.


"La obra sólo es obra cuando se convierte en la intimidad abierta de alguien que la escribe y alguien que la lee, el espacio violentamente desplegado por el enfrentamiento mutuo del poder de decir y el poder de oír". Maurice Blanchot

5.7.12

como poner una tajada
de manteca
sobre la recién tostada.

milagia

la virgen aparece
una mañana chorreando
sangre por las piernas
los fieles la ven
pero no pueden
dar aviso a la Santa Sede.

4.7.12

asteroide 224

un mundo donde no se consigue nada como individuo 
donde muchas manos te tocan
la espalda
donde hay el calor
y los amigos
                   ahí vivo yo.

3.7.12

lainocencia

el alce es confundible con un ciervo
un cérvido rumiante, artiodáctilo
mamífero de muchos dedos
que apoya, sólo algunos dellos en el piso

un alce es una bestia que se quiere 
alzar
mover al aire sin cuidado
del cuerpo al cielo
de la tierra 
al alma sucia de la poesía
es un habitante de los bosques 
nórdicos 
de la Europa cubierta de nieve 
con la idea y los ojos en París
con las botas enterradas en la Argentina.

tiene cuernos simétricos en la frente
uno a cada lado sobre el hueso
cerca de las órbitas oculares
cubiertos de piel o queratina.

2.7.12

un libro
es una carpeta
con muchos words

29.6.12

V.O.

hola,
sí,
me bailan un malambo
las mariposas
en la cabeza.
me aterra leer las cosas que digo.





27.6.12

Jirrión*

le dijo al tachero que cambie
bajó la ventanilla y dejó al aire
darle de lleno en la cara 
sacudirle las gotas sin que broten

como la noticia de Todo cuanto amé
sobre la mesa, en la librería, pegado 
el libro de la joven escritora
puente de hierro al costado de Auster

los miércoles le crece el cuero a las que viven
se estrellan los sonájaros* contra el piso
les sale piel de chancho por la espalda 
hasta la cola las recorre y petrifica

se hace una cáscara en el lomo de las que corren
las recubre una película de celofán 
que aísla los órganos perjudicados
de la matanza de los escarabajos

le dan corazón al gato las que viven
seso o corazón para variar
les gusta verlo depredar sin privaciones
desgarrar las partes que las traicionan 

a veces, si no es miércoles, se olvidan 
los caparazones en sus carteras
y blandas escuchan la voz delgada
jirrión* del flaco como un gorjeo

es él que les canta a todas las que van
en taxis respondiendo a los tacheros 
que preguntan y esperando se dan vuelta 
mientras manejan quieren enterarse

guardan silencio después, tragan saliva 
los tacheros
juzgan a las que corren escapando
y entienden que los viajes no terminan

los miércoles hay duelo en las escuelas
y en los diales de las radios efe eme
Cándida Heréndida llora un desconsuelo
las lágrimas de la madre de Aureliano

no comen, no beben, las que van 
despiertas, atajando con el pecho
balas, flechas de veneno
versos que no sirven para nada

se acuestan temprano porque tienen 
trabajo si pretenden seguir vivas 
no se sacan el maquillaje de la piel
y los ojos se les resisten porque saben 


que 
dormir 
es 
meterse 
con 
la 
muerte


dejar ladrar a los perros
hasta las ánimas de su existencia y la afonía 
ladridos desahuciados a lo lejos 
gatos comiendo seso corazón.


jirrión: 
pájaro similar al jilguero 
con la voz humana de Luis Alberto
y su destino.


sonájaros:
pájaros mudos
amordazados con sonajeros
que nunca terminan de sonar.


26.6.12

autobombo

díganle autobombo
soberbia
soborno
zoquete
me nefrega más que a la Negra Vernaci






25.6.12

"habría que grabarte".
sí y sólo 
la desesperación 
es el motor

significados nuevos

viste como los viajes
todos más o menos parecidos
hasta que un día ves una montaña
                   y
-la montaña es la montaña-
distinta a todas y la misma
sin que te enteres grabándose
en tu retina forever
                             como Chaco.
salí de dar clases y pasé 
por una fábrica de camperas de cuero
los modelos eran de señora
la mente hizo asociación
                   cuero - cuero
                                      y me fui.
destellos
tardíos
decristal

24.6.12

poetry is anxiolytic

me creo hormiga pero 
soy  
un escarabajo de plata
pensar en cactus todo el día
para no pensar en amapolas
la poesía es ese espacio
del trabajo manual con las palabras
que no me deja ir abajo

23.6.12

estaciones frecuentes


















ahí se la ve reorganar 
romper y volver a remontar 
las paredes con viento a favor 
las veredas subir hacia abajo.


radica ideas en la caja
de los conceptos reemplazados
no quiere más su libertad
pero después sale a correrla.

por Corrientes desde el bajo
                                   en el tapado
los oídos también se le abotonan
la música monstruosa
el libro nuevo
que se había jurado no comprar.


la cabeza es un electro
                    un cardiograma 
                    un estudio del cerebro que latiendo
dibuja rayitas pegadas entre sí
de ideaf* una al lado de la otra.

ideaf
ideaf
ideaf
se amontonan
ideaf
ideaf
ideaf
un espacio.

misterioso cómo se des-cumplen
los años cuando se escapa 
cuando hay ideaf sorpresivas
y la desesperación se aquieta.                            
                                          
si de noche mirás a Saturno
se pone tan linda la ciudad
los baches de Macri desaparecen
las librerías se exhiben como putas.

toda la merca sobre el tablón
los bares llenándose a los gritos
"llevá este libro", cualquier cosa 
un hilo de sonido destilando.


en la línea de la avenida los pasos 
van despaldas al obelisco
en contra de los autos sobre el subte
del hilo de voces que la llaman.

una línea sobre la línea 
                              del tiempo 
la línea B que se encabalga 
en la línea del recuerdo deste viernes 
sobre otro viernes de papeles de calcar.


de mi próximo libro La idea fija, buscando editorial.

21.6.12

todo es claro
a la vez
todo se nubla

antes