#Fridda

poemas de obras

kilómetros de rutas

toneladas de material psíquico

gastado en pensar

metros y metros de alambres de púas

cortados para no torturarme

escuelas

parques

cables

cloacas y tendido eléctrico

lo que dicen todos los políticos

que no pueden hablar de amor

como yo cuando me reprimo

por no espantarte

se me hacen largos los días que no estás

y tengo miedo de la decepción

me tengo miedo a mí

desilusionada

no sé levantar esta obra de infraestructura

que es volver a creer

mientras me curto trabajando todo el día

y tipeo y tipeo

¿dónde quedaron esos sueños de calma

después de los cuarenta

quedarme en casa disfrutando

la austeridad conseguida?

todo es difícil

parece a veces

toneladas de cemento tapándome

miedos infundados

en miedos anteriores

ninguna etapa se cierra

ningún gobierno cumple sus promesas

ninguna promesa colma

todo es posible juntos

presidencia de la nación

verde brillante sobre la noche iluminada

llora el sauce sus luces y sombras
incrustado en un paisaje lunar
sobre el planeta tierra, una línea
recostada arquea el horizonte

la ciudad bien lejos se encripta
en burbujas que nievan artificio
gris sobre verde, sobreviene
esa lluvia anunciada

llora el sauce pero la luna
brilla en todo su esplendor
opaca el alumbrado público
desaparece las marquesinas
realza el cielo y da más luz
a las estrellas

no son azules tus noches, hija
de príncipes inventados que te besan
para encerrarte en un corsé
en la alcoba de una torre

no son de piedra tus muros
ni tus sueños castillos en el aire
se alzan pequeñas noctilucas
sobre el robusto sauce iluminado

estar, es
no se fue ni se va a ser
se va siendo
haciendo
deviniendo algo
sólo o con otro
se de viene
con proyección de plano inclinado
que impulsa
deja ir
es
tarde-nunca
para ser
devenir sujeto de otro
sujetar
lo que rueda exaltado
encender
lo que pendía hacia la muerte

estar es
estar con el cuerpo
y con todo lo demás
una sonrisa
un sueño
una ilusión

Presentación / TRES GALERNAS

no sé para donde vas
sigo tus pasos y a veces los anticipo
caminás detrás mío sin saber tampoco
si seguir o doblar
qué vamos a hacer
y cuando creo que vas a pegar la vuelta te sentás
apoyás tu espalda en las baldosas
como una sorpresa inmensa mis ojos reciben esa imagen
recuesto mi nuca en tu pecho
puedo sentir cómo respirás

una voz mía pregunta cómo sigue la tarde
y otra voz la silencia

miramos a las parejas bailar en la calle
imaginamos qué piensan
y los amamos al reparar en ellos
todo es perfecto sin que alguien lo haya diseñado

la música del azar
la delicadeza del viento con nosotros, que se detiene después
de que te regale una bufanda
que en la semana pensé para vos
tengo en la mochila
y ahora hizo falta en tu cuello
donde está
donde después voy a dejar mis besos esmerados
cuando duermas abrazado fuerte a mí

la delicadeza del sol, decía
la música del azar y la delicadeza del sol
que amaina el viento frío
acompasa la tarde
nos señala el escalón en dónde estar

"La ausencia amorosa va solamente en un sentido y no puede suponerse sino a partir de quien se queda –y no de quien parte–: ¨yo¨, siempre presente, no se constituye más que ante ¨tú¨, siempre ausente. Suponer la ausencia es de entrada plantear que el lugar del sujeto y el lugar del otro no se pueden permutar; es decir: "Soy menos amado de lo que amo".

