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"La obra sólo es obra cuando se convierte en la intimidad abierta de alguien que la escribe y alguien que la lee, el espacio violentamente desplegado por el enfrentamiento mutuo del poder de decir y el poder de oír". Maurice Blanchot

4.1.17

días como todos
con los bardos del país y de las cuentas
y la parva aletargada de capítulos 
por escribirse 
pero la angustia detenida

(esos días son)

señalar un relato de un libro 
que tardaste en descubrir 
y es genial 
escondido en la última parte está

(señalar esas cosas es amor)

parece chiquito el gesto 
cerrar un paquete de galletitas 
cortarle el pelo a un perro 
pero hay que cruzar un océano 

(para estar en ese punto)

se puede temer
al río revuelto y esperar
que las aguas se calmen
lo que no puede es creerse que el río
permanecerá calmo 

(cuando se ame)

¿dónde irá a morir 
esta Medusa 
de mil cabezas 
que se despierta 
cuando te beso?

el cuerpo está poblado de incógnitas
que alguien puede despertar
el cuerpo es un río bravo
que te devuelve a vos mismo


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