jugando sin jugar

careta, máscara, antifaz
detrás de la pared no hay mayonesa
la gaseosa no refresca la
vestimos casi nada sobre el cuerpo.

nosotros de este lado nos lamemos
le decimos no a los capellanes
nos reímos de los falsos malhumores
de los éxitos con lata y envoltorio.

nosotros somos muchos, escondidos,
sin miedo a que descubran nuestras plantas
largamos el aire en otras caras
tenemos otro ritmo en las pisadas.

miramos sin mover el cristalino
no nos asomamos desde atrás
vamos en bondi hacia los trenes,
jugamos la escondida sin jugar.

es que somos sobre todo desajuste
desafuero, defasaje, desandar,
escribimos respirando buenos aires
siendo al otro lado la ciudad.

un gemido gutural
conteniendo el futuro y el pasado
un vómito de aire sale solo
como chiflido de globo desinflándose.

igual que a los 7 en mi cama
dormir con medias, y sin vos
los mueblecitos inflables a los pies
las muñecas todas arruinadas.

sin pelo, sin ropa la barbie
las muñecas lastimadas las muñecas
sin piernas, sin un brazo está
herida de muerte debajo de las manos.

http://soundcloud.com/rucauk/marcelo-camelo-janta-2009

creo que hay gente en algún lado

que por ahí mestá leyendo

pero después me doy cuenta que tan sola

más sola no podía estar.

yo y mis propios regodeos

en miraditas que nada más

mundos flotante, mitológicos

estados dislocados que te vi.

cuando te vi sin que me vieras, en la silla

con los ojos cerrados te miraba

pura loca libre ensimismada

escondiendo y dejando que se vea.

del lado de enfrente se puede estar

en upa, adentro, en argamasa,

tocar la materia sin mover

ni un milímetro uno solo de los dedos.

tensar el aire y obligarte a pensar la buena forma

la fuerza del pensamiento escribe sola cuando estás.

sin palabras para las historias que quisiera, vivir sería más dificil.
me tocaron estas voces que se matan, se enamoran.
dejarlas hablar me cambia el mundo, me lo vuelve habitable,
infinito, ilusorio. si tiene sentido para mí, tiene sentido.

nada es lo que es

ella me pregunta

con 9

por qué hay ºF y ºC.

yo le digo que

la mañía de explicar

las formas de nombrar lo mismo.

y ahí nomás pienso en los metros

los pies

la latitud

y la distancia.

¿es cerca acá a la esquina si no voy?

¿por qué escuchamos esas voces?

si está tan cerca el amazonas
mis entrañas

dentro mio está enraizado

 árbol pino en frío atlántico.

miro esos ojos de 9

que pueden cambiarlo todo

y creo en los extraterrestres

en que nada es porque sí

en que nada es lo que es

ni aún la muerte.

hoy me hizo falta verte
bueno, ayer también
como hace una semana, cada día.

buenos aires sin tango
20 cuadras sin esquinas
hoy te me hiciste vacío, sangría.

Pompeya abajo de las uñas

preguntándome qué quiere decir

hasta las 6 de la mañana

si una vuelta puede significar

algo más que una vueltita.

¿cómo se sabe en el momento si es así?

si de verdad, si de adentro para afuera,

desos sí que mueven el mundo

cambian realidades, y reinventan.

yo tengo un tsunami en las entrañas

y Pompeya abajo de las uñas

soy un Amazonas tupido y caudaloso

soy los Andes uniendo norte y sur.

voy a escribir hasta de nuevo la pangea.

que tendrá otro nombre para que sea el tuyo

la vuelta al estado de masa

la unión de todas las partículas.

andar sin rumbo

hoy me dejé andar sin rumbo

solo la rumba en la sangre como seña

bondi a ningún lado con vos

vos en la cabeza y en el alma.

y me perdí en las calles de mi almagro

de discépolo y lepera melancólicos

no sonaba tu aire fresco en mi país

ni pude ver alguna madreselva.

nada más que ruido y humo espeso

caños de escapes y bocinazos

nada de tu aroma de café

ningún cerro en la febril distancia.

nada que con vos no se haga hermoso

que no quiera mostrarte cuando sea

de viejita, hoy, después de muerta

cuando sea que podamos encontrarnos.

voy a fabricarte un almohadón

voy a juntar plumas y algodones

voy a imaginarte escribiendo cada vez

que vuelva a despertarme respirando.

un día

mariposa por un día

ir por el cielo hasta allá

sin maletas y sin ropa

soplar el aire, flotar.

volar este cielo que,

sin manos te aleja de mí

mar abajo, cordillera

cruzar la frontera, salir

los cables

otros países

mil ciudades y seguir

llegar hasta tu Palmira

exhausta quedarme ahí

aletear cerca tu cara

acariciar tu nariz

besar tu risa con dientes

el tiempo que estemos ahí.

