no sé para donde vas
sigo tus pasos y a veces los anticipo
caminás detrás mío sin saber tampoco
si seguir o doblar
qué vamos a hacer
y cuando creo que vas a pegar la vuelta te sentás
apoyás tu espalda en las baldosas
como una sorpresa inmensa mis ojos reciben esa imagen
recuesto mi nuca en tu pecho
puedo sentir cómo respirás
una voz mía pregunta cómo sigue la tarde
y otra voz la silencia
miramos a las parejas bailar en la calle
imaginamos qué piensan
y los amamos al reparar en ellos
todo es perfecto sin que alguien lo haya diseñado
la música del azar
la delicadeza del viento con nosotros, que se detiene después
de que te regale una bufanda
que en la semana pensé para vos
tengo en la mochila
y ahora hizo falta en tu cuello
donde está
donde después voy a dejar mis besos esmerados
cuando duermas abrazado fuerte a mí
la delicadeza del sol, decía
la música del azar y la delicadeza del sol
que amaina el viento frío
acompasa la tarde
nos señala el escalón en dónde estar
.
"La obra sólo es obra cuando se convierte en la intimidad abierta de alguien que la escribe y alguien que la lee, el espacio violentamente desplegado por el enfrentamiento mutuo del poder de decir y el poder de oír". Maurice Blanchot
12.6.17
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