escribí mentalmente
un cuento entero
mientras fantaseaba.

Ribera habla de Revista Tónica antes de que exista

decía Jorge Ribera en 1995: "La existencia de las llamadas revistas literarias plantea algunas interesantes cuestiones teóricas y técnicas en relación con el fenómeno global del "periodismo cultural" [...] revista literaria es toda publicación de un grupo, conjunto o cenáculo de intelectuales, que buscan a través de ella la difusión de su mensaje, libres de objetivos comerciales y al margen del presupuesto oficial, lo que supone la exclusión de las secciones literarias de los diarios y revistas de interés general, y de las publicaciones de caracter universitario o institucional." (Jorge B. Ribera, 1995, El periodismo cultural, Paidós)

http://revistatonica.com/

¿vos sabés qué hacías hace un año?
yo sí
gracias blog


http://www.cadadiafaltamenos.blogspot.com.ar/2011/07/abro-el-telefono-diez-veces-y-no.html

este viernes!

#posta

quisiera
ser
nihilista

escribir con baterías eléctricas y gritos
corregir sobre un piano clásico y feroz 

ganas de nadar
como sinónimo de 
no hacer nada.

la boca oscura

no quiere su libertad
esa bestia
lobo della a los tarascones


no quiere ver para no desear 
ni dejar de desear para no morir


no sabe ques peor en cada caso
si la mojigata de pollera hasta los pies 
piola en su nube de represiones
o la tormenta huracanada que se desata
arrasando las paredes y los nombres


no se encuentra 
ni con
nunca
la que elige  
la que decide
precisamente
cada cosa


esto sí
hasta acá
ésto no
aquello es mejor para otra causa


le sale muy mal pensar sobre lo bello
fijar cuotas
raciones
racionadas
limitar o permitir
en la medida justa 
no le sale 
             salir 
                del dolor

a veces ama todo lo que tiene
y lo que no también 
se le impone para amarlo
la pared
una foto del vecino
una imagen que se dibuja 
                               desdibujada


a veces el taco de madera
la campera
a veces lo que escribe
él
una botella
un cuadro en la pared
la entrada oscura
la escalera y la boca entrecerrada.

cachos de mi pasado con Gabo

mi mamá había cosido unas colchonetas para ir a las clases de gimnasia localizada que se daban en un comedor, cerca de la Plaza San Pantaleón. una era floreada y la otra verde. la verde era mía y la floreada de mi hermana. se plegaban como un acordeón y se ataban con un cordoncito, por el medio, para traerlas y llevarlas. adentro eran de gomaespuma y resultaban muy cómodas para hacer abdominales. íbamos los martes y jueves caminando esas doce cuadras de memoria. las mismas por las que los miércoles íbamos al coro de la iglesia, los sábados a aspirantas y los domingos a misa. 

a veces, como a los catorce, que podrían tal vez ser los quince o los diecisiete, yo me escapaba en colchoneta a la terraza. Cien años de soledad. El amor en los tiempos del cólera. El coronel no tiene quien le escriba. Relatos de un náufrago. Doce cuentos peregrimos. Por nombrar algunos y poder seguir contando. leía boca arriba y boca abajo, solía apoyarme sobre una improvisada almohada de buzo o de remera que descolgaba de la soga. recuerdo el sol tibio del invierno, los pelotazos de mis hermanos contra las paredes del patio, los gritos de gol que me devolvían a la realidad y aquellos viajes perfectos a las desconocidas geografías colombianas. cuando se me enfriaban las manos las apoyaba sobre las baldosas. las terrazas conurbanas estaban todas terminadas con unas baldocitas rojas, cuadradas, que sabían concentrar muy bien el calor del sol y se llenaban de brea entre las juntas para protegernos de las lluvias.

yo leía y leía esperando que lleguen las partes de los besos y las camas, cuando el hombre apoyaba las manos en las rodillas de la chica, por debajo de la mesa, levantándole la pollera. esperaba los encuentros, las respiraciones entrecortadas, las cartas y también las ya sabidas separaciones. 

así me acerqué al amor las primeras veces. de la mano prohibida y lejana de los libros.

el combo que le metí a mi psiquis

como poner una tajada
de manteca
sobre la recién tostada.

milagia

la virgen aparece
una mañana chorreando
sangre por las piernas
los fieles la ven
pero no pueden
dar aviso a la Santa Sede.

asteroide 224

un mundo donde no se consigue nada como individuo 
donde muchas manos te tocan
la espalda
donde hay el calor
y los amigos
                   ahí vivo yo.

lainocencia

el alce es confundible con un ciervo

un cérvido rumiante, artiodáctilo

mamífero de muchos dedos

que apoya, sólo algunos dellos en el piso

un alce es una bestia que se quiere 

alzar

mover al aire sin cuidado

del cuerpo al cielo

de la tierra 

al alma sucia de la poesía

es un habitante de los bosques 

nórdicos 

de la Europa cubierta de nieve 

con la idea y los ojos en París

con las botas enterradas en la Argentina.

tiene cuernos simétricos en la frente

uno a cada lado sobre el hueso

cerca de las órbitas oculares

cubiertos de piel o queratina.

un libro
es una carpeta
con muchos words

V.O.

hola,
sí,
me bailan un malambo
las mariposas
en la cabeza.

me aterra leer las cosas que digo.

Jirrión*

le dijo al tachero que cambie

bajó la ventanilla y dejó al aire

darle de lleno en la cara 

sacudirle las gotas sin que broten

como la noticia de Todo cuanto amé

sobre la mesa, en la librería, pegado 
el libro de la joven escritora

puente de hierro al costado de Auster

los miércoles le crece el cuero a las que viven

se estrellan los sonájaros* contra el piso

les sale piel de chancho por la espalda 

hasta la cola las recorre y petrifica

se hace una cáscara en el lomo de las que corren

las recubre una película de celofán 

que aísla los órganos perjudicados

de la matanza de los escarabajos

le dan corazón al gato las que viven

seso o corazón para variar

les gusta verlo depredar sin privaciones

desgarrar las partes que las traicionan 

a veces, si no es miércoles, se olvidan 
los caparazones en sus carteras

y blandas escuchan la voz delgada
jirrión* del flaco como un gorjeo

es él que les canta a todas las que van

en taxis respondiendo a los tacheros 

que preguntan y esperando se dan vuelta 

mientras manejan quieren enterarse

guardan silencio después, tragan saliva 
los tacheros

juzgan a las que corren escapando
y entienden que los viajes no terminan

los miércoles hay duelo en las escuelas
y en los diales de las radios efe eme

Cándida Heréndida llora un desconsuelo

las lágrimas de la madre de Aureliano

no comen, no beben, las que van 

despiertas, atajando con el pecho

balas, flechas de veneno

versos que no sirven para nada

se acuestan temprano porque tienen 
trabajo si pretenden seguir vivas 

no se sacan el maquillaje de la piel

y los ojos se les resisten porque saben 


que 
dormir 
es 
meterse 

con 
la 
muerte

dejar ladrar a los perros
hasta las ánimas de su existencia y la afonía 
ladridos desahuciados a lo lejos 
gatos comiendo seso y corazón.

jirrión: 

pájaro similar al jilguero 

con la voz humana de Luis Alberto

y su destino.


sonájaros:
pájaros mudos
amordazados con sonajeros
que nunca terminan de sonar.