quedarme hasta que acabe el día.

tu día no voy a dormir.

mi alma en una caja va

guardada y llena de etiquetas.

segura, asegurada va

mi alma, para que no se escurra.

como agua en hoja de parra está
mi caja, ques cárcel encerrada.

actua, para discimular

y abajo del escenario estalla.

mi alma ve que los otros la ven 

fabricando amor sin conservantes

y sabe, que nadie imagina qué

mi "sí", no puede, ni respira.

no soy lo que dice mi nombre,
no queda alegría en mis letras,
la risa que ven cuando sonrío
es pura escoria la más pútrida.

antifaz mío es este nombre

y mi sonrisa una mentira virginal.

pura vil falsedad ficticia,

monstruoso espanto atrás desta careta.

puedo actuar la alegría tanto

que hasta me siento creíble con

verosímil, cierta, fiel

viva sin matarme y respirando.

un rato más sin que su sí

ques tan difícil de encontrarlo
unas horas día, más
me quedo acá sola en este espanto.

la velocidad y lo profundo

ir a dos mil, la caja suelta, 

 motor salpicando aceite.

ir las ruedas en el aire con

apenas los pies rozando el suelo.

ir con el viento a favor,

las luces de frente golpe en la cara.

pisar fuerte, acelerar

no temerle al precipicio.

ir sin que importe adonde

ir siempre sin la vuelta pensada.

verle el iris por la lente

deformar  el mundo para verle tanto.

y de golpe cuando estás

a punto del punto, para estarlo

subir la mano, el codo,

poner el freno arrastrando.

todo el cuerpo en un sacudón

rebote al centro el corazón se estaca.

y allí estás, como piedra por siempre

dura como estatua con la fuente en los ojos.

derramándome

la nada misma

es

espacio sin tiempo

fin

después de que no

ni un

cachito de compasión.

un gajo de lulo en

panela con té sin vos

no sabe a nada

ni sé

si volverá a saber algún día.

dónde

tu cáscara y tú 

caminas títere sin cabeza

mirando por el ojo de

algunas caras huecas.

gris mi día y mi casa

más sola que nunca

hoy

mujer derramada en la hornalla

como leche hervida quemándose.

por qué todo tenía que ser tan.

por qué nunca sucede como.

una vaina una emboscada

entiendo perfectamente,

que lo mejor es que no

que mejor que qué

cerca, lejos

es no
el no lugar

de la imaginación

 común

de lo extraño

por qué no

me dice tu voz ques la mía

queriendo imitarte

grillito a la izquerda y la derecha

olvidá

recordá

olvidá
me

mil veces

más

me lo digo

mil

me lo dices

con tus tus

y la puta

me desarmo

desespero
me

la puta que soy se sale de la vaina

se desvaina

se desviste

se

porque mientras se es

se sigue

se está

un rato más al menos

un rato

que me quede

acá

volver

voy al aire
trago espinas
despierta estoy me desvelé
pasó tan pronto todo,
la cornisa,
los párpados de guayaba en el mantel 
anchos como su cordillera crecen
henchidos, como su Palmira del
pesados de tanto perderse en estas tardes
ojos que atraviesan la pared.

voy en el aire
agonizo en mis espinas
la nube sola
el sol que empuja con el pie
los ánimos con sol van para arriba
aún cuando nada queda de él.

y debajo el colchón del amazonas
espejitos de otras aguas sin correr
y de pronto todo es nube y todo es foto,
los tinglados bogotanos,
                                        la pared,
las turbinas que ensordecen la mirada
tiñen todo de esta ausencia de que esté
se desgarran las ruedas en la pista
caucho en el asfalto arándose.

y atrás
marrón y verdes los sembrados
de la tierra, los hermanos del café
atrás el trópico, y la noche en San Antonio
las luces de los flashes y el frapeé
atrás la rumba, el aguardiente
el mango en sal
y yo tragándole con sed
nosotros en la chiva deste valle
del Cauca río vivo sin Gardel
nosotros con los otros y la salsa
mis ojos sin sus cuencas y con él.

vallenatos

la fiebre sola

sin permiso viene

la fiebre prende

apenas me ve.

las manos, su paso

lento va marcando

me lleva a mi ritmo

que no sabe ser.

su giro de acero

se acopla y la vuelta

perfectamente liga

me quiere prender.

me brota del géiser

rubéola en el cuerpo

se infecta la ninfa

perdida después.

se mueven las piernas

del piso a las puntas

cambia el lugar, sume

se desvanece, se.

mi cuerpo se muere

mientras vive solo

más que nunca, grita

tal vez puede ser.

