"La obra sólo es obra cuando se convierte en la intimidad abierta de alguien que la escribe y alguien que la lee, el espacio violentamente desplegado por el enfrentamiento mutuo del poder de decir y el poder de oír".Maurice Blanchot
adivinarme entre letras de otro,
buscarme más o menos parecida.
como un olor añejo que una vez pensé.
torcer lo que dice, completarlo corrido,
tratar de que parezca lo que yo.
así voy pisando más fuerte,
hasta que un día me rasgue la remera
y ya no tenga que parecerme a nada
que se haya dicho o se esté.
tensar el aire y obligarte a pensar la buena forma
la fuerza del pensamiento escribe sola cuando estás.
23.9.10
sin palabras para las historias que quisiera, vivir sería más dificil.
me tocaron estas voces que se matan, se enamoran.
dejarlas hablar me cambia el mundo, me lo vuelve habitable,
infinito, ilusorio. si tiene sentido para mí, tiene sentido.
voy al aire
trago espinas
despierta estoy me desvelé
pasó tan pronto todo,
la cornisa,
los párpados de guayaba en el mantel
anchos como su cordillera crecen
henchidos, como su Palmira del
pesados de tanto perderse en estas tardes
ojos que atraviesan la pared.
voy en el aire
agonizo en mis espinas
la nube sola
el sol que empuja con el pie
los ánimos con sol van para arriba
aún cuando nada queda de él.
y debajo el colchón del amazonas
espejitos de otras aguas sin correr
y de pronto todo es nube y todo es foto,
los tinglados bogotanos,
la pared,
las turbinas que ensordecen la mirada
tiñen todo de esta ausencia de que esté
se desgarran las ruedas en la pista
caucho en el asfalto arándose.
y atrás
marrón y verdes los sembrados
de la tierra, los hermanos del café
atrás el trópico, y la noche en San Antonio
las luces de los flashes y el frapeé
atrás la rumba, el aguardiente
el mango en sal
y yo tragándole con sed
nosotros en la chiva deste valle
del Cauca río vivo sin Gardel
nosotros con los otros y la salsa
mis ojos sin sus cuencas y con él.