Fragmentos de un discurso amoroso, Rolad Barthes.

cómo pedir la muerte del macho
si acepto que vivo en una sociedad patriarcal

cómo pintar mis objetivos en paredes
públicas
publicar mis estrategias

cómo mostrar mi ingenuidad
en el campo de batalla
si el que decide mi sueldo
redondea para abajo 

con la pija
se lava las manos
se guarda la carta debajo de la manga
maneja los hilos de esta farsa occidental

cómo desearle la muerte al macho
amenazarlo con aerosol
si el macho agrupa a los machos
que quiero
más o menos hombres
más o menos guachos
pibes
turros
wachines
jóvenes blancos y cristianos
judíos
ateos
musulmanes
mi hijo
mi novio
mis hermanos

cómo usar la muerte
contracara de las pibas asesinadas
bancar la apología del odio
que engendra más odio, separa
lo poco de coherencia que queda
por estos lares

cómo querer extirpar
la pija que chupo con devoción
que deseo
que persigo
que stalkeo
sin nombre y sin motivo

cómo ser respetados sin ser
iguales los unos a los otros
aceptar la diferencia, amar
en la duda constitutiva

el amor es un guiso de pedazos
que sobraron de ayer.

la marginalidad te vuelve contestataria
el mercado empujándote
porque no entiende tu fuerza
masculina de ser mujer
que te obligó él a echar pelotas
para sobrevivir
que te exigió y no te dio
en la misma medida

contestataria y marginal
ahí salís diciendo todo
porque las cartas están echadas
y no vas a llegar muy lejos
y a esta altura
de entrega irreversible
y horas de hijos negadas
vacaciones mezquinas
mientras veías la injusticia
en los días largos de los otros

tampoco vas a querer que cumplan promesas viejas
a esta altura
de desprecio y duda sobre tu idoneidad
que se abrió caminos alternativos
siempre exitosos

contestataria
segura
dejás que le llamen soberbia a tu fuerza
amada y no más amante, te preguntás
qué próximo paso conviene
si hay lugar para la duda
si no es mejor no dar prórroga
si buscar incondicionalidad sin límite
si debieras impedir la auto-traición
de tus necesidades

¿cómo se arma hacia adelante sin resentimiento?

el sábado se repartió entre la bici
un trámite nada despreciable
hijos
dos clases
hacer compras
y cantar

sí, ahora canto
canto para no extrañar
malgasto parte del fin de semana en sacar canciones
probar acordes
afinar y volver a desafinar el ukelele
planear encuentros
imaginar escenarios
pensar en vos mirando el techo
revisar tus fotos
regar mis plantas

hubiera querido detener el tiempo
hubiera escrito alguna vez
hubiera temido que te acabes
aunque no lo hubiera escrito
como el helado más rico
que se termina enseguida

pero quiero que el tiempo camine
que no deje de pasar
chuparte despacito
disfrutar tus formas
deformarte a través del tiempo conmigo
que no sepamos
que no tengamos que cumplir con nada
que se hagan largas estas pausas
aunque cuesten

había canciones reprimidas en mi garganta
que ahora escupo contra las paredes nuevas

las plantas ya no se me secan y el sillón
de noche siempre está vacío
y aunque no estés en mi cama
siempre estás conmigo.

Cristina Banegas lee "Cantemos cantemos", de Juan L Ortiz

http://www.palabravirtual.com/index.php?ir=ver_video.php&wid=311&t=Cantemos,+cantemos...&p=Juan+L.+Ortiz&o=Cristina+Banegas

por mí sacate la cara

las uñas

todos los pelos del cuerpo

vení desnudo

directamente

vení quebrado

arriba de un avión

en primera
de última

tostado por el sol

vení con fiebre

con ropa vieja

con medias a lunares

con rastas

sin rastas

con los ojos hinchados

cerrados

con ojeras

vení en bicicleta

a gamba

lastimado
a nado

a remo

a pata

feliz

por mí vení

estoy bajando
planeo como la hoja seca
desprendida del árbol
y cuando estoy por llegar al piso el viento
me levanta y me pone a flotar
vuelve a darme la sintonía del cuerpo

flameo como bandera
de una tela vaporosa
he perdido el peso y la materia
podrían considerarme una nube
aire nomás
nieve sostenida por el viento

voy bajando con el pecho
henchido
tardo siglos en bajar
no permito la vía de la pendiente
no corro
no ruedo
no aterrizo

voy bajando lentamente
como arenilla de reloj por la ranura
ni una sola parte puede adelantarse
al paso de la arenilla anterior

floto
voy bajando del éxtasis sin soltarlo todavía
me extiendo en él todo
lo que pueda durar
como un aroma en el aire que impregna
el éxtasis
no termina de irse

