locro a la que te dije

seis, siete tipos pensando
el color del arbolito
si es grueso,
si representa la Patagonia.
si
las hojas deberían ser más anchas.
seis, siete tipos, y tipas
concensuando una tipografía
cuerpo diez, cuerpo doce, uno más
mientras afuera se cocina el estofado.

una palabra no es una minifalda

¿qué escribir?
¿por qué escribir?
las dos preguntas me llevan a las causas.
Terranova me dice que la corte
que me olvide de las explicaciones.

“basta de los porqués”, me dijo.

mejor me propongo cómo, digo.

eso puedo
                  la manera
narro sin saber qué decir.
pienso en la forma
la belleza
la textura me tranquiliza.
un corrimiento de expresiones,
un dibujo de las frases,
mucha coma,
después poca.
esas cosas del cantito.
me gusta darle imagen.
no es sólo un objeto lo que escribo
para que te imagines cuando leés,
dibujos deshilachados.
Terranova les dice: “filigrana”.
en broma y nos reímos
también me gusta la repostería
cómo mete Juan Diego los poemas.
de a ratos me parece que
lo que escribo va siendo cuando soy.
nos gustan otras cosas y sólo
entonces podemos probarlas.
una palabra no es
una pollera minifalda.
me la pruebo a ver cómo me queda
y si no me queda no la compro.
con la lengua no es así
las palabras parecen de goma
dependen de la combinación
que de ahí degenere una idea.
esosí.
las palabras inventadas.
y que dellas la idea que no reine
de antemano es traición
eso no va
que venga la idea mientras lo hago.
escribir como Clarice
las influencias
¡qué linda! vos y tu nombre Claire
te combinaba fresco y tranquilo, te
¡Clarice!
que amanecés de mañana.
anteanoche estuvo bueno.
Lucas me dijo un cosa,
que no es sólo comunicar
que apenas puede ser un juego
que me da placer trabarte
la lengua, y eso yo no lo sabía
hacértela dificil, que te cueste
leerme no es moco de pavo.
a veces me siento en el patio
y miro una tela violeta
está colgando vacía
sin mis hijos y sin mí.
sola, del techo, esperando
que se trepen,
algo,
alguien.
puedo imaginarla en movimiento,
volándose y doblándose sin viento,
pero no te interesa.
ya lo sé
que te cuente de la violetud
no sé que tan atractivas
puedan ser mis pendejadas.
¿ves que en el fondo es para vos?
eso quiero erradicar
algo para vos lo que sea
que esperás de mí
de mi escritura
una escritura publicidad
voy a asesinarla a puñaladas
ciento catorce exactamente.
para cruzarme al otro lado.
y hacer el caminito largo
porque en esta vereda hay sol.
hay bares con pooles y billares
y hace rato no sentía
no me sentaba con alguien
a que mande la conversación
a hablar de lo que no se espera
nada de nadie
ni de mí.
como el tema de Charly García.
puedo escribir lo que sea.
que mande la libertad.

movés el meñique y parece
que se van a caer todas las
Torres Gemelas del mundo.

aguantá un cacho.

mis hijos vienen a abrazarme,
a decirme que me aman,
que si pueden jugar a la compu.

en los favoritos de mi navegador tengo
una carpeta que se llama "escritores".
mi blog está guardado ahí.

mentalmente

este poema lo escribí
en el baño,
no te ilusiones.
no me estaba duchando ni me depilaba,
no me sentaba sobre el chorrito o me desvestia,

no fue pasándome el jabón entre las piernas
que escribí este poema en el baño,
en el aire,
en alguna parte.
se iba escribiendo solo.

no me tocaba abajo
de la espuma
ni me miraba
las tetas al espejo

este poema lo escribí sin anotar,
sin usar las manos y sin tiempo.

con el peine fino que se enreda
en el pelo de los chicos,
matorrales,
matando
bichitos
invisibles

un poema de mierda te dedico.

a veces

no te pasó alguna vez
que te ibas a quedar dormido
y el día te hizo acordar
que abrieras los ojos justo?

llegar a la parada cuando
el bondi acaba de frenar
que la lluvia no empiece hasta que
tu cuerpo no esté bajo techo?

son pocos esos días pero a veces
pasa que te toca a vos
la ración más grande de comida
que te necesiten cuando aparecés.

