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"La obra sólo es obra cuando se convierte en la intimidad abierta de alguien que la escribe y alguien que la lee, el espacio violentamente desplegado por el enfrentamiento mutuo del poder de decir y el poder de oír". Maurice Blanchot

17.7.16

mi error

no sé cómo parar la bestialidad con la que me sale este ritmo que me empuja hacia tu cuerpo así que decidí contarte la verdad que ese poema de ayer era mentira la parte donde escribí que te amo fue apenas un recurso retórico porque sonaba bien nada más en ese momento calzaba justo la palabra pero no era amor lo que hacía justicia a mi pensamiento de entonces sobre lo que me une a vos es apenas un ritmo loco un tsunami de deseos ganas ansiedad de surfear todas las olas con vos no era amor la palabra que horrible el amor que palabra infame que asusta a los chicos el amor a quien se le podría ocurrir elegir esa palabra por Dios que horror ya no designa nada esa palabra *amor* hasta suena mal nada es peor que esa palabra no quiere decir nada no significa nada no es no existe borrala ya de tu retina del diccionario de tus preocupaciones hacé de cuenta que nunca estuvo ahí esa palabra *amor* que cerquita de *error* que está porque claro era *error* la palabra que iba a usar fue un error de impresión un hacker que quiso venir a destruirnos por favor no repares en eso error de mi vida no te espantes.

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