y cuando estoy por ceder a la emoción
cuando me creo con derecho a aflojar
pienso en los otros
en las hojas
amarillas y verdes del árbol
unas amarradas al brazo del ciprés
otras empezando a salir
las secas que nunca
caen
las que fueron al piso
sin
rebotar en el colchón de las otras
las que ni se enteraron cómo
están ahí
las arruinadas por la lluvia
las manchadas por las pestes
las llenas de agujeros por las plagas
las fumigadas
las que nunca amanecieron

floto porque no puedo bajar
bajo para un día volver
un día después del otro
aún sin alas

trescientos sesenta
y cinco
días felices

qué bien hice en invitarte
a tomar
esa cerveza que no tomamos

radiante
estabas
irradiabas
sonrisas por nada
el abrazo también brilló
la mirada de encontrarme entre la gente
en un lugar que no era
el que habíamos dicho
adivinaste por dónde iba a llegar
y te reíste hacia adentro
como escondiendo la alegría de verme
que igual vi

radiabas cosas
radiaciones amorosas
hablaste más que de costumbre
fue una pequeña diferencia que yo pude percibir
porque me estás volviendo más detallista
más observadora

radiaste una radiación sonora
que me doblega
estabas abracero
con "c"
de abrazo
besador compulsivo
el tipo de hombre que necesita el mundo
simple
afectuoso
sólido en sus convicciones
alguien que avanza sin prejuicio
que esconde un poco la risa y las palabras
pero a veces irradia
radia
radiante
transforma la rabia que suscita vivir
en formas de amar bien
el poema.

los sábados que no estás
bajo
canciones para después

como si escuchar música
fuera
un acto reservado a vos

como si mi vida fuera
preparar
bienvenidas y abrazos

tener todo lo que te gusta
en
un estante de la heladera

apurar las obligaciones para
aprovechar
mucho mejor el tiempo libre

soñar con vos por si pensabas
hacerme
un objeto más de tus sueños

souvenir: objeto que

como si pudiera

intenta guardar algo 

ajeno a la experiencia 

a través del tiempo

no soporto 
nada que como corolario implique 
un souvenir

Hace un rato leímos poemas de Neruda, Casas, Vallejo, Storny, Ravazzani, Duran y Gianuzzi. Todo un recorte si se piensa en el contexto de una tarea del colegio. Después hablamos del negro de wasap y me cagaron a pedos porque escribo mal la palabra "Whatsapp", que además de un servicio de mensajería instantánea es una marca y va con mayúsculas. Así que no me quedó otra que escribir un poema. Resumen de la parte menos infeliz de un fin de semana laboral. El arañazo del ocio que no se deja robar al tiempo del mérito que exige el capitalismo cada día más inmundamente mediocre.

me dicen que la foto del negro

de wasap es retocada

que ni un record guinnes africano

podría soportar ese tamaño

que hubo memes inolvidables

con el negro en pija de fondo

que ahora me mandan una de esas

fotos a mi wasap

me dicen que el negro al final

es como de la familia

que ojo donde vaya a abrir los memes

porque puedo sorprenderme

que Google bloqueó la imagen

que en sus teléfonos tienen doscientas

que ese tamaño no existe

ni en la imaginación ni en la realidad

me mandan más tarde una frase

sobre los buenos amigos

la conversación de la cena quedó lejos

en mi recuerdo

abro la foto de la frase

porque algunas letras se cortan

son parte de un cartel pequeño

que sostiene el negro de wasap

el negro familiar de nuestras vidas

multiplicá por sesenta segundos cada mensaje
y ese resultado por sesenta minutos
y ese resultado por 24 horas
restale algún rato de distracción
cuatro horas de las ocho que trabajo
y cuatro de sueño, porque en las otras cuatro
                              tengo algún sueño con vos

el número que te da son los mensajes
que te escribo mentalmente
lo que condenso en la papelera de reciclaje de mi cabeza
lo que no te digo cuando
lo que me trago para no
lo que transformo en poesías impublicables
riendas del caballo
para evitar su desboque
filtros
coladores
tachos para la borra
chapitas de aluminio o siliconas
en la rejilla de la bañera o la pileta de la cocina
para atrapar la mugre

quedate con la cifra, mi amor
que es más exacta que decirte
que todo el día pienso en vos