que digas una boludez
cuando el otro esperaba esas palabras
meter la mano en un bolsillo
y encontrar cincuenta pesos.

entro a mi blog con tu nombre

algo de Bertolt Brecht

quiero ir con aquel a quien amo. no quiero calcular lo que cuesta. no quiero averiguar si es bueno. no quiero saber si me ama. quiero ir con aquel a quien amo.

mirar-ad-mar

cuando te quedes ciego yo voy
a cuidarte,
leer tus mails,
tipear tus tuits,
estar,
va a ser lindo que sientas mis besos.

para entonces voy a entender
quién fuiste en realidad para el mundo
por qué quise
lo
completamente desconocido.
las extrañas fuerzas que vienen
de las entrañas de la escritura.

también quiero ser Patricia
llegar cuando hacés tu carta,
perdonarte Andrés,
ir a tus piernas
festejar que llegó "Viva la música".

una novia eterna que te traiga
que no deje, Caicedo, que te arranques
de entre medio de nosotros
y te lleves
a la eternidad sin mi abrazo infinito.

dormir

lo había escondido entre la tela y los resortes.
a veces, incluso, dormía boca arriba.
la espalda sobre la tela,
eso más abajo.
podía sentir que estaba ahí cuando pasaba.
me excitaba pensando que tan mal lo había guardado.
un lugar de fácil acceso.
un movimiento y cualquiera lo encontraba.
lo había escondido ahí, bien cerca.
para latir al mismo tiempo si latía.
para matarme encima suyo si moría.
un reloj que marcaba los segundos hacia atrás.

miércoles cenicero

escuchaba música electrónica, medio desde afuera, tomaba la merecida copa de vino tinto que con tanto trabajo me gané, y atendía a la lectura pública que estaba haciéndose en el antrito de El Matienzo.

de pronto caí en la cuenta de que era miércoles de ceniza. mi vida recorre un arco de 180º. hoy allá, mañana a acá. siempre en movimiento. "polvo eres y en polvo te convertirás", recordé. no sé si quiero convertirme en polvo. por ahí mejor, quiero uno.

librosnuevos

fui a la presentación de "el ombligo de las naranjas", de Luciana Ravazani, y me compré: "un viaje en subte a china", de Igancio Molina (ya me lo morfé, recomiendo) y "todo lo que hago es para que me quieran", de David Nahon. me gusta la editorial Pánico el pánico. lo dije.

"uno está íntegro cuando está solo, ¿tendré que llegar a esa verdad? ¿a quien necesito? ¿para qué? me levanto a cada rato porque tengo la obsesión de que tocan la puerta y yo no oigo. mi decepción ante la puerta vacía es también porque deseo que venga alguien a que me saque de esto que escribo. ¿a quién, si no a mí, puedo pedir ayuda? ¿a quién si yo no puedo? (...) no puedo hacer nada como no sea prometerme que alguna vez escribiré un libro. lo que acaba con uno no es la droga, sino los sustos. yo la venía pensando desde muchas cuadras antes. la atraje".

Andrés Caicedo, el cuento de mi vida

me asalto pensando cosas que jamás me propuse pensar.

versos para cuando no se puede

escucho unos discursos
de la explotación que
me inyectan los ojos
me percuden por dentro.

me levanto al otro día
el cuerpo infecto
las cosas de los otros
se me meten mías

hay que ser más fuerte
dormir no es un placer
es dejarle al día
pasar sin hacerlo mierda

quiero extinguir la coca
derramar tercer mundo en el primero
mi cuerpo una boca enorme
que denuncie y que te bese.

a veces cuando llueve mucho,
no hay viento zonda que me alcance para volar.

te re cago

te re miento
te muestro sólo una parte
la que me conviene
como Blanche
todas mentimos cuando
baja la luz
termina el día

el plan macabro

espectro, pernocta, esperpento.
espera, perfora, fagocita.
perfecto, fétido, fetiche.
pifia, prefiere, predomina.

primero pisaría sibemoles
acopiaría
aguantaría.

desuniría después de la desidia
desharía,
descarnaría.

desollar / degollar / derogar
derramar la gota que quedaba.

dirimir / diluír / dilucidar.
distinguir aunque no se vea nada.

poner todo en una licuadora.
push, botón
aunque no nos quede nada.

reordenar / recoger / regulgitar
regar la tierra de promesas infundadas.
si no sale, que no salga.

gaturro