
el asesino de cristianos de su Santa Mónica
la mancha en su curriculum vitae
la oveja puta de la familia
                                       señor
aparta de ella este cáliz de semen que soy
aparta mis pensamientos de su espíritu
vuélveme tu sierva
                           sexual
                                     señor
que te prometo una larga noche de placer

#LaCoronaciónDelPeón

#Escotillas

No hay que decir "amor" en un poema. Mejor hay que pensar. Escribir sobre la almohada o la madera, o el acero frío de una hoja de papel, y, pensar, una de cal y una de amor, pero sin escribirlo, nunca, sin nombrarlo o definirlo. Hablar de un choque de camiones pensando en el amor, describir un avión secuestrado en una isla, los riñones apoltronados de un yacaré, la escotilla de un submarino, las calles vacías de un día de paro, las cornisas de un edificio en Nueva York, el escote en V de un pullover abrigado, las topadoras oxidadas de un campo de golf abandonado en el departamento de Carpinterías. 

#Manila

Avandonó Manila por un rato, la costa oriental de la bahía, caminó en dirección opuesta a la desembocadura del río, a la isla de Luzón; salió de la Ciudad. Puso los pies en Caloocan, las manos en la tierra, la ropa en la cómoda de la pieza. Pero entonces estaba de nuevo, elucubrando, volviendo en cada pensamiento a Manila, a cada uno de sus habitantes, a las manos en el medio de la cama, al millón y medio de personas, uno a uno, los pensó. Manila. Su sonido. Su sueño convertido en postal, una postal sin escribir, que dejaría en la pared, en Navidad, alguna vez. Ma-ni-la. Por debajo de la cercana Quezón, a sus pies, atrás, Manila. En todas partes de sus pensamientos. La densidad arropada de las personas. 

digo *involucramiento*

tuvimos *involucramiento*

me *involucró* por adelante

me dejé *involucrar*

le pedí que por favor me *involucre*

esas cosas sinuosas

El amor
no se deja
distinguir

Estudiar Latín
como ponerse
unas calzas de cuero sintético.