y abajo el colchón

de espeso amazonas

espejitos de otras

aguas sin correr.

y de pronto todo

es nube y es cielo

todo es foto,

mapa,

despegue,

y después.

los tinglados que se achican

cuadraditos en mil verdes

los hangares bogotanos

las montañas

la pared

las turbinas que ensordecen

la mirada que se agota

tiñe todo tinta negra

de esta ausencia del usté.

repentina

mente vuela 

buenos aires va volviendo

se desgarran de las ruedas

en la pista que no es.

que separa

caucho - asfalto

que va arando por el llano

que se eleva y que me lleva

de los granos del café.

del trópico

atrás

de la noche en San Antonio.

de las luces de los flashes

del frapeé.

de la rumba

atrás

aguardiente que me incendia

del mango en sal que asfixia

del trago que trae la sed.

atrás

nosotros en la chiva deste valle

rio vivo deste cauca que encontré.

atrás

ahí donde no estamos

y se olvidan tu Gabriel y mi Gardel.

deambular

un vidriecito rojo
Bart Simpson a la derecha
la mano izquierda al costado
dibuja una línea difusa.

se le parece / algunas mañanas
como un primo lejano del
no levanta los ojos de la línea
no respira

su trazo
párkinson
camina mi paso
desviado.

quiere vender pero dibuja
“le voy a comprar un vidriecito”
lo digo cada día hace más de un año
hoy no se fía, mañana sí.

un francés en el subte B

se parte la comida al medio

antes y después de la noticia

el plato lleno, queda

injusticia de los que nunca comen.

la voz suena queriendo calmarse.

[calmar al que escucha al otro lado]

pero hasta un tonto sabría de qué se trata

los timbres no saben mentir.

entonces la intoxicación de evasivas

una atrás de la otra para no pensar

otras cosas nimias aparecen

otros codos rozando la superficie.

una guía para no perderse en buenos aires

una mochila caserón acuestas

todo lo que aprendí hasta ahora es

que las cosas suceden cuando no se las espera.

lo que duele que te

                                                  a fogwill

te necesito nene,

para empezar te necesito y

para seguir también

si pienso en la muerte más

te necesito

antes del día que falta tanto

se precipita todo con la parca

y cada día pasa poco

falta menos /

                  pasa

como en cámara lenta /

                                  chorrea

mi deseo adentro sin vos

nene

tus cuatro letras

adentro

las tengo metidas

adento

la idea fija de vos

de que sin vos

de que te necesito antes de que me lean

muerta

y antes de que me lean coger

                                           coger

                                                  coger

                                                          coger

hasta que me sangre todo.

                                     morirme cogiendo y que me lean.

cuando prende

saltar al cuadrilátero

buscar

diagramar para ver cómo.

resaltar los puntos principales

filo metálico de cromo,

punta, cuchilla, lengüeta,

mango para empujar el codo

cortar rodajas desta historia

talar lo que brotaba solo.

y después armarme de paciencia

darle guerra a los enconos,

dejar la estrategia, ya fue,

ir a la caza del toro

vikinga desta mierda que me toca

india normanda sin zorros

amazona buenosaires del adán

dese hombre que escribieron esos otros

amazona aún vencida en la batalla

furia inyectada entre los ojos.

una vez corté ese brote que asomaba

pero el brote, su raíz, lo pudo todo.

un día

una vieja,

la piel como bandoneones

nudillos en cada uno de sus ángulos

la columna medialuna mira el piso

los pies lo tocan,

todo el tiempo los dos

arranstrando como caricia,

agradecida

la tierra los deja

seguir

se acurruca,

frunce los hombros

y le pide caricias de pies arrastrados

una y otra vez por su lomo sucio

de antiguo mundo.

la vieja sigue,

catrasca,

las suelas muertas

la tierra que entra por los agujeros

y el viento,

siempre de frente,

golpeándola.

las rodillas se tocan,

una con otra,

confundiéndose

y ni la vieja sabe si rascarse cuál

las dos la misma.

entonces la catarata

una en cada una de sus ventanas

todo nublado para adelante

no se ve.

la lluvia de sabañones

pinchazos en la sangre de otros tiempos

mares embravecidos, no más que pantanos

roja como los labios, ya marrones.

y los dos globos terraquios desafían a la ley de gravedad

y se pinchan pero no se desinflan hacia arriba, como piñatas

caen cuando el aire sale y miran la tierra, que surcan los pies.

todo a la tierra,

que se moja, y no de lágrimas.

la tierra charco de líquidos amarillos de la vieja

que un día iba de carcajadas, apenas tocando el piso con las puntas

y otras como alfombra se enroscaba abarcándolo todo

el amor y la muerte

llegan pocas veces.